miércoles, 14 de octubre de 2009

Hoy mi mente topo el techo, mis sentidos vagaron en la oscuridad, mi incertidumbre gano la carrera sobre los hechos; me sentí como un rio que lleva en su cause preguntas, ideas, sueños ...
estoy vacio, vacio de existencia, de ganas

jueves, 1 de octubre de 2009

Oscura poesia

Cuando era niño siempre me quedaba en la biblioteca de la hermana Nieves, asi era el apellido; no me juzguen, mientras mis compañeros jugaban a la pelota, no leia poesia de hecho no lo hize hasta los 20, quizás un poco antes, pero no pasa más allá . Nelson me comento que le era complejo, en primer lugar por que creia que se analizaba, luego se sentia y al final se complementaba todo. Yo creia lo mismo, sin embargo la poesia es como es : se siente, se analiza, se disfruta, se llora, se alegra se hace y deshace ... es un todo y a la vez es un nada; escuchaba a Bertoni y decia que no se necesita ir a la facultad de artes y letras para sacar algún simbolismo y estructura verbal, la weba es como se siente y punto. En la ajuga casi siempre esta la discusión sobre si hay que analizar algún parrafo o si el canto se disfruta como se interpela en una primera instancia; me quedo con lo que se siente ... y en ese sentimiento es donde posteare uno de mis poemas favoritos, Lihn en su momento de mayor lucidez y plenitud, una obra maestra con todas sus letras, y asi del corazón, sin mayor analisis.

Por que escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.


Enrique Lihn.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Noche del Infierno





Me ha tragado una buena buchada de veneno. - ¡Bendito sea tres veces el consejo que me llegó! - Las entrañas me arden. La violencia del veneno me retuerce los nervios, me hace deforme, me arroja al suelo. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se reavivan las llamas! ¡Ardo como es debido! ¡Venga, demonio! Había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. Podía describir la visión, ¡pero el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles acciones, ¿qué sé yo?
¡Las nobles ambiciones!
¡Y sigue siendo vida! - ¡Si la condenación es eterna! Todo hombre que desee mutilarse está ya condenado, ¿verdad? Me creo en el infierno, luego estoy en el infierno. Es el cumplimiento del catecismo. Soy esclavo de mi bautizo. Padres, habéis hecho mi desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! - El infierno no puede atacar a los paganos. - ¡Sigue siendo vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, de prisa, para caer en la nada, por la ley de los hombres.

¡Calla, calla de una vez!… Éste es lugar de vergüenza, de reproche: Satán diciendo que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente tonta. - ¡Basta!… Errores que alguien me sopla, magia, perfumes falsos, músicas pueriles. - Y decir que poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un discernimiento sano y firme, estoy listo para la perfección… Orgullo.
- Se me reseca la piel de la cabeza. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. Tengo sed, ¡tanta sed! ¡Ah! La niñez, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando el campanario daba las doce… El diablo está en el campanario, a tal hora. ¡María! ¡Virgen Santa!… - Horror de mi estupidez. ¿No son aquéllas almas buenas que me desean el bien?… Venid. Tengo una almohada tapándome la boca, no me oyen, son fantasmas. Por otra parte, nadie piensa nunca en los demás. Que nadie se acerque. Huelo a chamusquina, eso es seguro.
Las alucinaciones son innumerables. Es eso lo que siempre he tenido: no ya fe en la historia, el olvido de los principios. Me lo callaré: poetas y visionarios se pondrían celosos. Soy mil veces el más rico, seamos avaros como el mar. ¡Qué cosas! El reloj de la vida se acaba de parar. Ya no estoy en el mundo. - La tecnología es seria, el infierno está ciertamente abajo - y el cielo arriba. - Éxtasis, pesadilla, dormir en un nido de llamas.

Cuánta maldad de observación hay en el campo… Satán, Ferdinando, corre con las semillas silvestres… Jesús anda sobre las zarzas de purpurina, sin inclinarlas… Jesús andaba sobre las aguas. La linterna nos los mostró de pie, blanco y con trenzas oscuras, flanqueado por una ola esmeralda… Voy a desvelar todos los misterios: misterios religiosos o naturales, muerte, nacimiento, porvenir, pasado, cosmogonía, nada. Soy maestro en fantasmagorías.
¡Escuchad!…
¡Tengo todos los talentos! - No hay nadie aquí, y hay alguien: no querría divulgar mi tesoro. ¿Alguien desea cánticos negros, danzas de huríes? ¿Alguien desea que desaparezca, que me zambulla en busca del anillo? ¿Alguien lo desea? Haré, con el oro, remedios.
Confiad, pues, en mí: la fe conforta, guía, cura. Venid todos, -hasta los niños, -que yo os consuele, que os divulguemos su corazón, - ¡el corazón maravilloso! ¡Pobres hombres, trabajadores! No pido oraciones; con vuestra confianza solamente me contentaré.
- Y pensemos en mí. Todo esto me hace añorar poco el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida no fue más que locuras suaves, qué lamentable.
¡Bah! Hagamos todas las muecas concebibles. Decididamente, estamos fuera del mundo. Ningún sonido ya. Me ha desaparecido el tacto. ¡Ah! Mi castillo, mi Sajonia, mi bosque de sauces. Las tardes, las mañanas, las noches, los días… ¡Qué cansado estoy!
Debería tener mi infierno por la cólera, mi infierno por el orgullo, - y el infierno de la caricia; un concierto de infiernos. Me muero de cansancio. Es la tumba, voy hacia los gusanos, ¡horror de los horrores! Satán, farsante, quieres disolverme en tus encantos. ¡Exijo! ¡Exijo un golpe con la horquilla, una gota de fuego!
¡Ah! ¡Ascender de nuevo a la vida! Poner los ojos en nuestras deformidades. Y este veneno, ¡este beso mil veces maldito! ¡Mi debilidad, lo cruel de este mundo! ¡Dios mío, piedad, escondedme, me comporto demasiado mal! - Estoy escondido y no lo estoy.
Es el fuego quien se reanima con su condenado.



Una temporada en el infierno / Arthur Rimbaud

jueves, 3 de septiembre de 2009

Diario de muerte





Aquel julio se ha ido.
aquel julio quizás dejo su legado, quizás perduro en el tiempo o quizás paso como una estrella
fugaz dejando a su paso más que estrellas ...
aquel Julio dejo sonrisas, miradas, experiencias, vivencias pero por sobre todo lo más duradero y hermoso de la vida : humildad .
aquel Julio a partido, sin embargo su diario de muerte a nacido
como un día vi nacer el sueño, aquel sueño de Marzo embriagador, aquel sueño embarcandose cada día en una nueva aventura ...
Julio comenzo en Julio y acabo en Septiembre, mes de la " patria " añorada por unos pocos
y detestada por otros.
Julio fue cortazar, Julio coleccionaba condoritos; de aquellos, esos de antaño, me conto una vez que tuvo la colección y mi viejo lo confirmo con un pequeño esboso de sonrisa.
Julio esta en paz, como muchos otros ...
y mientras yo escribo estas lineas, Julio hace ingreso a Talca y por otro lado Enrique se arremete a mi corazón con estas otras ...

"Nada tiene que ver el dolor con el dolor/ nada tiene que ver la desesperación con la desesperación/ las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas/ no hay nombres en la zona muda."

martes, 18 de agosto de 2009

Memorias




Sono el despertador a eso de las 6:30 de la mañana; fue duro, el clima no ayudo mucho 4° era la sensación termica y diría que menos. Sin embargo las fuerzas y ganas fueron más; llegamos a la estación de Talca y me sentia como si hubiese retrocedido 80 años al menos, la Arquitectura estaba imponente, los años, los pasos, la gente ... todo me parecia muy bello, mis recuerdos de niño no se comparaban con los que apreciaban mis ojos. Nos subimos al tren y de ahi en adelante todo fue memorias, pasados, recuerdos, historias. Comentabamos cuantos se habrian subido en ese tren y habian esperado en esa misma estación; un de Rokha llegando de Licanten, un Neruda viniendo de Parral y una tal hermana de Nietzsche habria venido a Curepto a re-ordenar los libros de Federico y después se devolvio a su Alemania natal, mito o realidad no importa quedemosnos con el mito como decia Tony Wilson, sin embargo, el camino, la conversación y la imaginación pasaron a ser el centro de energia, paramos en González Bastías y encontramos la casa de ese gran poeta de mediados del siglo XX, un tren que habra tenido más de 100 años, niebla y tabaco que disipaba en cierta medida el frio de la madrugada. Todo continuo como un viaje sacado de un pueblo rural del sur de Chile, y si, estabamos ahí. No era el sur de Francia ni menos el imponente paisaje de oriente, vivimos lo que muchos sueñan desde tierras lejanas : paisaje, tradición y por sobre todo belleza, esa de antaño, por que los rios, los arboles y el largo camino que emprendimos fue el arroz del plato, lo principal; lo colocamos nosotros, observando al campesino que llevaba herramientas para cobijarse del duro invierno, el cafe con pan y mantequilla que nos vendieron, la compañia y conversaciones entre nosotros fue lo más importante, la union, compartir y vivenciar el viaje a esta edad, la edad de oro como dicen es impagable y más si es acá en el centro de Chile, la cuna de la poesia mundial.

En 1978 se estreno El ultimo Tren, obra de teatro que representaba la dura realidad que se vivia por esos años en torno a los ramales ferroviarios, cesantia, una perdida de identidad brutal y una dura critica hacia el regimen militar; fueron los pilares para la bella composición. Sin embargo con el transcurso de los años y con el retorno de la " democracia " creo que no se ha avanzado mucho de estación y vagon; las politicas de turismo al respecto no han dado los frutos que daban años atras sin que se hicieran al menos campañas ni publicidades baratas. Tenemos, por consiguiente, crear conciencia y una actitud cambiante hacia lo que nos corresponde; llamenla identidad, cultura, o algo básico que es conocer donde vives, disfrutar lo que tienes y apreciar y dar a conocer a otras culturas lo que fuimos y somos, emprender de esta forma una toma de autoridad y postura al hacer, al trascender y en cierta medida al nacer; ya que si queremos formar bases solidas en materias como por ejemplo: turismo, diversidad cultural e identidad; lo esencial para esto es conocer y luego enseñar, disfrutar y luego compartir, apreciar y luego amar. Desde este rincón del mundo también hay algo que decir; un Valparaiso pintoresco y bohemio ya lo dijo, un Valdivia y sur de Chile lo demostro con solo ser ... seamos más, seamos la región del Maule, seamos la tierra de poetas donde un dia nacieron movimientos como la Mandragora que tanto se jactan en un santiago centralizado, viciado, agigantado sin motivos. Unamos ciudades que son celulas cambiantes, culturas en construcción y hasta un potencial economico fuerte; seamos nosotros como lo vivieron nuestros abuelos: música, vino y poesia.




Sutil y extrañamente
Tengo el ánimo herido,
Como si los dolores de otros hombres
En mí se hubieran recogido.
La montaña que baja
A bañarse en el río
Muestra un cansancio tan humano,
Que pone en el espíritu
un estremecimiento…

Un estremecimiento
que solamente es el recuerdo vivo
de las viejas leyendas de la sierra
de los cantos del río
de una paz, hoy extinta en los senderos,
de una miseria nueva que ha venido.

Un estremecimiento,
Dolor de otros espíritus,
Que flota en la montaña
Y anda por los caminos…
No tiene voz,
Y se oye
En los breñales su alarido.


Y es un grito profundo
Que se extiende a lo lejos,
Que se oculta en las piedras
Y tiembla en los esteros.

Una miseria nueva
Prendió en las hondonadas y en los cerros,
Arrasó los sembrados,
Y en los rebaños y en los huertos.

El pobre se hizo miserable,
El miserable, bandolero!

Hay espanto en los ojos
De los niños labriegos
Que oyen a media noche
Clamores homicidas en el viento.

Hay espanto en los ojos de las madres
Que ya no arrullan con su canto el sueño
Del hijo, atormentadas
Por la vida sin término.

Hay espanto en los árboles
Que ya no sienten el afecto
de aquellas manos buenas que les deban
el agua en cántaros morenos. [...]


Extracto de: González Bastías, Jorge, 1879-1950, El poema de las tierras pobres.


lunes, 20 de julio de 2009

Shangai baby




Llego en un momento apropiado, habia visto una entrevista a Francois Jullien y tenia ciertos cuestionamientos sobre la cultura oriental que me tenian un poco inquieto; y no se si fue causalidad o casualidad cuando me llego el libro, pero lo bueno dentro de esto es que llego. Shangai baby se sumerge en lo cotidiano y oscuro de la cultura posmodernista oriental, vicios, obsenidades, tapujos, conservadurismos, tradiciones, y un sin numero de hechos que colocan en un polo opuesto a lo que me habia imaginado de oriente, Kurosawa y Mao tse-tung quedaron fuera de mi mente, la narración en primera persona ambienta el contexto en algo particular, quizás individualista, pero sin duda vivencial en lo profundo. Cocó es la protagonista y puede ser que Hui Wei más que una narración autobiografica o similar a lo que se imagino en cierto momento, describio como en un diario de vida, lo que le ocurrio con cada detalle la historia , ese es el problema cuando lees algo y ves que es muy profundo, con muchos detalles, personajes, ambientes, ciudades y muchos cosas que no pasan a la simple vista te das cuenta que hay una narracion muy profunda, subjetiva y transpersonal que nos cala hondo, como cualquier creación hecha del alma.
Pienso que todo libro desde un ensayo hasta un poema se tiene que estructurar de una base solida con componentes tan esenciales como : el sentimiento, la idea, experiencia, humildad y ganas; creo que son los componentes básicos para que la cazuela quede bien sazonada; y a Hui Wei le quedo la comida sobresazonada, con gusto a que quiero más, por que con el postre no basta. Ahi comienza la historia principal donde desde un cafe, un joven con pinta de introvertido llega a convertirse en su amante emocional, de esos de antaño, de antes de la guerra, sin embargo es acá cuando comienza todo el problema por que en un mundo caotico, hecho mierda, con miles de estimulos, pasajeros, vagos, baratos, y sin necesidad de ser. que pasaria si te das cuenta que tu complemento falla en lo más "sagrado" y por lo cual se han librado guerras ideologicas en todo el mundo, como lo es la sexualidad ?, Tian Tian es el Africa del planeta, no tiene apoyo, no tiene recursos como el agua, esta ahí, es el mas viejo de los continentes pero el más atrasado en tecnologia, en este caso y haciendo similitud con lo actual, lo que depende una persona y quizás en muchos aspectos la vida ... tenemos a su sello la sexualidad; de ese momento en adelante la novela se desarrolla entre veriquetos y propagandas del tipo feminista revolucionarios, y con razón si lo fue y es; nos coloca como juezes de un evento que se reconoce universalmente al estar entre dos caras: la de un amado con mas emoción y amor que los poemas de Artaud y un Aleman que entra en el segundo tiempo con fichas del tipo, perfeccionista, ambicioso y que se le para. Por que el climax en Shangai Baby no llega cuando Cocó se masturba en la bañera, sino que llega cuando tiene que elegir, entre quien, como, cual o que cosa ... lo resolveras cuando leas el libro; dilemas pasajeros, dilemas duraderos, son la extrapolación de un pasado que nos consume y nos dice que lo eterno es lo verdadero, pero se subyuga a lo misterioso, pasional y vivencial del momento de lo rapido, sin meritos, sin consecuencias, todo lo lograremos ahora ... y para bien no para mal. Cine, música, amor, sexo , posmodernismo, ambicion, vacio existencial, angustia, pena, lastima, dignidad y muchas ganas, es lo que se encuentra en bebe de Shangai, como recien salido de los pañales : listo para conquistar el mundo, aprendiendo cada dia algo nuevo y gozando como los dioses. quizás vacio, quizás lleno ... pero sin duda es algo que descubriremos con el tiempo.


Nuestro entusiasmo alentaba a estos dias que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.

Destiempo / Enrique Lihn

lunes, 13 de julio de 2009

Vasos Vacios


POR SEAN PENN


Charles Bukowski nació en Andernach, Alemania, en 1920. A los tres años de edad llegó a los Estados Unidos y creció en Los Angeles. Actualmente reside en San Pedro, California, con su esposa, Linda. Famoso borracho, peleador y mujeriego, Genet y Sartre lo llamaron “el mejor poeta de los Estados Unidos”, pero sus amigos lo llaman Hank.

Bares:“Ya no voy mucho a bares. Saqué eso de mi sistema. Ahora, cuando entro a un bar, siento náuseas. Estuve en demasiados, es apabullante. Son para cuando uno es más joven: todo eso de irse a las manos con un tipo, hacerse el macho, levantarse minas. A mi edad, ya no lo necesito. Hoy sólo entro a los bares para mear. A veces cruzo la puerta y empiezo a vomitar”.

El alcohol: “El alcohol es probablemente una de las mejores cosas que han llegado a esta tierra, además de mí. Entonces nos llevamos bien. Es destructivo para la mayoría de la gente, pero yo soy un caso aparte. Hago todo mi trabajo creativo cuando estoy intoxicado. Incluso me ha ayudado con las mujeres. Siempre fui reticente durante el sexo, y el alcohol me ha permitido ser más libre en la cama. Es una liberación porque básicamente yo soy una persona tímida e introvertida, y el alcohol me permite ser este héroe que atraviesa el espacio y el tiempo, haciendo un montón de cosas atrevidas... Entonces el alcohol me gusta, cómo no”.

Fumar: “Me gusta fumar. El cigarrillo y el alcohol se equilibran. Yo solía despertarme de una borrachera y había fumado tanto que mis dos manos estaban amarillas, casi marrones, como si tuviera puestos guantes. Y me preguntaba: ‘¡Mierda! ¿Cómo se verán mis pulmones?’”.

Pelear: “La mejor sensación es cuando golpeás a un tipo que no se supone que puedas golpear. Una vez me metí con un tipo, me estaba insultando. Le dije: ‘Bueno, adelante’. No tuve ningún problema, le gané la pelea fácilmente. Estaba tirado en el piso. Tenía la nariz ensangrentada. Me dijo: ‘Jesús, te movés siempre tan lentamente que pensé que serías fácil. Y cuando empezó la condenada pelea, ya no podía ver tus manos, te volviste tan rápido. ¿Qué pasó?’. Le dije: ‘No sé, hombre. Así son las cosas. Uno ahorra para cuando tiene que usarlo’”.

Los gatos: “Es bueno tener un montón de gatos alrededor. Si uno se siente mal, mira a los gatos y se siente mejor, porque ellos saben que las cosas son como son. No hay por qué entusiasmarse y ellos lo saben. Por eso son salvadores. Cuantos más gatos uno tenga, más tiempo vivirá. Si tenés cien gatos, vivirás diez veces más que si tenés diez. Algún día esto será descubierto: la gente tendrá mil gatos y vivirá para siempre. Realmente es ridículo”.

Las mujeres y el sexo:
“Yo las llamo máquinas de quejarse. Las cosas con un tipo nunca están bien para ellas. Y cuando me tiran toda esa histeria... Tengo que salir, agarrar el auto e irme. A cualquier parte. Tomar una taza de café en algún lado. En cualquier lado. Cualquier cosa menos otra mujer. Supongo que están construidas de diferente manera, ¿no? Cuando la histeria empieza, se acaba todo. Uno se tiene que ir, ellas no entienden por qué. ‘¿Adónde vas?’, te gritan. ‘¡Me voy a la mierda, nena!’. Piensan que soy un misógino, pero no es verdad. Es puro boca a boca. Escuchan que Bukowski es ‘un cerdo macho chauvinista’, pero no chequean la fuente. Seguro, a veces pinto una mala imagen de las mujeres en mis cuentos, pero con los hombres hago lo mismo. Incluso yo salgo mal parado muchas veces. Si realmente pienso que algo es malo, digo que es malo, sea hombre, mujer, niño o perro. Las mujeres son tan quisquillosas, piensan que me las agarro con ellas en particular. Ése es su problema”.

La primera vez: “Mi primera vez fue la más rara. No sabía cómo hacerlo, y ella me enseñó a chuparle la concha y todas esas cosas de coger. Me acuerdo de que me decía: ‘Hank, sos un buen escritor, pero no sabés una mierda sobre las mujeres’. ‘¿Qué querés decir? Estuve con un montón de mujeres.’ ‘No, no sabés nada. Dejame enseñarte algunas cosas.’ Le dije que bueno y ella: ‘Sos buen estudiante, entendés rápido’. Eso fue todo. (Está un poco avergonzado. No por los detalles sino por el sentimentalismo del recuerdo.) Pero todo ese asunto de chupar conchas se puede poner un poco servil. Me gusta hacerlas gozar, pero... Todo está sobrevalorado. El sexo sólo es una gran cosa cuando no lo hacés”.

El sexo antes del sida (y su
casamiento):“Yo nada más entraba y salía de entre las sábanas. No sé, era como un trance, un trance de coger. Y las mujeres... uno les decía algo, las tomaba de la muñeca, ‘vamos, nena’, las guiaba hasta el dormitorio y se las cogía. Cuando uno entra en el ritmo, sigue adelante. Hay un montón de mujeres solitarias allá afuera. Son lindas, pero no se saben conectar. Están sentadas solas, van al trabajo, vuelven a la casa... es algo maravilloso para ellas que un tipo se les aparezca. Y si se sienta cerca, bebe y habla, es entretenimiento. Estuvo bien, tuve suerte. Las mujeres modernas... no te cosen los botones”.

Escribir: “Escribí un cuento desde el punto de vista de un violador de una niña muy pequeña. Y la gente me acusó. Me hicieron entrevistas. Decían: ‘¿Le gusta violar a niñitas?’. Dije: ‘Por supuesto que no. Estoy fotografiando la vida’. Me metí en problemas con montones de cosas. Pero, por otro lado, los problemas venden libros. Pero, en última instancia, escribo para mí. (Da una larga pitada a su cigarrillo.) Es así. La pitada es para mí, la ceniza es para el cenicero. Eso es publicar. Nunca escribo de día. Es como ir al supermercado desnudo. Todo el mundo te puede ver. De noche es cuando se sacan los trucos de la manga... la magia”.

La poesía: “Siempre recuerdo que, en el patio de la escuela, cuando aparecía la palabra ‘poeta’ o ‘poesía’, todos los pendejos se reían y se burlaban. Puedo ver por qué: es un producto falso. Ha sido falso y snob y endogámico por siglos. Es ultradelicado, sobreapreciado. Es un montón de mierda. Durante siglos, la poesía es casi basura total. Es una farsa. Ha habido grandes poetas, no me entienda mal. Hay un poeta chino llamado Li Po. Podía poner más sentimiento, realismo y pasión en cuatro o cinco sencillas líneas que la mayoría de los poetas en sus doce o trece páginas de mierda. Y bebía vino también. Solía quemar sus poemas, navegar por el río y beber vino. Los emperadores lo amaban porque podían entender lo que decía. Por supuesto, sólo quemó sus poemas malos. Lo que yo quise hacer, si me disculpa, es incorporar el punto de vista de los obreros sobre la vida... los gritos de sus esposas que los esperan cuando vuelven del trabajo. Las realidades básicas de la existencia del hombre común... algo que pocas veces se menciona en la poesía desde hace siglos. Mejor, que quede registrado que dije que la poesía es una mierda desde hace siglos. Y una vergüenza”.

Céline: “La primera vez que leí a Céline, me fui a la cama con una caja grande de galletitas Ritz. Empecé a leerle y me comía una galletita Ritz, me reía, me comía una Ritz, leía. Leí la novela entera de un tirón y me terminé la caja de galletitas. Y me levanté y tomé agua. Tendrías que haberme visto. No me podía mover. Eso es lo que un buen escritor te puede hacer. Casi te puede matar. Un mal escritor puede hacerlo, también”.
Shakespeare: “Es ilegible y está sobrevalorado. Pero la gente no quiere escuchar esto. Uno no puede atacar templos. Ha sido fijado a lo largo de los siglos. Uno puede decir que tal es un pésimo actor, pero no puede decir que Shakespeare es mierda. Cuando algo dura mucho tiempo, los snobs empiezan a aferrarse a él, como ventosas. Cuando los snobs sienten que algo es seguro, se aferran. Pero si les decís la verdad, se ponen salvajes. No pueden soportarlo. Es atacar su propio proceso de pensamiento. Me desagradan”.

Su material de lectura favorito: “Leí en el The National Enquirer una nota titulada ‘¿Es su marido homosexual?’. Linda me dijo: ‘¡Tenés voz de puto!’. Yo dije: ‘Oh, sí, siempre me lo pregunté’. Ese artículo decía: ‘¿Su marido se depila las cejas?’. Y yo pensé, mierda, lo hago todo el tiempo. Ahora sé lo que soy. Me depilo las cejas, soy un puto. Es muy amable de parte de The National Enquirer decirme lo que soy”.
El humor y la muerte: “El último gran humorista era un tipo llamado James Thurber. Pero su humor era tan magnífico que tuvieron que ignorarlo. Este tipo era, podría decirse, un psiquiatra de las edades. Tenía algo ambiguo, hombre-mujer, veía cosas. Era sanador. Su humor era tan real que uno gritaba de risa, era como una liberación frenética. Aparte de Thurber, no puedo pensar en nadie... Yo tengo algo de humorista, pero no como él. No llamo humor a lo que tengo, lo llamo un ‘filo cómico’. Estoy colgado en eso. Casi todo lo que pasa es ridículo. Cagamos todos los días. Eso es ridículo, ¿no te parece? Tenemos que seguir meando, poniendo comida en nuestras bocas, nos sale cera de los oídos. Tenemos que rascarnos. Cosas feas y tontas, ¿o no? Las tetas no sirven para nada, salvo...”.

Nosotros: “La verdad es que somos monstruosidades. Si pudiéramos vernos, podríamos amarnos, darnos cuenta de lo ridículos que somos, con nuestros intestinos retorcidos por los que se desliza lentamente la mierda mientras nos miramos a los ojos y decimos: ‘Te amo’. Nos carbonizamos y producimos mierda, pero no nos tiramos pedos cerca del otro. Todo tiene un filo cómico”.

Ganar: “Y después nos morimos. Pero la muerte no nos ha ganado. No ha mostrado ninguna credencial. Nosotros hemos mostrado todas las credenciales. Con el nacimiento, ¿nos ganamos la vida? No realmente, pero de seguro la hija de puta nos tiene atrapados... La muerte me provoca resentimiento, la vida también, y mucho más estar atrapado entre las dos. ¿Sabés cuantas veces intenté suicidarme? Dame tiempo, sólo tengo 66 años. Sigo trabajando en eso. Cuando uno tiene tendencias suicidas, nada lo molesta, excepto perder en las carreras de caballos. ¿Por qué será? A lo mejor porque uno usa su mente en las carreras, no su corazón. Pero nunca cabalgué. No estoy muy interesado en el caballo sino en el proceso de acertar o no, selectivamente”.

Las carreras: “Traté de ganarme la vida con las carreras por un tiempo. Es doloroso. Es vigorizante. Todo está al límite, el alquiler, todo. Pero uno tiende a ser cuidadoso. Una vez estaba sentado en una curva. Había doce caballos en la carrera y estaban todos amontonados. Parecía un gran ataque. Todo lo que veía era esos grandes culos de caballo subiendo y bajando. Parecían salvajes. Miré esos culos de caballos y pensé: ‘Esto es una locura total’. Pero hay otros días en los que ganás cuatrocientos o quinientos dólares, ganás ocho o nueve carreras al hilo, y te sentís Dios, como si lo supieras todo. Y todo queda en su lugar”.

La gente: “No miro mucho a la gente. Es perturbador. Dicen que si mirás mucho a otra persona, te empezás a parecer a ella. Pobre Linda. La mayoría de las veces me la puedo pasar sin la gente. La gente no me llena, me vacía. No respeto a nadie. Tengo un problema en ese sentido. Estoy mintiendo pero, creeme, es verdad”.

La fama: “Es destructora. Es una puta, una perra, la destructora más grande de todos los tiempos. A mí me tocó la mejor parte porque soy famoso en Europa y desconocido aquí, en Estados Unidos. Soy uno de los hombres más afortunados. La fama es terrible. Es una media en una escala del denominador común, la meten trabajando a un nivel bajo. No tiene valor. Una audiencia selecta es mucho mejor”.

La soledad: “Nunca me sentí solo. He estado en una habitación, me he sentido suicida. Estuve deprimido, me he sentido horrible más allá de lo descriptible, pero nunca pensé que una persona podía entrar a una habitación y curarme. Ni varias personas. En otras palabras, la soledad no es algo que me molesta porque siempre tuve este terrible deseo de estar solo. Siento la soledad cuando estoy en una fiesta, o en un estadio lleno de gente vitoreando algo. Citaré a Ibsen: ‘Los hombres más fuertes son los más solitarios’. Nunca pensé: ‘Bueno, ahora va a entrar una rubia hermosa y vamos a garchar, y me va a frotar las bolas, y me voy a sentir bien’. No, eso no iba a ayudar. Viste cómo piensa la gente común: ‘Guau, es viernes a la noche, ¿qué vamos a hacer? ¿Quedarnos acá sentados?’. Bueno, sí. Porque no hay nada allá afuera. Es estupidez. Gente estúpida mezclándose con gente estúpida. Que se estupidicen entre ellos. Nunca tuve la ansiedad de lanzarme a la noche. Me escondía en bares porque no quería esconderme en fábricas. Eso es todo. Les pido perdón a los millones, pero nunca me sentí solo. Me gusta estar conmigo mismo. Soy la mejor forma de entretenimiento que puedo encontrar”.
El tiempo libre: “Es muy importante tener tiempo libre. Hay que parar por completo y no hacer nada por largos períodos para no perderlo todo. Seas un actor o una ama de casa, cualquier cosa, tiene que haber grandes pausas en las que no hacés nada. Uno se tira en una cama a mirar el techo. Hacer nada es muy, muy importante. ¿Y cuánta gente lo hace en la sociedad moderna? Muy poca. Por eso la mayoría está totalmente loca, frustrada, enojada y odiosa. Antes de casarme, o de conocer a muchas mujeres, bajaba las cortinas y me metía en la cama por tres o cuatro días. Me levantaba para cagar y para comer una lata de porotos. Después me vestía y salía a la calle, y el sol brillaba y los sonidos eran maravillosos. Me sentía poderoso, como una batería recargada. Pero, ¿sabés qué me tiraba abajo? El primer rostro humano que veía en la vereda. Esa cara nomás me hacía perder la mitad de la carga. Esta cara monstruosa, sin expresión, tonta, sin sentimientos, cargada de capitalismo. Pero aún así valía la pena, me quedaba la mitad de la carga todavía. Por eso el tiempo libre es importante. Y no digo tomarse tiempo para tener pensamientos profundos. Hablo de no pensar en absoluto. Sin pensamientos de progreso, sin pensamientos sobre uno mismo. Sólo ser un haragán. Es hermoso”.

La belleza: “No existe algo como la belleza, especialmente en un rostro humano, eso que llamamos fisonomía. Todo es un imaginado y matemático alineamiento de rasgos. Por ejemplo, si la nariz no sobresale mucho, si los costados están bien, si las orejas no son demasiado grandes, si el cabello no es demasiado largo. Es una mirada generalizadora. La gente piensa que ciertos rostros son hermosos, pero, realmente, no lo son. La verdadera belleza, por supuesto, viene de la personalidad. No tiene nada que ver con la forma de las cejas. Me dicen de tantas mujeres que son hermosas... pero cuando las veo, es como mirar un plato de sopa”.

La fealdad: “No existe. Hay algo llamado deformidad, pero la simple fealdad no existe. He dicho”.

Érase una vez: “Era invierno, yo me estaba muriendo de hambre intentando ser escritor en Nueva York. No había comido en tres o cuatro días. Así que finalmente dije: ‘Me voy a comer una gran bolsa de pochoclo’. Cada grano era como un churrasco. Tragaba y echaba pochoclo a mi estómago que decía ‘¡Gracias, gracias!’. Estaba en el paraíso, caminando por ahí, hasta que dos tipos pasaron a mi lado y uno le dijo al otro: ‘¡Jesús!’. El otro dijo: ‘¿Qué pasa?’ ‘¿Viste a ese tipo comiendo pochoclo? Dios, era horrible.’ Así que no pude disfrutar el resto del pochoclo. Pensé qué quisieron decir con eso de que ‘era horrible’. Yo estaba en el paraíso. Supongo que era un poco cochino. Ellos siempre pueden distinguir a un tipo hecho mierda”.

La prensa: “Disfruto las cosas malas que se dicen sobre mí. Aumenta la venta de libros y me hace sentir malvado. No me gusta sentirme bien porque soy bueno. ¿Pero malo? Sí. Me da otra dimensión. Me gusta ser atacado. ‘¡Bukowski es desagradable!’ Eso me hace reír, me gusta. ‘¡Es un escritor desastroso!’ Sonrío más. Me alimento de eso. Pero cuando un tipo me dice que dan un texto mío como material de lectura en una universidad, me quedo boquiabierto. No sé, me aterra ser demasiado aceptado. Siento que hice algo mal”.

El dedo: (Levanta el dedo meñique de su mano izquierda) “¿Viste alguna vez este dedo? (El dedo parece paralizado en una forma de “L”). Me lo rompí una noche, borracho. No sé por qué, pero nunca se acomodó. Pero funciona perfecto para la letra ‘a’ de la máquina de escribir, y qué demonios, le agrega algo a mi personaje”.

La valentía: “A la mayoría de la gente supuestamente valiente le falta imaginación. Es como si no pudieran concebir lo que sucedería si algo saliera mal. Los verdaderos valientes vencen a su imaginación y hacen lo que deben hacer”.

El miedo: “No sé nada sobre eso”.
(Se ríe.)

La violencia: “Creo que, la mayoría de las veces, la violencia es malinterpretada. Hace falta cierta violencia. En nosotros hay una energía que necesita ser sacada. Creo que si esa energía es contenida, nos volvemos locos. La paz última que todos deseamos no es un área deseable. De alguna manera, no estamos destinados a eso. Por eso me gusta ver peleas de boxeo, y por eso yo mismo las protagonizaba en mi juventud. A veces se llama violencia a la expulsión de energía con honor. Hay locura interesante y locura desagradable. Hay buenas y malas formas de violencia. Es un término vago. Está bien si no se hace a expensas de otros”.

El dolor físico: “Con el tiempo uno se endurece, aguanta el dolor físico. Cuando estaba en el Hospital General, un tipo entró y dijo: ‘Nunca vi a nadie aguantar la aguja con tanta frialdad’. Eso no es valentía. Si uno aguanta suficiente dolor, uno cede. Es un proceso, un ajuste. Pero no hay forma de acostumbrarse al dolor mental. Me mantengo lejos de él”.

La psiquiatría: “¿Qué consiguen los pacientes psiquiátricos? Una cuenta. Creo que el problema entre un psiquiatra y su paciente es que el psiquiatra actúa de acuerdo al libro, mientras que el paciente llega por lo que la vida le ha hecho. Y aunque el libro pueda tener cierta perspicacia, las páginas siempre son las mismas y cada paciente es diferente. Hay muchos más problemas individuales que páginas. Hay demasiada gente loca como para resolverlo diciendo: ‘Tantos dólares por hora, cuando suena el timbre terminamos’. Eso sólo puede llevar a una persona un poco loca a la locura total. Recién empiezan a abrirse y a sentirse bien cuando el psiquiatra dice: ‘Enfermera, arregle la próxima cita’. Todo es asquerosamente mundano. El tipo está ahí para quedarse con tu culo, no para curarte. Quiere tu dinero. Cuando suena el timbre, que entre el siguiente loco. Ahora, el loco sensible se va a dar cuenta de que cuando el timbre suena, significa que lo cagaron. No hay límites de tiempo para curar la locura, y no hay cuentas para eso, tampoco. Muchos de los psiquiatras que yo he visto parecen estar al límite ellos mismos, además. Pero están demasiado cómodos. Creo que el paciente quiere ver un poco de locura, no demasiado. Ah, los psiquiatras son totalmente inútiles. ¿Siguiente pregunta?”.

La fe: “La fe está bien para los que la tienen. Mientras no me la tiren por la cabeza. Tengo más fe en mi plomero que en el ser eterno. Los plomeros hacen un buen trabajo. Dejan que la mierda fluya”.

El cinismo: “Siempre me acusaron de cínico. Creo que el cinismo es una uva amarga. Es una debilidad. Es decir: ‘¡Todo está mal! ¿Entendés? ¡Esto no está bien! ¡Aquello no está bien!’. El cinismo es la debilidad que evita que nos ajustemos a lo que ocurre en el momento. El optimismo también es una debilidad. ‘El sol brilla, los pájaros cantan, sonríe.’ Eso es mierda también. La verdad está en algún lugar entre los dos. Lo que es, es. Si no estás listo para soportarlo, joderse”.

La moralidad convencional:
“Puede que no exista el infierno, pero los que juzgan pueden crearlo. Pienso que la gente está sobredomesticada. Uno tiene que averiguar lo que le pasa, y cómo va a reaccionar. Voy a usar un término extraño aquí: el bien. No sé de dónde viene, pero siento que hay un básico rasgo de bondad en cada uno de nosotros. No creo en Dios, pero creo en esta ‘bondad’, como un tubo dentro de nuestros cuerpos. Puede ser alimentada. Siempre es mágica, por ejemplo cuando en una autopista sobrecargada de tráfico un extraño hace lugar para que alguien pueda cambiar de mano... es esperanzador”.

Sobre ser entrevistado: “Es como ser arrinconado. Es vergonzoso. Por eso, no siempre digo toda la verdad. Me gusta jugar y burlarme un poco, así que doy información falsa sólo por el gusto de entretener y mentir. Así que si quieren saber algo sobre mí, no lean una entrevista. Ignoren ésta, también”.


Fuente : http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-1504.html

jueves, 9 de julio de 2009

La divina comedia

El humor siempre a formado un pilar fundamental en las personas y asi en una sociedad; caputra lo esencial de la vida, lo improvisado, lo humano, lo tragico y lo no tan tragico. Cada cultura adecua, a través de simbolos y un lenguaje en común, un sello distinto, ese que todos distinguen en un comediante, humorista, juglar y demases a través de los tiempos . Sin embargo estos ultimos años me a llamado la atención la capacidad de innovar que han tenido los comediantes, con una perspicazia unica, logran fotografiar con cada detalle las realidades de cada pais, sociedad y cultura; pero me lleno aún más de regocijo cuando veo un programa, un humorista o lo que sea evolucionando he involucrando elementos que si bien hace 30 años no se podian adquirir y gracias al avance tecnologico lo hemos adaptado a la perfección, haciendo de estos elementos una perfecta sinergia, solo con ideas, una critica a la realidad social y mucho coraje; hemos visto desfilar excelentes shows. Quien no podria olvidar acá en Chile por ejemplo el Japening con Ja de los 80´excelentes sketch intepretados por comediantes de primera categoria; o un Plan Z que hacian de la nada algo universalmente atractivo y que se puede observar y digerir por cualquier sociedad; como excelentes sociologos de la risa, coco legrand hace lo suyo y Peter Capusotto al otro lado de la cordillera también. Quize elegir 3 videos que a mi parecer le dan ese sello a cada programa, con personajes inolvidables, esos que no se borraran nunca en la retina de los ciudadanos mortales.
El primero es el mitico Japening Con ja con uno de los mejores Sketch tal como el siguiente Plan Z
con un legendario abrazo de Rancagua y por ultimo una de los mejores representaciones de Capusotto en ¿ hasta cuando ? . La diversion sigue y suma si le dan click a su costado derecho del solicitado youtube.





jueves, 2 de julio de 2009

Películas, ideas, libros y Godard.



Citando el titulo de Rafael Filippelli en la edicion de Dic. de el Amante, se me han venido a la mente muchos conceptos estos ultimos días; sobre todo ideas, de las que me he impulsado por los libros, las peliculas y Godard. Pero no Godard como genio del cine moderno, sino como ser humano, acechando barreras, rompiendo esquemas y estructuras, haciendo esencialmente Cine.
Por que si bien es cierto que el cine plasma la esencia de una sociedad, una mente, una vision tanto individual como de mundo, se complejiza al momento de corresponder con ciertos parametros estilsticos, narrativos y de montaje cuando se hace una pelicula. Sin embargo se sale de los canones convencionales y crea un cine fresco, abstracto pero por sobre todo cotidiano. Es en este punto donde Godard me cautiva de una forma extraña por que si bien admiro mucho el cine metafisico, psicologico y genial de Bergman o un (moderno) George Cukor y hasta un inalcanzable Tarkovski; son diferentes y si te colocas a pensar que esas diferencias tienen que existir para que este mundo caotico llegue a un engranaje perfecto hay creaciones y creaciones; por ejemplo un Allen plasma toda su estetica narrativa en dialogos inteligentes, con tramas cotidianas y una historia que algunas veces llega a ser bizarra; sin embargo plasmar algo cotidiano en las retinas o en la escritura no es algo simple; creo que hay un proceso complejo para alcanzar la simplicidad en cuanto a formas narrativas, esteticas, plasticas, etc. ese proceso se llama sencillez, humildad y emocion; ahora mis detractores mas cercanos me diran y donde queda la teoria, el conocimiento, la experiencia ? Si bien las bases teoricas nos ayudan a colocar pilares para crear, investigar y estructurar nuestros conceptos; no siempre ésta tiene que valer más que la creación misma y lo digo con una simplicidad que me conmueve, por que cuando Welles comenzo a filmar con un plano secuencia, no dijo; perfecto haremos un plano secuencia en tal o cual toma y le llamaremos plano secuencia, nacio de romper esquemas y un teorico le puso plano secuencia, punto. No fue la teoria quien creo el plano secuencia fue un puto hombre pensanste y sintiendo hasta los poros lo que estaba creando y para de contar. Ahora es necesario etiquetar los hechos en palabras y en una forma más cognitiva para instalar cierto orden en nuestro mundo como dice Lacan, pero de ahi a que haya algo más allá, no me consta. De hecho todas las corrientes vanguardistas nacieron de un estado en crisis, una sociedad, una cultura o llamese como quiera el momento historico de cada generación; se hizo poeticamente en Chile y no es menor que tengamos a los mejores del mundo en esta linea, o sucede en Europa cuando se crean corrientes como el Dadaismo, el Surrealismo y todos los ismos correspondientes; el punto fue esencialmente plasmar lo cotidiano ( que algunas veces llega ser abstracto ) en ideas que luego se convierten en creaciones, desde la Arquitectura hasta la literatura.
Cuando veo un cine cotidiano, leo una obra urbana o admiro un poema con tintes de lo normal admiro la creación humana, la sensibilidad para conectarse con lo más profundo del alma, la gente, los hechos, el mundo y asi una sinergia mayor el universo. Peliculas como Vivre Sa Vie me llevan a un profundo análisis de la sociedad (pos)moderna y noto que 50 años después estamos peor, la misma mierda nos consume cada día y si bien la funcion de las artes es en general para crear un darse cuenta en común, noto dificil que este sucediendo y menos ahora; he pensado que las artes cumple la funcion, como la flauta magica, que nos guian hacia una libertad,( real o imgainaria ) una tranqulidad o algo tan sencillo como valorar y darte cuenta lo que tienes al lado; pero se ha dejado por la plastica, por lo burdo, lo material, lo insensible he inservible. Una Arquitectura sin identidad, una literatura basada en moda desechable, sin valores, sin etica ni estetica, una poesia imitando a los de 80 años atrás, todo esta vencido, todo está hecho, todo ya fue; pero en esta precariedad inminente me regocijo en los que pudieron ver más alla, y de hecho ahora, en este minuto hay muchos que quieren romper esquemas, muchos que estan a la altura de alturas como lo fue un Lihn de Rimbaud; sin embargo se dejan llevar por la pereza el mal de todo los tiempos como dice Dostoievski. Y me quedo estatico, en mi pequeño mundo esperando que los craneos se habran, que la conciencia llegue a un minimo nivel de paz, de tranqulidad y humildad, que el ego que nos ayudo a posicionarnos donde estamos como sociedad, se elimine y quede la supremacia de la humildad y respeto por el otro. Ojala Godard me ayude, y Jarmusch me haga seguir riendo, y descubra miles de nuevos movimientos por que los hay y existen, solo falta dar el soplo, el aliento, el puje .



Debajo del agua encima de la tierra
En los bosques para el tacto en el fuego
Sobre o entre el cielo transformado en el peor ahogo
Bajo las miradas asfixiantes de los seres
Entre las hojas siempre verdes listas a escuchar
En medio de las sombras los cuerpos de la luz
En el mundo o el sueño
El hombre roba lo que puede a la verdad

Muy náufrago soy pero no ceso en mi trabajo
De poner calor al frío agua a la aspereza
Mi trabajo es verdaderamente inmoral
Hasta el momento de morir nadie descansa
Equilibrando contrapesando queriendo saber
Con nuestro orgullo que quiere tornar parte en la naturaleza
Con nuestros vestidos contra la desnudez
Nuestras palabras contra el silencio
Nuestra población contra la soledad
Nuestro andar contra la vejez
Sólo logramos creer en algo difuso
Porque en ese difuso estarnos presentes
Pero con nuestro saber sólo logramos
Robar algo a la verdad
Equilibrar todo negar el desorden verdadero

(Sin duda, es lamentable nuestro afán impurificador. El astrónomo, el físico, el paleontólogo son los peores canallas Dormid, señores: dejad nuestra admirable confusión natural en donde deben moverse las plantas con su calor primitivo, interceptarse los astros sin clasificación y las flores romper el paso por nuestra sien: Hombres que aman la mugre de un falso conocimiento; sólo logran ensuciar con su aliento lo que podrían contemplar frente a frente, en el éxtasis, o en el sueño, que son buenos medios de contacto).

las abejas en su catre de bronce
los gallos inventando juegos sobre el mármol
los gobiernos intranquilos la revolución como moscas
a los cristales de la sordera no llames
volemos entre las ampolletas qué campanadas más tontas
róbale a la verdad róbale una cinta

El hombre nace en el movimiento
Todo equilibrio toda detención
Irrealizan el mundo en su pura impureza
El cielo que cubre todas estas cosas
Estas pequeñas luchas trascendentes
Podría decir

'No llevándote nada de mí
llevas mi mayor parte'
Pero en vez del cielo hablamos nosotros
Y en vez de la hormiga salada -para nuestra desgracia-
La sal detiene los alimentos.

El Conocimiento Perturba / Eduardo Anguita

jueves, 25 de junio de 2009

Feliz de perder


http://www.youtube.com/watch?v=pcWOyohO37Y


Nunca seré segundo, primero por omisión
Nunca seré la cara,
el asiento de atrás me acomoda más
Más de lo que crees
Siempre primeros, perdiendo
la vida y el aliento
de frente sabiendo que no es igual
Feliz de perder, por un rato no muy largo
Feliz de perder, por un rato no muy largo



Las perdidas son significativas cuando colocamos por delante de nosotros los esfuerzos, la energia, el tiempo y las personas. La sociedad lo indica y re-ivindica como lo grotezco, lo perjudicial y lo que no debe ni tiene que ser; seamos altos, seamos delgados, seamos atractivos fisica, intelectual y emocionalmente; seamos la moda, seamos lo que te hara ser ganador y no perdedor, por que esos no caben en esta perfecto mundo de robots embasados de ternos y corbatas. Yo quiero ser un ganador, quiero ser el perfecto de mi circulo, no importa los costos, no importa a quien pise, no importa cuanto gaste, por que los premios cuando sea ganador los tendre yo y yo. Las contradicciones aparecen cuando los que estan arriba envidian la libertad y el goze de los que alguna vez fueron o ( son ) perdedores, esos de barrio, esos de clase, esos que se atrevieron y que no lo consiguieron, sin embargo se dieron la dicha y libertad por obrar ,como dice Nietzsche, con el solo hecho de elegir el hombre es libre, no importa las consecuencias, hazlo. Me pregunto que será cuando te des cuenta que todo lo que tienes, todas tus posesiones intelectuales, afectivas, materiales, no sean disfrutadas por tu ego de ganador, por tu ego y necesidad que siempre deseas más y nunca te conformas con lo que tienes;por que si piensas en disfrutar por solo 1 minuto lo que tienes alfrente de tus ojos eres un puto conformista; y por ende tienes que segir hacia la meta, hacia más y más y más ... que pasara cuando veas que siempre estuviste solo y tuviste miedo de caer, por que el caer no estaba en tu proyecto? para vos lo peor es la libertad, para vos lo peor es resbalar dice Luca Prodan, que pasara en ese instante ? me gustaria verte la cara, ver tu ira, ver tu odio hacia ti mismo, hacia tu miedo y pánico colectivo.
Los grandes fueron grandes perdedores, todos fueron son y seran perdedores por que es en ese estado donde ven el camino, la libertad y la tranquilidad; ahi ven la reflexión que el perder es ganar como lo señala Warnken en la columna de hoy y cierro con una pequeña pero significativa reseña.

[...] Hay una sola derrota que no es un fracaso: la caída del hombre que "quema los astros con su voz al pasar". El hombre, esa hoja batida por el viento, ese junco que una gota de agua puede aplastar, ese canto de cisne, ese resplandor milagroso al que ni siquiera una explosión cósmica puede comparársele. Es la dignidad metafísica del hombre, esa nada que sorprende al mismo universo. Y esa dignidad la hemos escondido al fondo de nosotros mismos, como quien oculta polvo debajo de la alfombra.

Pero hay un hombre en esta ciudad, lector, que era como tú; un hombre con sus posesiones, sus deseos, sus éxitos, su seguridad, su proyecto de vida. Un hombre que recibió uno de esos golpes inesperados que los boxeadores acostumbrados a ganar reciben en la mitad de la pelea, en plena cara. ¿O es que acaso alguien cree que se podía subir a este ring sin recibir nunca un golpe de esos que extravían hasta la mirada del más fuerte? Oh, absurda ilusión, que hará más difícil recibir el golpe bajo cuando nos llegue del cielo, ese golpe que nos despierta a nuestra propia noche. "Hay golpes en la vida tan fuertes,/ yo no sé,/ golpes como del odio de Dios,/ como si ante ellos/ la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma". [...]


La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
más desagraciado,
quiero decir más cobarde y más mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado,
no hay sano que un buen día no haya caído en la traición, por
no haber querido estar enfermo, como algunos médicos que
soporté.

He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar
estándolo.
pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores indicios sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que: BASTA LA SALUD

Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.

Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso
que la vida Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.

Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína
o morfina. Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho más que toda euforia.

Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta
años que tengo de vida- me dará mi opio,
-este ser-
éste
cabeza ardiente que llegaré a ser,
opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocaína es un hueso,
la heroína, un superhombre de hueso.

Los Enfermos y los medicos / Antonin Artaud


domingo, 21 de junio de 2009

De las alturas a la altura.



Lo habia conversado muchas veces con bastante gente; era una discusion interesante ya que siempre tenia ideas y conceptos encontrados con muchos amigos al decir la osada oración que colocaba a las alturas de Machu Pichu como el mejor disco de todo el rock- folk de sudamerica y quizás atrevidamente del mundo. Los datos estadisticos y argumentales se dieron en el emol hace unos dias atrás donde unos cientos opinaron cual era el mejor disco Chileno de Rock http://blogs.elmercurio.com/cultura/2009/06/16/cual-es-el-mejor-disco-del-roc.asp
y por correspondencia y voto " popular " Jaivas quedo a la cabeza . http://www.emol.com/noticias/magazine/detalle/detallenoticias.asp?idnoticia=363657
Sin duda que es un discaso, y como habia dicho antes, lo habia discutido un par de veces el por que de éste . Haciendo referencia al dicho popular que Los Jaivas eran los Pink Floyd de sudamerica remito y extrapolo ese mitico dicho a que Pink Floyd son los Jaivas de Europa, Por que ? si Pink Floyd es Pink Floyd, Y yo repito que Los jaivas son los Jaivas, haciendo analogia a uno de los mejores discos de toda la historia mundial, como lo es el Dark Side Of The Moon, Alturas de Machu Pichu se posiciona a esa altura y diria que más; si bien Dark Side habla de una sociedad corrompida, en una escena posmodernista digna de admirar u odiar , más la referencia tecnologica en su tiempo de usar sintetizadores y la estetica simbolica desde la caratula hasta los propios temas, Alturas no se queda atrás . Jaivas inspirado en la suprema poesia de Pablo Neruda y el canto general, crearon uno de los mejores discos de toda la historia mundial; y lo más curioso que no fueron ha Cuzco ha crear el disco, se inspiraron en una foto que tenian en la pieza de ensayo en Villa Les Glycines, y porsupuesto en la crudeza de canto general; ningún grupo ( que yo conozca hasta el momento ), ha hecho un disco con la prosa sublime de Pablo Neruda, con acordes y tintes musicales digno de una creación de Euterpes. La universalidad que puede provocar la poesia traspasa barreras, sociedades y culturas; sumado a esto una poesia historica, epica, latino americana, civil, elegía, didáctica, militante como lo narra Vargas Llosa en la presentacion de alturas de Machu Pichu por allá por los 80´ veo una conexión plena con el universo y sus derivados, esa conexion que solo unos pocos lograron percibir y adaptar a su sociedad, filosofia, arquitectura, poesia, artes, etc . Como lo fueron los Incas, de esa frescura mistica que inspira a los grandes, Jaivas subsiono la sabia de la luminosidad poetica, musical y narrativa para crear uno de los más bellos discos que se conoce en la historia. Una presentacion de Mario Vargas LLosa confirma con sutileza y le coloca la guinda al pastel para lo perfecto; Canto General + Alturas de Machu Pichu + Los Jaivas + Mario Vargas LLosa, no se ve todos los dias, diria que solo se vio en una epoca, en un evento, en una porción de tiempo que congelaron las camaras en Alturas De Machu Pichu, solo se leyó, escucho y vió en un solo instante y ese instante lo hicieron los Jaivas. Falta que algún grupo haga un tributo a la poesia oscura de Pablo De Rokha a la tragedia y belleza de Lihn y completariamos la escala transversal universal, esa transversalidad musical que degustaron los escenarios de Argentina, Francia, Alemania, Italia, Suecia y un sin numero de lugares donde estuvieron haciendo cambiar la percepción de la música, de las puestas en escenas, del sonido mistico Incaico y sudamericano mezclado con matices de Rock me dan la pauta y la certeza para decir que Jaivas a nacido en uno de los lugares más bellos del mundo, Valparaiso, y asi a una escala mediana Chile y a una mayor sudamerica y como un todo el mundo por que Jaivas no es de Chile es del todo asi como lo fue la prosa de Neruda, Vargas LLosa y la perfecta Arquitectura simbolica de las ruinas de Machu Pichu ... Jaivas es del universo .

Sin embargo no podria dejar de lado una serie de discasos que a mi parecer se encuentran a la altura de las alturas. entre ellos estan, Fiskales ad-hok del disco homonimo ,discaso del año 1993 donde la potencia del Punk-Rock me deja bajo, los sonidos estridentes de guitarras afiladas invadieron mi mente hace poco tiempo cuando lo escuche, no dejando de lado la potencia narrativa de Álvaro España.Y como no desmerecer a la Voz de los 80´aunque tenga detractores, lo considero uno de los discos claves para el desarrollo musical chileno, y lo sigo afirmando prisioneros eran los clash de sudamerica, la estetica, la puesta en escena, y un sin fin de comparaciones, hace que las declaraciones que ha dado Jorge Gonzalez en cuanto a sus influencias sean correctas. Los tres hicieron lo suyo con la espada y la pared donde un año después le taparon el culo a los yankies con 2 cuecas en los Angeles California dejando y plasmando algo de la esencia popular Chilena. Uno de los sonidos más vanguarditas que he escuchado hasta el momento es el de Congreso con el disco Viaje por la cresta del mundo, donde la sonoridad se mezcla con la poesia pura de Pancho Sazo, y como olvidar a democracia ? uno de los mejores discos de los Miserables ... la proporcion suma y sigue, Los Bloops, Inti Illimani, Victor Jara, Angel Parra, La ley, Supersordo, Los Tetas, Bunkers, Los jockers, Tumulto, Aguaturbia, Fulano, Electrodomesticos, Los EX, Mecanica Popular, De kiruza, Dorso, Panico, Jirafa Ardiendo, Mauro Redoles, Vidrios Quebrados, etc. Es solo una pizca de lo que puede entregar la basta gama de grupos músicales Chilenos . Quizás nadie tenga algo en común pero lo que si puedo afirmar con humildad y sencillez es que tenemos uno de los mejores discos del mundo y acá para la exportación y del universo ... Alturas de Machu Pichu.

Bonus Track :




Puede que sea cosa de ir tocando

la musiquilla de las pobres esferas.
Me cae mal esa Alquimia del Verbo,
poesía, volvamos a la tierra.
Aquí en París se vive de silencio
lo que tú dices claro es cosa muerta.
Bien si hablas por hablar, “a lo divino”,
mal si no pasas todas las fronteras.

Digan, al fin y al cabo, lo que quieran:
en la profundidad de la ignorancia
suena una musiquilla verdadera;
sus auditores fueron en Babel
los que escaparon a la confusión de las lenguas,
gente anodina de los pisos bajos
con un poco de todo en la cabeza;
y el poeta más loco que sagrado
pero con una locura con su cuerda
capaz de darle cuerda a la alegría,
capaz de darle cuerda a la tristeza.

No se dirige a nadie el corazón
pero la que habla sola es la cabeza;
no se habla de la vida desde un púlpito
ni se hace poesía en bibliotecas.

Después de todo, ¿para qué leernos?
La musiquilla de las pobres esferas
suena por donde sopla el viento amargo
que nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
el mismo que nos puso un día en pie
pero bien al alcance de la huesa.
Y en ningún caso en lo alto del coro,
Bizancio fue: no hay vuelta.

Puede que sea cosa de ir pensando
en escuchar la musiquilla eterna.

La musiquilla de las pobres esferas / Enrique Lihn

domingo, 14 de junio de 2009

De la Educación y sus derivados [...]


Como sacado de algún epigrafe de Vigilar y castigar, entre los muros se sumerge en la esencia de todo pais, sociedad y cultura; la educación, pero vista desde un ambito cotidiano, simple y real. Cantet lleva eso que pocos directores pueden ver, la simplesa y veracidad de lo improvisado, primeros planos cargados de ira, ignorancia, sed de conocimiento y conflictos que se desarrollan en casi 2 horas en una absoluta evolución cinematrogafica digna de admirar. Si bien Jean Vigo en cero en conducta hace un film-documental del engranaje educacional de los años 20 y 30' con una clara puesta en escena de la rigidez y estructuración de esos años con respecto a la educación, entre los muros toma mucha influencia de éste; al igual de una simbolica y pasional Les Choristes; ambas se basan en dar a conocer al espectador que la fragilidad pero a la vez potente hablidad del alumno se puede transformar en un ser humano consciente, sabio y digno.
si Vigo al final de zero en conducta coloca a la bandera Francesa en manos de un homosexual, Cantet instala en esas mismas manos tolerancia, respeto y diversidad. La fotografia de los muros esta particularmente diseñada para que el espectador tenga una percepción limitada de lo que pasa en la sala de clases, 3 camaras que siguen en primer lugar al profesor, luego una segunda que lo hace con los alumnos que opinan, sienten y critican; y una ultima que queda libre para las improvisaciones de cada cual. Si, por que el director se dio el trabajo de ensayar un año el guión y dio la posiblidad a los alumnos que improvisaran a su medida dentro del guión y en el rodaje mismo. Tomando en cuenta la mayeutica socratica, donde el conocimiento se extrae del alumno, me impacto ver la fraglidad y tolerancia que se desarrolla en el ambito educacional en la actual Francia; si bien hay elementos y parametros manipulados, Cantet trato de ser lo más riguroso posible en cuanto al trato de sus actores y la ambientación del film, todo se desarrolla en un aula veridica con alumnos reales y un profesor que trabaja en la vida real como docente.

La Educación como pilar de toda sociedad se tiene que formular de una propuesta social, humana y simple; viendo las condiciones actuales de sud-america y en particular de mi pais; me cuestiono hasta donde llegara la oligarquia en torno a la educación, esferas de poder abosulto, en la cual solo privilegia a algunos, y devasta a la gran mayoria. Habra que tomar medidas drasticas sobre la forma de ver y hacer educación, enseñanza y aprendizaje, ya que la mayoria de los planes educativos desde la enseñanza basica hasta la media giran en torno a politicas educativas que sesgan a muchos de una realidad y conocimiento historico que no es real, solo como referencia y basandome en el posteo anterior solo menos de un 12 % lee en nuestro pais y de ese 12 % solo un 55 % ( de entre 15 y 65 años ) entiende lo que lee; me impacta y a la vez me irrita como el gobierno y todas las instituciones que funcionan a chorreo, ven pero no hacen nada ( ni haran nada) para combatir la precaria salud* educacional, conocimiento general y autocritica que hacen evolucionar a una sociedad. Basta con que nos demos cuenta que para adquirir una base firme educativa no es necesario ir al mejor colegio de tu ciudad, universidad o ingresar a la mejor carrera para que te des cuenta cual es tu sitial y vocación en este mundo. algunos consejos para ampliar y mejorar tu bagaje en cuanto a conocimiento, letras, matematicas, historia, autocritica y libre pensamiento serian :
- Ver de 3 a 4 peliculas semanales ( entre éstas documentales, cine de autor y cine contemporaneo, no dejando de lado tus gustos personales porsupuesto. )
- Alimentarte de información que no correspondan a las digeridas habitualemente; por ejemplo medios de contrainformación, esuchar radio y apagar la televisión. * recomiendo estos sitios como el lado B que no se muestra en nuestro pais :
http://www.elciudadano.cl/
http://www.agenciadenoticias.org/
http://www.lemondediplomatique.cl/
- Leer poesia, de lo basico a lo más complejo si no sabes leer poesia y te han enseñado a que tienes que " aprender " a leer poseia ( lo cual es absolutamente falso ) creala; como dice Nicanor Parra, tu eres antipoesia; o Teillier que la poesia es una postura habitual y que se utiliza como una forma etica no estetica.
- Conversa y dialoga con tus Padres, vecinos, amigos, gente de la calle, tu animal, tus plantas o lo que creas que te puede escuchar, hazlo ! nadie te lo impide, segun Carl Jung nuestras mentes estan interconectadas en una medio llamado Inconcsciente social donde todo esta conectado o como lo grafica más conceptualmente Patricia May en una Noosfera.
- Cambia habitualmente tus parametros en cuanto a percepción de la realidad y manten la mente bien abierta que se vienen cambios psicologicos y sociales de un nivel significativo, si vas los 5 dias de la semana en colectivo al colegio, facultad o a tu trabajo, anda de esos 5 días, 1 en bicicleta, las ventajas ya las sabes y están obvias.
- Aprende algun instrumento musical, si no tienes voluntad para esto. Escribe los pensamientos que siempre haz deseado que queden almacenados en un papel.
- Lee una vez por mes ( en lo posible ) un libro que te agrade, si lees más de uno intenta que sea algun documento historico de tu pais o del mundo.
- Informate de las cosas que estan ocurriendo afuera de tu circulo habitual, lee diarios online de Europa, America Latina, Africa , Asia o donde encuentres que es necesario estar informado de ese pais.
y Por ultimo: Ama, dale un gracias al chofer del colectivo, 50 $ al payaso que se sube a la micro por hacerte esbozar una pequeña sonrisa, estrecha la mano de tu hermano universitario, del amigo, del desconocido, respeta y sé consciente con lo que tienes y lo que tendras ... y se humano.

Trailer de Entre los Muros : http://www.youtube.com/watch?v=oUgDEZ9gLZE
Pagina : http://www.festival-cannes.fr/en/archives/ficheFilm/id/10804699/year/2008.html


Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales! [...]

Autoretrato / Nicanor Parra


viernes, 29 de mayo de 2009

Fahrenheit 452 ?



Ayer, como un dia jueves normal, pase a " cotizar " libros; en lo personal me cuesta leer, pero no en el sentido estricto de la palabra sino que leer con una constancia de dioses, pero me pasa eso que ha casi todos les pasa, el encantamiento aparece cuando veo alguna nota sobre cual o tal libro o pelicula ... y comienza la busqueda. Es entretenido ciertas veces, por que en el caso mio puedo comparar precios, libros, textos, y todo lo que la maravilla del papel y las cintas pueden mostrar en 2 ambitos; la realidad soñada y la realidad utopica. La soñada es cuando entro por ejemplo a un Ateneo plagado de libros a un precio costo, y si es elevado se paga por el, ya sea por edición, autor o lo que sea; sin duda Buenos Aires da esa garantia de ir caminando y si entras a una libreria cualquiera en Corrientes o Santa Fe te puedes llevar un libro de Fromm o Vargas Llosa por 4 mil pesos Chilenos ( no lo quize colocar en dolar, por que mañana puede que este a 400 y los presidentes comienzen a declamar poesias de sus balcones ), pero sin duda que es una realidad que a cualquier curioso, como yo, de la literatura y sus derivaciones atraparia. Soñada y realidad por que es algo real, osea el libro esta 4000 mil pesos y punto; y soñada por que un Chileno común no tiene la oportunidad para ir y comprarse todos los libros que quiera; sin embargo existe la otra realidad esa real, actual, hipocrita y manejada por las altas cupulas de poder, la realidad Chilena, al cual se le inyecta una modica suma de 19 % por libro más los impuestos de ganancia de cada libreria: y sí, el asunto es facil si buscas por ejemplo un libro de cine acá costara entre $ 15000 y $ 30000 facil, hecho que no es malo, por que si bien hay dinero lamentablemnte el 8 % de la población tiene ingreso a el y de ese 8 % el 0,4 leera, pero apliquemos lo que una persona de clase media ( como yo ) y como muchos en Chile y Sud america haria; los recursos por logica y cercania seria ir a comprar un libro pirata, pero lamentablemente los tipos que venden libros piratas venden ventas, ventas que caen en mierdas como el crepusculo, el niño con pijama de rayas y uno que otro libro de auto ayuda ( por nombrar los más actuales ) pero en fin; que se debe hacer ? como se puede operar una situación asi ? que hago yo como lector normal o acerrimo ? son las interrogantes que siempre se han cuestionado miles de personas en Chile, quizás terminemos en grupos-sectarios leyendo los martes y viernes por la noche al más puro estilo de Farenheit . Chile, chile lindo .... lindo como un sol ! .... pero solo para algunos, para un porcentaje menor, para un porcentaje estupido, un porcentaje ambicioso, capitalista, simplista y mediocre; quizás si Lihn hubiese estado vivo en estos tiempos no hubiera escrito por que escribi sino que el titulo habria sido por que naci. ( y acá ... en Chile ) .


Impuesto al libro, impuesto al conocimiento*

Nadie es profeta en su tierra. En un país de escritores, gran porcentaje de la población consume la nada misma de libros. Una contradicción que ve su origen en el excesivo impuesto (19%) con el que las editoriales tienen que luchar a diario en Chile, y que se refleja en los altísimos precios de los ejemplares. Sobre un cambio a este panorama, bien gracias…

Cuesta entenderlo, pero es así. Más de algún miembro del mundo de la cultura llegó a hacerse la misma pregunta. Más de algún consumidor cultural también. Chile es (o fue) uno de los países generadores de grandes escritores, de maestros literarios que hasta el día de hoy son objeto de estudio obligado en distintas universidades y centros educacionales del mundo.
Pablo Neruda, Gabriela Mistral, Vicente Huidobro, Pablo de Rokha, Nicanor Parra, Enrique Lihn, Roberto Bolaños y una lista que sobrepasaría las páginas de este periódico, dan muestra de que el talento por las letras en Chile, siempre ha estado presente. El problema es que dentro de este mismo territorio son pocos quienes los leen. La razón dice relación con que la industria cultural, específicamente con los libros, resulta muchas veces inalcanzable para la ciudadanía común y corriente. El precio de un libro cualquiera en las liberarías de nuestro Chile bordea entre los 5 y los 20 mil pesos, monto que se ubica en el origen medular de la piratería, pues para una persona que gana bajo los 300 mil pesos al mes sencillamente, si quiere leer, tiene que recurrir a las opciones más baratas.
La situación resulta preocupante, pues los porcentajes de lectura en los chilenos han bajado considerablemente. Como lo muestra la “Encuesta sobre el Consumo Cultural y uso del Tiempo Libre”, realizada por el Instituto Nacional de Estadísticas junto al Consejo Nacional de Cultura, que indicó que en un período de tres meses, en el sector de estrato económico bajo, un 14,1% de los consultados había comprado un libro (dentro de un universo de 1 millón, 142 mil 313 encuestados).
“Los chilenos son pésimos lectores, porque se les enseña desde la escuela que la literatura es una actividad solemne de unos pocos elegidos. Terrible. Nada en los modelos de éxito actuales apunta a valorar la lectura, no entrega un capital social que antes sí entregaba”, sostiene Enrique Winter, poeta y director de la editorial independiente Temple.

EL IMPUESTO IMPUESTO

Se dice que hasta el año 1970 Chile era el país más lector de Latinoamérica junto a Argentina. Tras la llegada de la dictadura, fue perdiendo terreno en la región. Así lo grafica un estudio realizado por la UNESCO en el 2000, donde exponía que entre un 50 y un 57% de la población nacional, entre los 15 y 65 años, no era capaz de entender lo que lee.
Un tema dramático. Más aún cuando se sabe que para acceder a un libro hay que tener plata, buena plata. El impuesto, que impacta el elevado precio de la lectura en Chile, se expresa en un incomprensible 19%, por lejos el más alto de América y uno de los más elevados del mundo.
Para muestra, un botón. En Bolivia, Brasil, Colombia, Cuba, Venezuela, Costa Rica, Ecuador, Argentina, Perú, México y Paraguay, entre otros países, el porcentaje de impuesto a los libros es de un 0%, nada menos. Mientras que en Europa, en países como Bélgica, Francia, Alemania, Grecia, Portugal, Suecia, Reino Unido, entre otros, dicho gravamen no supera un 8%.
En Chile, la gracia de leer un texto sigue costando cerca de un 20% más que en otra parte del mundo. “Es injusto, el consumo de libros en nuestro país suele asociarse a un lujo, lo que aumenta las brechas culturales y educativas de los diversos sectores socioeconómicos de la sociedad. Sin embargo, considero ingenua la visión de causa efecto que asocia la poca lectura con un factor secundario que es el impuesto al libro; es un factor relevante, pero no el principal de este fenómeno”, cuenta la poeta becaria de la Fundación Pablo Neruda y gestora de la agrupación Cultura a la Vena, Carla Valdés.
Y es cierto. La baja lectoría tiene su origen en el precio, pero las políticas culturales en el país que motiven el interés por la lectura también son deficientes.

“El 19% de IVA es casi el doble de lo que gana el autor por concepto de derecho: eso ya es un atentado contra la creación. No estamos a favor de la supresión del IVA, pero sí de bajarlo al 6 o 7%. En los países lectores ni siquiera hay impuesto”, dice Berta Concha, directora de Liberalia Ediciones.
Además, desde que Pinochet impuso este irrisorio impuesto, los años se encargaron de desmotivar la lectura para terminar en el preocupante escenario en el que se encuentra Chile actualmente.

LAS OTRAS EDITORIALES, LAS OTRAS IMPRENTAS


En este marco, distintas imprentas y editoriales se han reunido para hacer una arremetida y presionar para reducir el impuesto al libro. En 2004 levantaron una propuesta que tenía por intención reducirlo hasta un 4%. Esto, porque como la lectura es mala, las ventas también bajan, por tanto la cadena de perjudicados se extiende. Lo anterior se explica luego de saber que el mercado de la piratería mueve cerca de 25 millones de dólares al año y que ha sido devastador para este negocio. Pero de aquella iniciativa nada pasó.
El año pasado, el senador Pedro Muñoz propuso poner un precio fijo para los libros. A dicha idea se sumaron los senadores Andrés Chadwick, Juan Pablo Letelier, Ricardo Nuñez y Mariano Ruiz-Esquide, quienes agregaron que había que tomar medidas administrativas y legales para fomentar el hábito de lectura en el país. Hasta el día de hoy aún no se adoptan medidas concretas sobre el tema. El impuesto sigue elevado.
Por ello, Silvia Aguilera, directora de LOM, postula que falta “poner en marcha una política sistémica, que tenga que ver también con la reducción del IVA, con el precio único para el libro, con la orientación a profesores y monitores que puedan enseñar a leer por placer, para despertar la curiosidad por la lectura”.
Un ejemplo interesante es lo que están haciendo las llamadas imprentas populares. Formadas por los mismos pobladores, buscan hacerse cargo de un trabajo que por tradición tiene un costo considerable. Imprimen libros, revistas, etc. a precio real y no de mercado. Esto es un salvavidas para muchos escritores independientes que ven como el sistema se va comiendo sus propias creaciones.
“Las editoriales independientes están llamadas a ser la alternativa y en ese caso quienes opten por el lucro debieran apostar por la ganancia que da el volumen para así masificar la lectura a costos menores y a precios bajos sin dejar de ganar. Quienes no perseguimos el lucro, tomamos sobre los hombros la misión de resaltar y proyectar autores y sus obras, asumiendo en ello el costo que esto significa. Como sea, las editoriales chicas debiéramos reforzar lazos y conformar un frente amplio para tener mayor fuerza y, sobretodo, mayor visibilidad”, sostiene Álvaro Ricoe, escritor y director de la editorial popular Arttegrama, de la población La Legua.
Así y todo, el mercado de la lectura resulta un mal negocio tanto para las editoriales, como para la comunidad, que ve como la cultura se esfuma dentro de una insensatez por mantener los libros como producto de élite. El 19% de impuesto para la lectura recae en el mundo de Ray Bradbury, cuando el sabueso quemaba libros para mantener a la sociedad dominada. Una comunidad sin cultura, es una comunidad dominable. Algo parecido puede suceder de mantenerse este sin sentido impuesto.

* Extraido de : http://www.elciudadano.cl/2009/03/04/impuesto-al-libro-impuesto-al-conocimiento/

domingo, 24 de mayo de 2009

@

Aprendi a caminar para avanzar
avanzar para poder hacer
hacer para poder sentir
sentir para poder conectarme
conectarme con quien ?
el quien es la pregunta y respuesta que nunca se va poder descubrir.
lei para poder salir de este puto mundo, creí en que lo ibamos a lograr en
la cantidad minima de tiempo.
pero el tiempo es esquizofrenico, no se conecta con la realidad y cuando lo hace
pierde todo rumbo, objetivo y realidad,
realidad para poder salir de lo irreal
pero estoy en lo irreal hace mucho, el aprendizaje no me hizo avanzar, por el
contrario me contrajo más de lo que me imagine, pero en fin
todos alguna vez lo vivimos .

miércoles, 29 de abril de 2009

Que hubiese pasado ...

Que hubiese pasado si por ejemplo : (?)
- No hubiese existido la Dualidad cartesiana.
- Julio Cesar haya sido Hetero y no Homosexual.
- A la paloma se le hubiese puesto pato y al pato paloma.
- Buster Keaton no haya filmado El maquinista de la general. (1)
- Que Chaplin haya reconocido en vida que era pedofilo.(2)
- Que el publico haya comentado a viva voz que Keaton era mejor que Chaplin. (1+2)
- Freud no se hubise enfocado en lo Intrapsiquico sino en lo social para el posterior desarrollo
de su teoria.
- Marx y Lacan no hubiesen nacido .
- El lapiz grafito haya sido reemplazado por el de tinta.
- Rokha haya sido (es) superior que Neruda y que guaton mamon le hubiese preparado la cena los viernes por la noche.
- Lihn no hubiese escrito por que escribi.
- Jarmusch no haya filmado bajo el peso de la ley.
- No se haya creado entre otras cosas : el papel, la tinta, la guitarra electrica, los helados de invierno, los aviones, internet, Sonic youth, el cine, Elvis costelo y Marilyn Monroe.
- Ian Curtis haya nacido en Caracas y no en Manchested.
- Jose feliciano no hubiese cantado California Dreamin´.
- Cuba no haya producido los mejores rones y puros del mundo.
- No se haya creado la pastilla anti-conceptiva.
- No existiese el Feminismo.
- El opus day sea una secta que adore los mensajes subliminales de Josh Remsen.
- Vargas Llosa y Borges hayan sido hermanos de juerga.
- Dostoievski le haya colocado a Crimen y Castigo, la casa de los espiritus, O el alquimista.
- No existiera el completo ( * Notese pan al vapor - tipo hot dog yonkie - con Vienesa [ no de la fiebre procina] palta, tomate, mayonesa, ketchup, y mostaza )
- No existiera el panico, el temor y la inestabilidad.
- jesus nos diera sermones a nivel global via webcam los dias domingos.
- y finalmente que los blogs no existieran.

Que Hubiese pasado ?