Rebobina Tu Mente

Discos y más discos

2011-12-27T12:19:00.000-08:00

Con el pasar de los años, algunas veces, uno valora más lo extraño, pequeño y alternativo de las cosas. Lo que es común gusta y disgusta cuando el tiempo se convierte en amo y señor. Así y con todo uno recuerda con nostalgia algunos grupos musicales, películas y artistas que marcaron nuestras vidas. Dado lo anterior me atreví hacer una pequeña lista de diez discos que son imprescindibles dejarlos de escuchar. Desde tumultosos punkies hasta los minimalistas sonidos electrónicos, acá van algunos discos recomendados, disfrutados y analizados (en lo posible) por mi.

Paul´s Boutique (Beastie Boys)

Corrían los años 90 cuando a mi hermano le llego a sus manos este discaso original de los chicos de Brooklyn. Mezcla entre punk, hip-hop y mucho funk, es uno de los discos clave para entender la evolución de Beasite Boys en su largo camino por todas las tendencias.Comparable pero no igual, al disco Ill communication del año 1993, es una deliciosa muestra que a finales de los 80´ se estaba llevando en la escena under de Nueva York un sonido evolucionado de tornamesas, samplers y rap. Con una influencia clara de la música negra de los 70´logran llevar con gran perfección este sonido a nuevos parajes musicales. En temas como Egg man, Shadrach y What comes around se distingue la presencia de samplers rapeados con la majestuosidad que los caracteriza. Como dato extra, en el track 15 hay varias canciones que son de colección para los amantes del Funk old school .

Enlace : http://www.mediafire.com/?mm4n2wtdm2m

L'Arrière-Monde ( Holden )

La banda francesa ha sido reconocida en varios países de Europa y pocos de America Latina, sin embargo el reconocimiento carece de importancia cuando uno descubre a este gran grupo, ya que dan ganas de no compartirlo de lo bueno que es. La primera vez que tocaron en Chile fue por allá por el 2004 en un festival independiente en Concepción (ahora no recuerdo el nombre), y no pasaron para nada desapercibidos. De los discos más populares están Pedro Lira (en honor al pintor Chileno) y Chevrotine. Sin duda el album que marco la diferencia entre los otros, fue su primer trabajo L'Arrière-Monde, inspirado en Nietzsche, es de los discos que invitan a soñar y a revelarse contra el mundo. Una mezcla entre pop melódico, rock sinfónico y mucha calma en algunas canciones. Indispensable para pasar una tarde leyendo algún libraco y escuchando de fondo la banda de Pioline, una joya entre joyas.

Enlace : http://www.mediafire.com/?jwyigoamczz

Corpiños en la madrugada (Sumo)

Hablar de Sumo es adentrarse a otro(s) mundo(s). Prodan fue la cabeza de un movimiento que gesto e inspiro a muchos otros tales como los Cadillacs o La floripondio. La trascendencia que tuvo y tiene es de pesos pesados, no solo por el hecho que musicalmente son de excelenecia sino que también en el escenario eran un Show con todas sus letras. Se distinguen los comienzos de una nueva tendencia con incursiones en el Reggae, punk, rock y una mezcla que los hacían ser únicos. Canciones de corpiños en la madrugada funcionaron como pilares para otros discos como divididos por la felicidad y llegando los monos. Sumo, Luca y Argentina se unieron para crear una de las mejores bandas de los años 80´en América latina.

Enlace : http://www.fileserve.com/file/GHVmFPC

La voz de los 80´ (Los prisioneros)

Muchos de los discos iniciales de los grupos musicales son fundamentales para entender la tendencia que tendrá esa banda en las posteridades. En algunos casos funcionan como un buen indicador, por ejemplo con : Rage Against the Machine, Fiskales ad hoc, Los Tetas, Los Pericos, Stereolab, Metallica o Sepultura. La lista suma y sigue, como otros que no denotan en ningún elemento lo que la banda se formara a futuro, es el caso de REM, Nirvana, The Clash y asi sucesivamente. El punto es que los prisioneros dejaron en claro que había una nueva fuerza en Sudamérica que venía a contrastar y criticar lo que se estaba articulando en las esferas políticas, culturales y sociales en Latino America. La voz de los 80´es el disco clave para entender lo que estaba pasando en Chile, sus letras cargadas de romanticismo salvaje disparan contra la cultura pop, la sociedad de consumo, la televisión, la política, el amor y el odio. Un disco necesario para tiempos caoticos .

Enlace :http://www.fileserve.com/file/wVmxRNb

Telepathic sonora (Pánico)

De Pánico se pueden decir muchas cosas: que son alternativos al pedo, burgueses creyéndose proletarios, que Johnny pistolas canta muy mal, que son los precursores del punk-disco-alternativo en sudamerica, etc. Lo que es cierto es que Pánico tiene canciones y discos que pertenecen a la memoria colectiva de las personas. Discos, muchos, y de los buenos. Sin embargo el que trasciende, con fiesta incluida, es telepathic sonora; un discaso que haría mover hasta al más metal de los metal. Con canciones remasterizadas y arregladas como el choclo y con aciertos como el mambero, se posiciona en los discos indispensables para el velador con calcomanías. De Pánico se puede decir mucho, menos que carecen de ritmo y locura en este album.

Enlace: http://www.mediafire.com/?ztgoic1xwhl

Unknown Pleasures ( Joy Division )

Una de las más significativas bandas del mundo, no solo por el fuerte contenido emocional y musical, sino porque también trascendieron de generación en generación con la lucidez que generan los grandes como Curtiz. Unknown Pleasures es de los discos que no dejan indiferente a nadie. Con solo 2 discos a cuestas, antes de la muerte de Ian, pudieron llegar donde nadie a llegado en tiempos tan complejos como los finales de los años 70´ (como recomendación vean las peliculas 24 horas de fiesta o control ) . Asi y con todo a sus espaldas pudieron embellecer el oscuro campo minado que se venia respirando por aquellos años con temas como Disorder o Insight. Un manjar para degustar (sin galletas de por medio).

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Roots (Sepultura)

Si algún día llegas con ganas de mandar todo a la mierda, este disco es perfecto para aquel propósito, como también lo es para sentir la energía desmesurada de una gran banda. Cuando tenia 9 o 10 años escuchaba a mi hermano colocar Ratamahatta haciendo vibrar toda la casa con la voz de Max Calavera. Sin duda que inspiraron a bandas de la posteridad (y de la fecha) como Korn o Deftones, la multiplicidad de sonidos de Roots lo hacen ser único para la época, además de recrear la identidad amazónica soberana del Brasil. Si no me creen bajen el disco y comprobenlo por ustedes mismos.

Enlace: http://www.filesonic.cl/file/3711237225/Sepultura-Roots-CD-FLAC-1996-WeTBaCk.rar

Roseland NYC Live (Portishead)

Hay discos que en vivo no sonarían como aquellos de antaño. Led Zepellin, Frank Zappa o Pink Floyd se pueden dar ese lujo, sin embargo la creación de un disco en vivo implica mucho más que técnica, sonido y una excelente banda. Es el caso de Portishead que con solo la filarmonica de NY, una copa de vino sostenida por Beth Gibbons y un excelente track list hacen que este disco sea indispensable para momentos de intimidad y quizás un poco más.

Enlace: http://www.fileserve.com/file/TgjxMgW

Mellon collie and the infinite sadness (The Smashing Pumpkins)

Puede que no sea muy alternativo o poco conocido, sin embargo era necesario mencionarlo. Que decir de Mellon Collie, la sutileza que se mueve entre la oscuridad del hardcore y la simplesa del rock, hace que este disco sea una belleza hecha sonido. No hay canción que no deje indiferente al que lo escuche, más aún, su diseño especial del disco compacto hacen que el disco nos cautive más de la cuenta. Corgan fue tocado por una vara mágica mientras creaba este album y por supuesto el mundo también.

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Writer's Block (Peter Bjorn and John)

La popularidad de Peter bjorn se fue a las nubes con este álbum realizado en el 2006. Todas las canciones se posicionaron como singles en los principales rankings mundiales, y con motivo suficiente. Mezcla de silbidos, mucha melodía y un ritmo especial hacen que Writer's Block sea agradable al paladar de cualquier persona.

Enlace : http://rapidshare.com/files/254508442/PBAJ_-_Writers_Block.zip

Los discos siguen y suman, en tintero muchos: Disco volante, Mama Funk, One hot minute, Fiskales ad hoc (homónimo), Revolver, Animals y una infinidad de discos que a cada uno marco en una etapa determinada de la vida. Espero que disfruten con las recomendaciones y puedan ampliar su campo musical con estas sencillas pero honestas apreciaciones.

Sobre el arrepentimiento

2011-12-14T06:39:00.000-08:00

Cuidadora de enfermos terminales revela 5 cosas de las que casi todos se arrepienten antes de morir

Bronnie Ware fue cuidadora de enfermos terminales por mucho tiempo y decidió escribir un libro para plasmar su experiencia. Según ABC, la obra titulada ‘Regrets of the dying’ (Lamentos de los moribundos), recopila los 5 arrepentimientos más comunes entre aquellas personas que están a punto de morir.

1.-”Desearía haber tenido la valentía de vivir una vida fiel a mí mismo, no la vida que otros esperaban de mí”: Según Ware es el lamento más recurrente, debido a que es normal que las personas hagan un balance de sus vidas y se den cuenta de que no han cumplido todos sus sueños. Ella dice que muchos eligieron hacer lo que creían correcto, y no lo que realmente anhelaban.

2.-”Desearía no haber trabajado tan duro”: Otro arrepentimiento común dice relación con haber pasado más tiempo trabajando que con la familia. Algunos se dan cuenta tarde que desearían haber estado más tiempo con sus hijos y esposa (o).

3.-”Desearía haber tenido la valentía para expresar mis sentimientos”: También una gran cantidad de personas se autoreprocha no haber dicho a sus seres queridos cuánto los amaba y haber evitado vivir una vida fría y amarga.

4.-”Desearía haberme mantenido en contacto con mis amigos”: De acuerdo a la autora es muy frecuente que algunos se arrepientan de no haber dedicado el tiempo suficiente a sus amigos.

5.-”Desearía haberme permitido ser más feliz”: Algunos se arrepienten de haber continuado en situaciones que no los hacían felices por miedo a enfrentarse a un cambio drástico.

enlace : http://rbb.cl/1wkx

Bolaño desde el otro Bolaño

2011-12-06T12:26:00.000-08:00

[ ...] Soñé que era un detective latinoamericano muy viejo. Vivía en NuevaYork y Mark Twain me contrataba para salvarle la vida a alguien que no tenía rostro. Va a ser un caso condenadamente difícil, señor Twain, le decía.

Blanes / 1994

Las columnas y escritos sobre Bolaño se inundaron pasado el 2003, sino investiguen sobre las cifras en venta que ha tenido partiendo por Chile, Sudamérica y el mundo. Ahora si quieren darse un paseo por el mundo adverso de los pocos boliches literarios vallan a San Diego, al persa bio bio o a las ventas subterráneas que tienen las ferias libres en cada lugar público y lo verifican. El punto es que se ha leído más, inclusive le han puesto su nombre a una cátedra en cierta universidad. ¡Quién lo diría! ahora, y para ser sincero ¿le habrá gustado a Roberto que llevase una clase su nombre? quizás sí, quizás no. Desde mi punto de vista no, y es aquí donde comienza el otro Bolaño, ese no institucionalizado, ese que en un párrafo de putas asesinas señala que nunca pidió gratificaciones ni becas como otros conocidos, jamás dijo que si a los canónicos del conocimiento. De cierta forma puede que haya tenido más de alguna razón: resentimiento, orgullo o solo paciencia, solo él lo sabe y se lo llevo consigo a la tumba hace más de 7 años.

Sin embargo la emoción de ese bolaño cala más profundo que todo el conocimiento libresco de otros autores. Es el caso de Hernán Rivera Letelier que también pasaron por su cuerpo más experiencias, emociones y sobre todo inspiración que cátedras magistrales y títulos por doquier, en este sentido ambos nacen en contextos políticos, culturales y sociales muy parecidos. No obstante la lejanía de ambas narrativas hablan y relatan a la vez historias que se aproximan a lo trágico de lo humano, a la desilusión del todo, hacia la configuración de verdades individuales de la poesía, del adjetivo que lo consume todo y que le daría envidia hasta el mismísimo Huidobro. Aquella fugacidad que se revela en la literatura de ese Bolaño se pueden comparar con las historias más rebuscadas del planeta, con escritores y narradores extraídos de bibliotecas y bares, sin embargo ese Bolaño es único, autentico y sensato; y las comparaciones en este caso carecen de valor.

¿Pero por que Roberto Bolaño para explicar el fenómeno del otro y no otro? porque sin duda que representa a la generación castrada, castrada en utopías y propósitos, de aquellos que combatían en y con la nada. Chile le proporciono el odio necesario para generar amor, alguna que otra conexión habrá tenido con este trozo de tierra, sin embargo la herida nacional no sanó nunca. Lo relatan ciertos pasajes en escrituras poéticas (La universidad desconocida) y de narrativa (Llamadas telefónicas, Estrella distante y los detectives salvajes). Así y con todo a su espalda siempre cre(y)ó (en) una escritura creativa, configurada desde lo humano, desde la pasión, desde lo cotidiano. Quizás por eso aparezcan personajes que divagan entre lo real e irracional y juega a su vez con la fugacidad de la identidad, tal como lo interpela Volpi en el insomnio de Bolívar, 2009. Bolaño crea identidades fugaces, mexicanos que deambulan por calles Europeas, bonaerenses que transmutan su gramática en tierras mexicanas y así un sinfín de referentes que hacen que el lector se haga cuestionar lo inverosímil que puede resultar ser la identidad.

En estos tiempos Bolaño se hace un referente casi heroico para poder enfrentarse con los dilemas actuales de la sociedad, puede que se genere la idea que en su momento también lo fueron Kerouac, Dostoievski o Cortázar. Sin embargo pocos pueden atrapar y fragmentar en narrativa la incertidumbre que nos persigue a cada instante, solo unos pocos pueden hablar con tanta pureza y técnica de la poesía chilena y latinoamericana sin haber tenido títulos exacerbados, pocos se pueden dar el lujo de ser el otro Bolaño, solo Roberto.

[...] Soñé que una tarde golpeaban la puerta de mi casa. Estaba nevando. Yo no tenía estufa ni dinero. Creo que hasta la luz me iban a cortar. ¿Y quién estaba al otro lado de la puerta? Enrique Lihn con una botella de vino, un paquete de comida y un cheque de la Universidad Desconocida.

Sin señales de vida

2011-11-27T19:44:00.000-08:00

¿Para qué dar señales de vida?
Apenas podría enviarte con el mozo
un mensaje en una servilleta.

Aunque no estés aquí.
Aunque estés a años sombra de distancia
te amo de repente
a las tres de la tarde,
la hora en que los locos
sueñan con ser espantapájaros vestidos de marineros
espantando nubes en los trigales.

No sé si recordarte
es un acto de desesperación o elegancia
en un mundo donde al fin
el único sacramento ha llegado a ser el suicidio.

Tal vez habría que cambiar la palanca del cruce
para que se descarrilen los trenes.
Hacer el amor
en el único Hotel del pueblo
para oír rechinar los molinos de agua
e interrumpir la siesta del teniente de carabineros
y del oficial del Registro Civil.

Si caigo preso por ebriedad o toque de queda
hazme serías de sol con tu espejo de mano
frente al cual te empolvas
como mis compañeras de tiempo de Liceo.

Y no te entretengas
en enseñarle palabras feas a los choroyes.
Enséñales sólo a decir Papá o Centro de Madres.
Acuérdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja,
y sorber la sopa un día de Banquete de Gala
significa soñar en voz alta.

Qué hermoso es el tiempo de la austeridad.
Las esposas cantan felices
mientras zurcen el terno
único del marido cesante.

Ya nunca más correrá sangre por las calles.
Los roedores están comiendo nuestro queso
en nombre de un futuro
donde todas las cacerolas
estarán rebosantes de sopa,
y los camiones vacilarán bajo el peso del alba.

Aprende a portarte bien
en un país donde la delación será una virtud.
Aprende a viajar en globo
y lanza por la borda todo tu lastre:
Los discos de Joan Baez, Bob Dylan, los Quilapayún,
aprende de memoria los Quincheros y el 7º de Línea.
Olvida las enseñanzas del Nido de Chocolate, Garfield o el Grupo Arica,
quema la autobiografía de Trotsky o la de Freud
o los 20 Poemas de Amor en edición firmada y numerada por el autor.

Acuérdate que no me gustan las artesanías
ni dormir en una carpa en la playa.
Y nunca te hubiese querido más
que a los suplementos deportivos de los lunes.

Y no sigas pensando en los atardeceres en los bosques.
En mi provincia prohibieron hasta el paso de los gitanos.

Y ahora
voy a pedir otro jarrito de chicha con naranja
y tú
mejor enciérrate en un convento.

Estoy leyendo El Grito de Guerra del Ejército de Salvación.
Dicen que la sífilis de nuevo será incurable
y que nuestros hijos pueden soñar en ser economistas o dictadores.

Jorge Teillier

Aquellas cosas

2011-11-21T15:50:00.000-08:00

(...)Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.

2011-11-19T21:16:00.000-08:00

Aquellos poetas no se comparan con la angustia que derra

Sobre la felicidad

2011-11-09T12:43:00.000-08:00

Transcript

Question: What can people do each day to be happier?

Tal Ben-Shahar: The first thing to do to become happier, paradoxically, is to accept painful emotions, to accept them as a part of being alive. You know, there are two kinds of people who don't experience painful emotions such as anxiety or disappointment, sadness, envy; two kinds of people who don't experience these painful emotions. They are the psychopaths and the dead. So if we experience painful emotions at time, it's actually a good sign. It means that we're not a psychopath and we're alive. The paradox is that when we give ourselves the permission to be human, the permission to experience the full gamut of human emotion. We open ourselves up to positive emotions as well.

Question: Are there specific things people can do?

Tal Ben-Shahar: Then I think -- yeah. Some specific examples, exactly. The number one predictor of well-being of happiness is time, quality time, we spend with our family, friends, people we care about and who care about us. In our modern world, unfortunately this quality time is erroding. A very good predictor of well-being is what psychologist Tim Kasser calls time affluence. Time affluence is the thing that we have time to sit down and chat with our friends while -- not while being on the phone at the same time or text messaging at the same time, being with that person. This is a better predictor.

Physical exercise contributes a great deal to happiness; in fact, there is research showing that regular exercise, three times a week for 30 to 40 minutes of aerobic exercise, could be jogging or walking or aerobics or dancing, three times a week of 30 to 40 minutes of exercise is equivalent to some of our most powerful psychiatric drugs in dealing with depression or sadness or anxiety. We've become a sedentary culture where we park our car next to our workplace or take the train and we don't walk like our fore parents used to. Thousands of years ago our fore parents walked an average of eight miles a day. How far do we walk today? Well it depends on where we park our car. And we pay a high price for it because we weren't made to be to sedentary. We were made to be physically active.

Question: How can we cultivate gratitude?

Tal Ben-Shahar: There are treasures of happiness all around us and within us. The problem is that we only appreciate them when something terrible happens. Usually when we become sick, we appreciate our health. When we lose someone dear to us, we appreciate our life. And we don't need to wait. If we cultivate the habit of gratitude we can significantly increase our levels of happiness. So, for example, research by Robert **** and Mike McAuliffe shows that people who keep a gratitude journal, who each night before going to sleep write at least five things for which they are grateful, big things or little things, are happier, more optimistic, more successful, more likely to achieve their goals, physically healthier; it actually strengthens our immune system, and are more generous and benevolent toward others. This is an intervention that takes three minutes a day with significant positive ramifications.

Question: What happiness techniques are particularly important in today’s world?

Tal Ben-Shahar: Okay. Sorry. One of the most important things that we can do in our modern world is to simplify, to do less rather than more. The problem is that we try and cram more and more things into less and less time, and we pay a price. We pay a price in terms of the quality of the work that we do. We also pay a price in terms of the quality of relationships that we enjoy. So doing less -- for example, switching our phone off for three hours when we get home, or not responding to every e-mail as it arrives, having what I call e-mail-free zones -- these little things, simplifying our lives even slightly, can make a significant difference to our productivity as well as happiness.

Enlace original : http://bigthink.com/ideas/16660

El derecho a la belleza

2011-10-27T07:19:00.001-07:00

Una vez, caminando con los representante comunitarios por la favela de la Mangueira, en Río, el presidente de la junta de vecinos me dijo, “Jorge, la Mangueira es muy fea”. Con eso quería decir que la demanda por el embellecimiento de la comunidad era tan importante cuanto la incorporación de infraestructura adecuada, mejores condiciones de acceso al lugar, equipamientos de calidad y habitación.

El tema del derecho a la belleza como parte componente de las demandas a ser contempladas en los proyectos de urbanización, no es una cosa de importancia secundaria. Al contrario, demuestra que existe en las comunidades, sean favelas de Río o las villas de Buenos Aires, o los diferentes nombres que adquieran a lo largo y ancho de nuestro continente, un deseo genuino de ir más allá de lo meramente funcional y cuantitativo.

Expresa la aspiración a hacer de todas las partes de la ciudad, incluidas las favelas, lugares capaces de ofrecer condiciones de vida digna y al mismo tiempo introduciendo belleza como una cuestión estructural, esto es, con tratamientos urbanísticos, arquitectónicos y paisajísticos que resignifiquen los lugares y los transformen en espacios dotados de atributos que los asimilen a los que se destinan a la ciudad formal. Esto implica que cuando se piensan tanto las edificaciones como los espacios abiertos (calle, plazas, áreas deportivas, etc.) se los concibe como “mojones” en el sentido de Kevin Lynch; no solo como orientadores, sino como objetos equivalentes a los de la ciudad formal, tales como los teatros, centros culturales, museos, etc., que además de ofrecer servicios de cualidad, constituyen piezas de alto valor estético y simbólico, independientemente de su dimensión. Estos objetos y espacios pueden ser tanto una escuela, una biblioteca, un centro de salud o una pequeña edificación de apoyo como un baño y vestuario al lado del núcleo deportivo, un pequeño centro comunitario, o muchos otros que van a representar la presencia de lo público en lo privado, contribuyendo para la reconfiguración del lugar.

De ahí que la responsabilidad estética de lo que se elabore como encomienda del poder público para las comunidades tenga la dimensión de lo bello intrínsecamente incorporado. No es solo introducir los equipamientos, sino hacerlo con todo el nivel de elaboración que merecen como portadores de belleza para el local.

La búsqueda de nuevas articulaciones entre ética, estética y política puede contribuir significativamente para redireccionar nuestro devenir urbano, posibilitándole al sujeto una resonancia en las sobredeterminaciones, donde las tres dimensiones se enlacen sin imponer jerarquías. Y en esta perspectiva el paradigma estético adquiere fuertes implicaciones ético-políticas, porque la creación envuelve una responsabilidad de la instancia creadora con relación a la cosa creada, propiciando una inflexión del estado de cosas.

Política envuelve el difícil e inestable diálogo con las estructuras de poder, y estética implica siempre el desafío de lo nuevo, donde la intuición, en “principio de velocidad” del que habla Deleuze, juega un papel central.

A través de la elaboración estética, las cosas, los acontecimientos y las ideas reciben nuevos significados que contribuyen a transformar positivamente lo existente. Y el psicoanálisis nos alerta cuanto a la ética, cuando frente a las determinaciones de todo tipo (económicas, políticas, sociales, culturales) el acto proyectual implica una posición ética que en términos generales podemos resumir así: “es necesario hacer lo que debe ser hecho”. Pero este “deber” no es el deber en el cual se coloca permanentemente en juego ese “más allá de la demanda”, esto es, el deseo en el acto proyectual. Por eso, de lo que se trata en un proyecto arquitectónico o urbanístico, no es de agradar como manera de seducción o armonía, en todo caso no es esa la cuestión fundamental. De lo que se trata es de hacer lo que debe ser hecho desde el punto de vista de las articulaciones entre ética, estética y política.

La estética es lo que constituye siempre en desafío y el desafío de la estética está ligado a la producción de lo nuevo. “Estase”, palabra griega que significa sensación es de donde se origina el vocablo estética, que se refiere a lo que produce lazo, a lo que permite sentir juntos alguna cosa; emoción estética por ejemplo.

Así, podemos decir que la ética de un arquitecto, en el sentido en que está siendo considerada aquí está íntimamente relacionada con su estética y tiene que ver con ese intangible, que es lo que transparece de la articulación que hace entre proyecto (dessin) y las intensiones (dessein) para las cuales apunta.

La elaboración proyectual así entendida, presupone la búsqueda de la belleza e implica concluir la realidad del mundo como un “campo expandido”, donde puede producirse esa aprehensión que a través de la función estética, permita vivenciar una realidad “otra”.

Escrito por Jorge Mario Jáurequi, Arquitecto de la Universidad Nacional de Rosario, Argentina y Arquitecto Urbanista de la Universidad Federal de Rio de Janeiro. Autor del programa Favela Barrio de Río de Janeiro

Fuente : http://www.plataformaurbana.cl/archive/2011/10/25/el-derecho-a-la-belleza/

1/2 noche en paris

2011-10-20T06:38:00.000-07:00

(…) Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
Y en el pueblo no tendré nada que hacer,
sino echarme luciérnagas a los bolsillos
o caminar a orillas de rieles oxidados
o sentarme en el roído mostrador de un almacén
para hablar con antiguos compañeros de escuela.

Jorge Teillier

Hace bastante tiempo no sentía la sensación de libertad, paz y melancolía en un film como Midnight in parís. En el lecho de mi muerte diaria pensaba: me gustaría haber visto películas en su estreno original como Casablanca (1942), Sin aliento (1958) o en último caso The Dreamers (2003). Sin embargo por tiempo/años no tuve la oportunidad, y si en el caso que existiera de manera ficticia una forma de hacerlo, no sé si lo haría con muchas ganas. Es la impresión que me ha quedado después de ver Una noche en Paris (que por suerte la vi en estreno y con fotogramas como de tiempos aquellos) el último film de Allen que me impresionó y re-enamoró más de la cuenta. La melancolía que produce el recuerdo y el ejercicio metafísico de hacerlo se involucran místicamente en el film y hacen que casi la hora y media no se noten en fracción de tiempo.

El personaje principal, que está muy bien caricaturizado por Owen Wilson; manifiesta de forma particular los deseos y sueños de un romántico como los que no se encuentran en estos tiempos; y si los hay, están vegetando en sus recuerdos en los diferentes rincones del mundo.

La melancolía de una Paris idealizada; es el escenario perfecto para el desarrollo de la trama que dista entre la realidad de Gil y la ficción de sus añoranzas más profundas. La negación con su realidad actual hacen que las ideas y proyectos de este se conviertan en su aparente mundo-ficción, entre los problemas con su novia, la familia de esta y amigos ca(u)(su)ales de ambos, funcionan como ingredientes para retraerse a otro mundo, mundo por el cual se inspira y aparecen personajes dantescos de la época de oro de Francia. Hemingway evocando la belleza salvaje, Fitzgerald en su mejor momento, Dalí como un loco desenfrenado, Buñuel y la génesis del surrealismo… y así una decena de personajes que a mas de algun@ no dejara indiferente.

Me hizo recordar bastante cuando el arte se tomaba ( y creo que era así ) como una forma de concebir la belleza tal cual fuera, el contexto no importaba, los personajes no importaba, el mundo no importaba! Solo la belleza que puede generar una hermosa imagen se consolida como expresión máxima de ésta. En este sentido el film se convierte en prosa y poesía de primera categoría. Que hubiesen dado Huidobro, Teillier o Rojas por haber tenido la oportunidad de fragmentar sus palabras en imágenes. Mas al poeta lirico de Teillier que hizo de la melancolía pan de cada día. Quizás a Woody Allen le hubiese gustado ser éste para transformar las imágenes en poesía, sin embargo el ejercicio mismo no le sirve, ya que sin quererlo transformo la belleza en melancolía y la melancolía en sueños.

Queda la tarea imperiosa de desafiar la realidad, injuriar la belleza (quizás sentarla en los pies como aquel poeta maldito) y terminar de una vez con la re-presión que nos produce el mundo actual. Tomar los sueños y transformarlos en una no realidad en donde co-habitemos de una vez por todas con aquella melancolía real o ficticia que nos produzca la vida, y por supuesto el cine de Allen.

¿Dónde está Chile?

2011-10-13T12:12:00.000-07:00

Chile se encamina a pasos agigantados a una decadencia moral e intelectual de proporciones. No hay gobierno ni oposición a la altura de las circunstancias. Cada cual parece estar actuando por cálculos mezquinos, muy pocos son ya los que despiertan admiración, y nadie parece dar ni la vara ni el ancho. La pobreza de las ideas y la debilidad de las convicciones de nuestra clase dirigente, sumadas al deterioro de la ética en todos los niveles -cada vez más campean la pillería y la avidez sin límites-, pueden convertir a este país que costó tanto fundar en un peladero, en una tierra de nadie, una tierra baldía.

Una república que tuvo a mandatarios, militares y ministros a la altura del general Bulnes, Manuel Montt y Antonio Varas, ejemplos de honestidad, sentido de la impersonalidad del poder y amor genuino por el país y compromiso con lo público, parece hoy tironeada por todos lados por rapiñeros, ambiciosos y vanidosos de poca monta. El sentido de lo "público" parece borrado del mapa. Asistimos al olvido de lo público en todos los niveles. Y el olvido de lo público es el olvido del ser más profundo de Chile.

Lo público es mi barrio con sus plazas y espacios comunes aún no derrotados por la especulación inmobiliaria; las universidades no avasalladas por el pensar calculante; la televisión de todos no entregada a la farándula de las transnacionales. Pero en estos días resuenan los versos del poeta irlandés W. B. Yeats: "Los mejores carecen de toda convicción,/ mientras que los peores están llenos de apasionada intensidad".

¿En qué momento se rompió la posta con lo mejor de nuestra propia historia? Pareciera que todos, o casi todos, fueron de a poco traicionando una parte de su propia alma para entrar en una vertiginosa carrera por el poder, del poder por el poder. Como si muchos se hubieran dedicado a aprender de memoria a Maquiavelo en estas décadas y hubieran olvidado a Virgilio, a Solón, esos autores que un Andrés Bello, un Amunátegui, un Barros Arana tradujeron y usaron como fermento e inspiración, cuando en Chile había un humanismo fundante, cuando se consultaban como oráculos los versos de Horacio o Cicerón y no los focus-group o las encuestas, cuando gobernaban los estadistas y no los opinólogos.

Todos dicen que la crisis mundial nos va a "pillar bien parados". No lo sé. Un país donde los nuevos becerros de oro parecen ser la pura gestión y el management , pero sin contenidos ni visión, ya no es un país. Será una gran empresa, pero no un país. ¿Acaso el precio del cobre por las nubes nos hizo a la larga mal, como sucedió alguna vez con el salitre? No hay peor mezcla que la de riqueza conseguida con la especulación y no con el trabajo o el emprendimiento, unida a la ignorancia y a la pobreza interior.

¿Qué imagen resume el Chile del siglo XIX? La Universidad de Chile y la Biblioteca Nacional. ¿Qué resume al Chile de estos últimos años? La Polar y la educación entendida como un bien de consumo. ¿Y para eso murieron nuestros héroes? ¿Para eso inventaron mundos nuevos nuestros poetas? ¿Para eso se vinieron a Chile un Domeyko o un Bello, ilustres extranjeros? ¿Por ese Chile sufrió una desgarrada nostalgia en el siglo XVII el exiliado y lúcido Lacunza? Dijo alguna vez Kipling: "Abandonamos la esperanza y el honor,/ estamos perdidos para el amor y la verdad./ Caemos peldaño a peldaño,/ y la medida de nuestro tormento es la de nuestra juventud./ Ayúdanos, Señor, porque conocimos lo peor demasiado jóvenes".

Pero, a pesar de todo, sigo creyendo que Chile es un país extraordinario donde vivir y morir, un país que tiene una luz propia, un país soñado. Un país misterioso y delicado, que hay que cuidar como tesoro y no repartir como botín. Tal vez nos salve nuestra lejanía, esa que nos obligó alguna vez a ser fieles a nuestra propia alma y encontrar nuestras propias medidas, nuestros sagrados límites que nos protegieron de todo fanatismo y desmesura.

Columna de Cristián Warnken / Jueves 13 de Octubre de 2011

enlace aqui : http://blogs.elmercurio.com/columnasycartas/2011/10/13/donde-esta-chile.asp

Cretinismo

2011-10-03T13:36:00.000-07:00

Hemos sido de todo, parece mentira: separatistas, independentistas, soberanistas, soberanistas asociacionistas…

- Bueno, al principio empezamos siendo existencialistas.

- Leímos a Sartre y a Camus.

- Luego leímos a Frank Fannon y nos volvimos anticolonialistas.

- Entonces leímos a Marcuse y nos hicimos marxistas.

- Marxistas-leninistas.

- Trotskistas.

- Maoístas.

- Después leímos a Solyenitsin y cambiamos de idea. Nos hicimos estructuralistas.

- Situacionistas.

- Desconstructivistas.

- Existe algún -ismo que no hayamos adorado?

- El cretinismo.

Les invasions barbares

Violeta se fue a los cielos

2011-09-30T12:04:00.000-07:00

En el inconsciente social co- existen, como en todo ámbito, figuras que recorren nuestros profundos sentimientos y despiertan, de esta forma, ideas, deseos y fuerzas que uno no logra dimensionar con la racionalidad que impera en el día a día. En lo personal, me sucedió (y sucede) con Violeta; me nutre de una riqueza que es difícil expresar en palabras, sin embargo estas quedan ciertas veces supeditadas por la pasión de las cosas que uno vive de vez en cuando. No lo digo necesariamente por la figura y la multidimensionalidad que tenia, sino que apelo a las emociones que cada cual le inspira sus letras y su historia artística, eclipsada siempre por la tierra, la fuerza y la tristeza.

En este sentido, la película de Wood se estructura desde y para la historia, vida y obra de Violeta Parra dejando atrás personajes que hubiesen servido como puentes de otros relatos (por ejemplo la presencia de Nicanor, Eduardo o Roberto). De esta forma Andres maneja de manera simple y hasta natural estos elementos que complementan de forma muy bella la vida de ésta. Se vislumbran, a su vez, 2 relatos que se cruzan durante toda la película; estos hacen que el film carezca de linealidad, proyectando continuidad y ritmo.

El primer relato, desde los inicios hasta el final, deambula entre la ilusión de lo que pudo haber imaginado o soñado en momentos cruciales de su vida, los fotogramas plasmados para rescatar esta ilusión, eso sí, pecan de ser muy estilizados y ambiguos en ciertos momentos claves para el clímax del film, que no fue la muerte misma de Violeta sino que toda la vida de esta. Dejando huella en donde no hay camino.

El segundo logra definir la pureza y lo desgarradora que fue la vida entera de Parra, omitiendo a modo personal y sin el vasto conocimiento que poseen eruditos; aprehender y revelar las complejidades de una humilde servidora al pueblo chileno, ambos relatos se sustraen y contraponen en todo el film. Sin embargo no tiene cabida el despliegue estético y fotográfico que desarrollo Andres; montajes sobrecargados de perfección hacen que los sucesos parezcan falseados y hasta forzados más que reales y naturales, en este sentido la esencia se presenta sin ser presentada; se da de forma natural. En el cine es complejo, pero no imposible, sin embargo en la película carece de una manera particular.

Pienso que la vida sin esencia, no tendría el mismo sabor. Aparece como un réquiem el cantico de Sartre, Kierkegaard y unos cuantos filósofos. Violeta podría sonar en esa melodía más que cualquier otra, confundiendo a los eruditos que las cosas son más sencillas que el estudio profundo de estas. Y la vida por lo general resulta más bella si se plasma de matices cargados de ilusión, tristeza y perseverancia, como lo hizo aquella Violeta.

2011-09-30T12:02:00.000-07:00

El segundo relato logra definir la pureza y lo desgarradora que fue la vida entera de Parra, omitiendo a modo personal y sin el vasto conocimiento que poseen eruditos; aprehender y revelar las complejidades de una humilde servidora al pueblo chileno, ambos relatos se sustraen y contraponen en todo el film. Sin embargo no tiene cabida el despliegue estético y fotográfico que desarrollo Andres; montajes sobrecargados de perfección hacen que los sucesos parezcan falseados y hasta forzados más que reales y naturales, en este sentido la esencia se presenta sin ser presentada; se da de forma natural. En el cine es complejo, pero no imposible, sin embargo en la película carece de una manera particular.

2011-09-20T08:04:00.000-07:00

Violeta ausente

2011-09-20T07:51:00.000-07:00

Bon appétit

2011-09-13T13:08:00.001-07:00

Carta de Jorge Medina al presidente de la Republica de Chile, Sebastian Piñera Echeñique:

Le escribo con el respeto debido a su alta investidura para expresarle, en mi calidad de chileno, de católico y de Obispo, mi dolor y desaliento ante la noticia de que V.E. ha enviado al congreso (el proyecto) de ley llamado “Acuerdo de Vida en Pareja” que contempla beneficios para personas que conviven maritalmente sin haber contraído matrimonio.

Para quienes somos católicos, la única convivencia legítima entre varón y mujer es la que se funda en el matrimonio indisoluble y abierto a la procreación. En el matrimonio se fundamenta la familia, base insustituible de la sociedad civil y de la Iglesia fundada por Cristo nuestro señor.

La relación sexual fuera del matrimonio entre personas solteras de distinto sexo es una ofensa a Dios, y por lo tanto un pecado, y recibe en las Ss. Escrituras el nombre de fornicación o concubinato. Cuando esa convivencia se realiza entre una persona que está unida a otra en matrimonio, esa conducta tiene, en boca del mismo Jesucristo, el calificativo de adulterio. Si la relación se verifica entre personas del mismo sexo, recibe el nombre de Sodomía. Todo esto consta claramente en las Sagradas Escrituras, que son palabra de Dios, y no señalo los lugares porque son bien conocidos.

Favorecer situaciones que contradicen la ley de Dios es una ofensa a EL y un duro golpe a la debida valoración de la familia. Ya se le dio un golpe con la introducción del divorcio, se prosiguió con la distribución de la “píldora del día después” que contribuyó al libertinaje de la juventud, y ahora viene a agregársele el proyectado favorecimiento de situaciones reñidas con la ley de Dios, lo que redundará en un acrecentamiento de la crisis que vive la familia.

No se trata de propiciar discriminaciones injustas, sino de mantener con fuerza, y no sólo con palabras, la institución matrimonial y familiar.

Ante Dios le hago ver, Excmo. Señor, cuanto precede, con la esperanza de que no se haga responsable ante EL de un daño tan grande al bien común de la comunidad nacional y de la Iglesia, nuestra Madre.

Encomendándolo al Señor y rogando por sus necesidades, lo saluda S.S.S. en Cristo.

Cardenal Jorge Medina.

Por Mauricio Aravena (pointzine), en un supuesto in(consciente) Pedro Lemebel:

Leo con especial atención las palabras que envió usted al Presidente de la República Sebastián Piñera, sobre el proyecto de ley “Acuerdo de Vida en pareja”. Y lo hago señor Medina, con un pico en la boca.

No piense usted que me es imposible hacer las dos cosas a la vez. Muy por el contrario, desde hace un tiempo aprendí a no mezclar las ideas que tengo en la cabeza, con la cabeza que me hace tener ideas. Y en eso, creo no equivocarme, usted no sabe.

Gracias a mi madre salí bien hombre para mis cosas. Con esto quiero decirle que bien pocas veces he sido maricón y me encuentro muy alejado del adjetivo que se merecen un montón de colegas suyos, algunos hasta vecinos, que gracias a una buena erección perdieron la cabeza por los bellos púbicos y recién horneados, de un sin número de menores. Y la perdieron a tal punto que se jactan de haberlo hecho. ¿Sabe por qué? Porque los corroe la vergüenza y el pudor. El mismo sentimiento tienen los padres de familia –ese “bien” que su institución internacional tanto protege- que sin ningún tapujo, han golpeado y tantas veces, mal herido a sus seres más cercanos. Porque de queridos, bien poco señor Medina. Y eso sí que es una mariconada del porte de la catedral.

Por lo mismo no me son extraños sus apuntes valóricos. Es más, me los paso por la raja. Y lo hago con el gusto que se merecen: tan alejado se encuentra usted de la realidad que afuera, señor Medina, existe un país completo escondido muchas veces en la mierda misma, en donde créame, cada individuo vive buscando su felicidad y la de los que le rodean. En su carta predecible no hay veracidad. No hay vida posible. No existe el más mínimo valor hacia la diversidad. Es fascista, militar, asquerosa, putera, barata, corrida, pequeña, menguante y sobre todo, católica. Es humillante para quienes como yo, nacimos y crecimos con dos penes en el cuerpo -el mío y el de alguien más-.

Ser homosexual (qué palabra más podrida) o gay como me gusta decirlo, es una condición natural que se debe proteger y resguardad en cualquier sociedad. ¿O acaso a un chino, negro, enano, manco, mongólico, pobre o judío se le discrimina por ser cómo son? Por supuesto que sí. Se les persigue, se les mata, se les viola, humilla y hasta maldice. Y cada uno de los que lo han hecho, han pensado como usted. Pero señor Medina, existe una diferencia: un chino, o un negro, enano, manco, mongólico, pobre o judío se les permite establecer una relación matrimonial. El colmo sería si a parte de ser cualquiera de las anteriores condiciones, fuera también homosexual. Ahí no hay trance y avalarlo, es de maricones.

Pedro Lemebel

__________________________________________

En resumen :

Que dios nos libre
Que Dios nos libre de los comerciantes
sólo buscan el lucro personal

que nos libre de Romeo y Julieta
sólo buscan la dicha personal

líbrenos de poetas y prosistas
que sólo buscan fama personal

líbrenos de los Héroes de Iquique
líbrenos de los Padres de la Patria
no queremos estatuas personales

si todavía tiene poder el Señor
que nos libre de todos esos demonios
y que también nos libre de nosotros mismos
en cada uno de nosotros hay
una alimaña que nos chupa la médula
un comerciante ávido de lucro
un Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta
un héroe teatral
en convivencia con su propia estatua

Dios nos libre de todos estos demonios

si todavía sigue siendo Dios.

Nicanor Parra / Que Dios nos libre

La rebelión de la sangre nueva

2011-08-18T08:51:00.000-07:00

Feria del Libro en el parque forestal en 1986. Posan para la foto Nicanor Parra, José Donoso, Jorge Teillier, Enrique Lafourcade, Pablo Huneeus, Virginia Cox, Jose M. Varas, Enrique Campos Menendez, Enrique Gomez, Francisco Coloane y José Luis Rosasco.

por Pablo Huneeus

Es mundial. Entró en escena una generación que de la resistencia moral pasó a la acción directa. Es tan numerosa y resuelta que nadie la para. Fueron unas 400.000 personas a lo largo del país salieron el jueves 30-jun-2011 a manifestar su descontento.

El día en Santiago estaba frío, había llovido la noche anterior y el pronóstico era de neblina matinal con probables chubascos. La mínima fue de 6,5 grados bajo cero en Lampa.

Me fui a la editorial lo más alejado posible de plaza Baquedano y la Alameda. Antes de las diez ya se veían grupos, mejor dicho masas, de jóvenes entumidos convergiendo al centro. ¡Qué ganas de darle un gorro de lana a cada uno! Es tan importante proteger la cabeza del frío y de los lumazos, quise decirles, pero desde mi jaula con ruedas, imposible. Se veían buena onda, alegres y contentos de hacer historia.

Los mayores de 30 no entendemos nada de esa nueva generación. Sólo sabemos que cuando toma conciencia de su poder, el sistema tiembla.

Esto es distinto a la Revolución Pingüina de mayo 2006, cuando a los ochenta días de asumir Bachelet la jefatura del Estado, niños de enseñanza media, poco menos que de mamadera, salieron a manifestarse por la mala calidad de la educación. Estuvieron solos. Profesores, rectores, universitarios, la sociedad civil en general, nada.

Después hubo una pantomima de diálogo, una comisión gatopardista que no llegó a nada. “Si queremos que todo siga como está, es preciso que algo cambie,” recomienda el príncipe Fabrizi a los oligarcas, en el libro “El Gatopardo,” de Giuseppe Tomasi di Lampedusa (1896-1957)

Ahora, en cambio, había desde colegiales en pañales a abuelas indignadas. Agrupaciones padres y apoderados (le deben 2 mil millones de dólares a la banca por estudios de sus hijos), profesores tanto universitarios como de colegio, defensores de la naturaleza (HidroAysén), rectores de universidades, contusos por las alzas, damnificados del terremoto, extorsionados de La Polar, acogotados por Dicom, víctimas del Transantiago, deudores hipotecarios, cesantes ilustrados, y mucho socio de mi sindicato, el de malabaristas de la cuerda floja.

Los números, algo nunca visto. Téngase presente el crecimiento demográfico. En palabras del propio Instituto Nacional de Estadísticas, INE: “Según los resultados del censo de 2002, (el último efectuado) la población de Chile es de 15.116.435 habitantes, es decir, casi cinco veces la que tenía el país a comienzos del siglo XX.”

“Los censos realizados entre 1952 y 2002 revelan que, en el lapso de cincuenta años, la población chilena aumentó en números absolutos en 9.183.440 personas. En cifras absolutas, el país pasó de 13.348.401 a 15.116.435, lo que representa un aumento de 1.768.034 personas en los últimos 10 años.”

En cuánto a números, considerar también 1º.- que el crecimiento de la población no es parejo, siendo mucho mayor en los estratos bajos y marginados de la sociedad. 2º.- La cuantiosa inmigración desde otros países de Latinoamérica. De alta fecundidad, viviendo en condiciones precarias y sin acceso a métodos anticonceptivos, sus hijos nacidos aquí son ciudadanos chilenos. 3º.- Es tal la cantidad de alienados con la clase política, que de haber estado inscritos en los registros electorales, el marido de una animadora de TV, –el cineasta chileno francés Marco Enríquez-Ominami– gana en primera vuelta la presidencial de diciembre 2009.

A la próxima, puede ser un Hugo Chávez, cualquier cosa.

El espíritu de la marcha de hoy también era distinto. Mientras el 2006 se trataba de que adecentaran las escuelas –goteras, baños, hacinamiento–, ahora apunta a cambiar el sistema. De cuajo, pues no vale la pena seguir viviendo así, es la idea. El todo por el todo, ahora.

Tiene carácter de clase media. Comparado con otras rebeliones sustentadas por los más pobres y marginados, como las protestas de 1983 contra Pinochet, la revolución cubana contra Fulgencio Batista en 1959, las FARC de Colombia o el Khmer Rouge de Cambodia, estamos ante manifestantes de otro nivel. Más educados, eminentemente urbanos y de alguna manera insertos en el rodaje de la máquina: programadores, docentes, empleados de banco, funcionarios de la administración pública, todos conectados por redes invisibles de un mismo sentir.

Añádase la crisis financiera de 2008 en la cual, a partir de la quiebra e Lehman Brothers de Wall Street, los gnomos de la banca le pelaron tres trillones de dólares a los fondos de pensiones, gobiernos nacionales, ahorristas particulares, iglesias e instituciones de caridad.

Espolvoree sobre la melcocha alzas desmesuradas de la bencina y los alimentos, obra ambos, no tanto de la libre oferta y demanda, como de la especulación financiera con artículos de primera necesidad.

A igual que el presidente Allende en sus últimos meses, 1973, a Piñera se le han ido juntado muchos problemas que deja sin resolver. Son demasiados frentes a la vez, y su persona da la idea de andar en otra. Ni con sus colaboradores parece conectar.

También, es muy sutil, pero se nota: el aparato represivo del gobierno no está en la misma actitud de antes. Hace su show y raya la cancha, pero bajo el casco ¿no habrá un padre de familia acogotado por la tarjeta? Es probable que, tal como en Egipto meses atrás, las FFAA no estén disponibles para manotazos.

Tan fuerte erupción de la demanda social empezó en Túnez donde derrocó al sátrapa Ben Alí, pasó a Egipto con la caída del tiránico Mubarack, Bahrein, Libia, España, Londres, y en la delantera del hemisferio sur ¡Viva Chile!

En Túnez el solevantamiento se desató El 17 de diciembre 2010 cuando el joven vendedor ambulante de frutas y verduras Mohammed Bouazizi se inmoló a lo bonzo en protesta contra la policía. A pesar de contar con permiso municipal, le destruyeron su stand, además de requisarle su mercadería. Típico, era el sustento de la familia y no encontraba un trabajo mejor. Fue el fulminante que detonó las protestas callejeras que voltearon al régimen e inflamaron al mundo árabe.

Pensándolo, viene de antes, de Persia (hoy Irán) el mismísimo país donde se inició nuestra civilización. A raíz de que en 2009 el poder trucó los resultados de la elección presidencial se desataron en Teherán inéditas protestas contra el fundamentalismo religioso.

En una manifestación agentes del gobierno matan a tiros a una cantante de 28 años Neda Agha–Soltan. Era típicamente de clase media, graduada en teología islámica de la Universidad Azad, aficionada a cantar música popular persa y trabajaba en la agencia de viajes de su familia. (ver Imagen)

Sin tener militancia política, participa en una marcha “contra la injusticia” dijo al salir de casa. Su acompañante, trata de consolarla cuando cae de un disparo, mientras otro graba el incidente en un video que da la vuelta al mundo.

Es hoy una venerada mártir del derecho a ser persona, que es justamente lo que busca esa juventud madura, educada y bien intencionada, pero hastiada de ser manejada.

Le falta espacio para esa generación y la promesa de que pagando por una carrera accedían al bienestar, no se cumplió. Todo lo que pregona la llamada “industria de la educación superior” sobre la empleabilidad de sus egresados es publicidad engañosa.

A fin de hacerse una idea de lo que está haciendo con ella la industria del crédito, basta ver lo que ha hecho con sus clientes la mafia de La Polar.

A igual que el resfrío común, el romanticismo o la obesidad mórbida, la RSN es un movimiento de generación espontánea que aparece simultáneamente en distintas partes del planeta, sin que haya un líder o “filium” único que lo origine.

Viene con la modernidad, el edificio de departamentos y el modelo económico que la clase dominante impone, a menudo por la fuerza de las armas, sobre el resto de la sociedad.

Así todo, el fondo del asunto es saber qué están diciendo. ¿Cuál es el mensaje del lenguaje corporal de la multitud, de los bailes y chascarros? ¿A qué apuntan las pancartas y disfraces?

Dice la gente; somos una sociedad humana, no un mercado financiero. Tras la apoteosis de la ideología tecnocrática que reduce todo a relaciones de dinero, lo que está diciendo la juventud es que el país es más que un mercado. Es baile, música y poesía.

O sea, contra el economicismo de las últimas décadas, se alza en medio de la calle un movimiento de recuperación cultural.

Siendo un movimiento que busca reconocimiento del sistema, los desmanes en sus marchas se pueden entender uno, como el uso que hace el poder de agentes provocadores para justificar la represión. Dos, como la expresión de estamentos más marginados aún, lo más empobrecidos e indignados. De otro estilo, y sin tener nada mejor que hacer, se lanzan al mar revuelto.

Es significativo en este sentido que en las protestas desatadas en el 25 de enero 2011 en El Cairo, hayan sido los propios manifestantes acampados en la plaza Tahir –no la bestial policía egipcia– quienes impidieron al lumpen saquear el Museo Nacional.

Imposible saber qué viene ahora, pues la mente humana siempre inventa nuevas combinaciones. Capaz que el remezón venga de adentro, hacking a los sistemas operativos del poder, funas a los abrevaderos de la oligarquía, mofa de los íconos, la lucha permanente y todo un ambiente de acciones directas en los centros neurálgicos del poder.

fuente : http://www.pablo.cl/

esa juventud

2011-08-11T18:49:00.000-07:00

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros (...)

M.B.

Siguiendo el ritual de Soto, uno de los programas dobles del último tiempo me ha despertado curiosidad la forma en la cual se esta estructurando el nuevo cine-independiente-joven; quizás en los noventa nos cautivaba la idea con peliculas de la altura de Trainspoting, pulp fiction o un creativo Garrel se había dicho todo sobre la juventud y el extraño proceso que comprende la edad y el desarrollo hacia la adultes o/y/ adultes-joven, esa edad estrepitosa entre los 24 y 32 años; si bien a nivel socio-cultural el cambio paradigmático queda encapsulado en las artes, el paso del tiempo va sorprendiendo con nuevos autores de vanguardia, y me refiero al termino de vanguardia solo por la sencilla razón que están dejando con angustia a los dinosaurios del cine ya que se observa en estos dos films en particular, el desarrollo técnico, romántico y creativo de ambos largometrajes, con una métrica impuesta entre la incertidumbre, se observa en ambas tramas lo efímero de los acontecimientos en los protagonistas ( tanto reales como antagónicos ), en la cual la realidad que se crean en ambas historias reflejan claramente las utopias y proyectos que más de alguno ha pasado o pensado. Así entre pasajes ocultos de sueños he ideas truncadas, la historia de reprise divaga entre la realidad esquizofrenica actual y las escrituras ocultas de uno de sus protagonistas, mientras que por otro lado un fotógrafo innato se revela ante el amor del amor, un ejercicio metafisico en el cual se trabaja la inocencia humana junto con la lujuria del arte, pasaje ínfimos he intimos que hacen que la vida se nos haga un poco mas liviana en la vorágine actual.

Los Amantes

2011-07-11T22:01:00.001-07:00

París, y esto es un día del 59 en el aire.
Por lo visto es el mismo día radiante desde entonces.
La primavera sabe lo que hace con sus besos. Todavía te busco
en ese taxi urgente, y el gentío. Está escrito que esta noche
dormiré con tu cuerpo largamente, y el tren interminable.

París, y éste es el fósforo de la maravilla violenta.
Todo es en el relámpago y ardemos sin parar desde el principio
en el hartazgo. Amémonos estos pobres minutos.
De trenes y más trenes y de aviones errantes nos cosieron los dioses,
y de barcos y barcos, esta red que nos une en lo terrestre.

París, y esto el oleaje de la eternidad de repente.
Allí nos despedimos para seguir volando. No te olvides
de escribirme. La pérdida de esta piel, de estas manos,
y esas ruedas terribles que te llevan tan lejos en la noche,
y este mundo que se abre debajo de nosotros para seguir naciendo.

París, y vamos juntos en el remolino gozoso
de esto que nace y nace con la revolución de cada día.
A tus pétalos altos encomiendo la estrella del que viene en los meses de tu sangre,
y te dejo dormir en la sábana. Pongo mi mano en la hermosura
de tu preñez, y toco claramente el origen.

G.R

podria ser Paris, Valparaiso, Buenos Aires o Talca ... es asi, es en lo único que me puedo refugiar por el momento.

2011-07-11T22:01:00.000-07:00

2011-07-09T14:28:00.000-07:00

When the routine bites hard
And ambitions are low
And the resentment rides high
But emotions wont grow
And were changing our ways,
Taking different roads
Then love, love will tear us apart again

Why is the bedroom so cold
Turned away on your side?
Is my timing that flawed,
Our respect run so dry?
Yet theres still this appeal
That weve kept
through our lives
Love, love will tear us apart again

Y aún así queda la desgarradora esperanza
acechando las mas reconditas ganas del poder decir que no,
sin embargo ya todo esta destruido, todas las sombras consumieron hasta la mas minima esperanza, caminos que no se abren son las señales que no se construyen.

La vida no es ciclica como algunos eruditos señalaron,
la vida no es recta como otros ingenuos demandaron,
la vida es,
y siendo de esta forma, el curso del amor sigue en una fracción de tiempo
quedando plasmado en tu retina, en tus ojos, en tus labios, en tus palabras ...

el amor nos destrozara una vez más, el amor se rie de los eventos fortuitos, el amor
es duro mientras todos opinen lo contrario.

y Curtis aparece como un requiem

¿Soy yo el que no está a la altura?
¿Hemos perdido el respeto mutuo?
Todavía queda algo de atracción,
que hemos mantenido
a lo largo de nuestras vidas
Amor.

2011-06-19T13:48:00.000-07:00

Fluctuo entre tus labios
labios que no son mios, ni que tampoco te pertenecen.
Nadie sabe como esos mismos labios provocan e invocan poderes sobrenaturales
poderes que invocan a los inombrables, esos que un día lo pudieron todo,
el todo se convierte en nada, la nada se convierte en todo y asi
sucesivamente me voy cayendo a pedazos en tus sueños.

Sueños que a sus vez son los mios por que en el espacio hermitaño de tus ideales
habita mi añoransa indomita, eso no lo puedo contener ni por un segundo, y asi
veo como la noche te destierra a eso de las 2 de la madrugada, cuando recién comenzamos a conocernos. sin embargo tus labios no conocen a nadie ya que son independientes de tu boca, se imponen como si fueran un iceberg, frio como la soledad de los seres humanos y templado como los sueños que aún no nacen.

Y asi acontece el tiempo entre todo lo que nos rodea, yo contemplando tu horrible hermosura y tu en algún lugar del mundo sintiendo que tendria que estar a tu lado.

Para un día gris

2011-05-09T21:08:00.000-07:00

Mi vida la haré de construcciones imaginarias
con mundos reales y personas entre ambos paisajes.

Mi vida estará cargada de poesia, cine, literatura, vino, sexo, paradigmas, paradojas y casualidades.

Mi vida será lo que nunca me imagine, las personas que me rodearan serán seres complejos dejados llevar por sus deseos naturales.

Será un colectivo devenir de realidades, mundos y risas.

Veremos todos los días una pelicula, cenaremos a las 2 de la tarde y comeremos a las 11 de la noche, tendre hijos que se quedaran dormidos con poemas salidos de los mejores poetas malditos. Mi vida será el sueño que siempre quize tener y que nunca me atreví a realizarlo por miedo a que no se cumpliera.

Mi vida será contigo, entre mis brazos, amandote cada día más que el día anterior, serás mi musa inspiradora, mi muerte nocturna, mi oscuridad en la luz ...

Sobre Rojas y otras cosas ...

2011-04-28T07:31:00.000-07:00

Cuando en Chile un poeta se enferma o muere, todo el país debiera llorar. A pesar de que éstos no son tiempos propicios para la gratuidad en cualquiera de sus formas, a largo plazo lo que nos sobrevivirá será la gran poesía chilena, nuestro suelo firme, nuestra forma de ser más auténtica. En Chile no tenemos (como otros países de América) ruinas que mostrar, pero nuestros grandes poemas son nuestras pirámides, nuestros templos.

Si un extranjero me preguntara qué es lo que esencialmente define a Chile, le diría sin dudar un segundo que nuestra poesía. Claro que después le daría a probar nuestros vinos, pero primero lo embriagaría con las mejores cepas de nuestras cavas de la palabra. Sin nuestros poetas, seríamos un erial, un pantano. ¡Si hasta el creador de nuestro Código Civil -el que nos ordena y vertebra- fue Andrés Bello, un poeta! Es que la poesía es nuestra ley, y de alta pureza. Es cierto, muy pocos leen a nuestros poetas, sus libros se rematan en librerías de viejo a 500 pesos, son "unos muertos de hambre", como me dijo alguna vez alguien sobre Jorge Teillier, el poeta de Lautaro muerto hace décadas. "¿A quién le ha ganado este?" -me preguntó-. Debiera haberle dicho: Le ha ganado a la nada, al silencio, al vacío, porque los poetas dan las batallas más difíciles, heroicas y silenciosas de todas. Ellos son los que saltan, los que abren los surcos en la tierra y en el aire. Pero se ha matado a la poesía enseñándola mal, haciéndola tediosa y críptica. Agréguesele a esto nuestro síndrome nacional: el pago de Chile.

Si leyéramos más y mejor a nuestros poetas, seríamos un mejor país, de eso estoy seguro. Un país de gente más sensible, más creativa, más sabia y con los sentidos más aguzados y afinados para ver, sentir y habitar el paisaje extremo que nos tocó vivir. El misterio que es este extraño país que enamora y expulsa a la vez.

Hoy, en tiempos en que el lenguaje ha llegado a su nivel más bajo, al garabateo desatado, al balbuceo vago e impreciso, a la desintegración, la poesía es la gran reserva que tenemos para reencontrarnos con las palabras y, a través de ellas, con las cosas, el mundo y nosotros mismos. El país de los peores hispanohablantes es el de los mejores poetas en esa lengua.

Si un poeta muere en Chile, es como si nos arrancaran un brazo, un pie, una mano, unos ojos, unos oídos para escuchar el mundo por primera vez. Nadie ha llegado tan lejos y tan alto en grandeza, en ningún ámbito como país, como lo hicieron Huidobro con su "Altazor", Neruda con su "Residencia en la Tierra", Gabriela Mistral con su "Tala", Parra con sus "Antipoemas", Rojas con su "Miseria del hombre", Anguita con su "Venus en el pudridero", Lihn con su "Pieza oscura", Barquero con su "Pan del hombre", Uribe con su "Te amo y te odio", y que no se me quede en el tintero la gran Violeta Parra, con sus "Décimas". Y hay cientos de poetas más, tantos que tal vez no conozcas, lector, pero que debieras conocer de memoria si aspiras a conocerte a ti mismo y entender de verdad dónde estás parado. En poesía se nos da lo bueno, bonito y barato, como a los griegos se les daban juntos el bien, la verdad y la belleza.

Reconozco que estoy escribiendo esta columna con pena y rabia, sentimientos que tienden muchas veces a mezclarse. Pena, porque hoy enterramos a Gonzalo Rojas. Rabia, porque me indigna que no se cuide a los que a estas alturas han hecho mejor su pega, con oficio, con excelencia, con dignidad, con altura: los poetas. A ellos no se les caen los puentes: ellos son nuestros puentes en el aire.

El poeta Gonzalo Rojas ha muerto y por eso me pongo de pie. La patria está en peligro, anegada en tontería y farándula, devoción al poder y la plata. Endeudados hasta el cuello, pero en deuda con nuestra alma. Nos estamos acostumbrando a alimentarnos no de lo esencial, sino de sobras. Por eso, ¡despierta, Chile dormido, tú que desprecias cuanto ignoras!

Columna de Cristián Warnken / Me pongo de pie

Perdí mi juventud en los burdeles

2011-04-25T18:28:00.000-07:00

Perdí mi juventud en los burdeles
pero no te he perdido
ni un instante, mi bestia,
máquina del placer, mi pobre novia
reventada en el baile.

Me acostaba contigo,
mordía tus pezones furibundo,
me ahogaba en tu perfume cada noche,
y al alba te miraba
dormida en la marea de la alcoba,
dura como una roca en la tormenta.

Pasábamos por ti como las olas
todos los que te amábamos. Dormíamos
con tu cuerpo sagrado.
Salíamos de ti paridos nuevamente
por el placer, al mundo.

Perdí mi juventud en los burdeles,
pero daría mi alma
por besarte a la luz de los espejos
de aquel salón, sepulcro de la carne,
el cigarro y el vino.

Allí, bella entre todas,
reinabas para mí sobre las nubes
de la miseria.

A torrentes tus ojos despedían
rayos verdes y azules. A torrentes
tu corazón salía hasta tus labios,
latía largamente por tu cuerpo,
por tus piernas hermosas
y goteaba en el pozo de tu boca profunda.

Después de la taberna,
a tientas por la escala,
maldiciendo la luz del nuevo día,
demonio a los veinte años,
entré al salón esa mañana negra.

Y se me heló la sangre al verte muda,
rodeada por las otras,
mudos los instrumentos y las sillas,
y la alfombra de felpa, y los espejos
copiaban en vano tu hermosura.

Un coro de rameras te velaba
de rodillas, oh hermosa
llama de mi placer, y hasta diez velas
honraban con su llanto el sacrificio,
y allí donde bailaste
desnuda para mí, todo era olor
a muerte.

No he podido saciarme nunca en nadie,
porque yo iba subiendo, devorado
por el deseo oscuro de tu cuerpo
cuando te hallé acostada boca arriba,
y me dejaste frío en lo caliente,
y te perdí, y no pude
nacer de ti otra vez, y ya no pude
sino bajar terriblemente solo
a buscar mi cabeza por el mundo.

Perdí mi juventud en los burdeles / Gonzalo Rojas

Hoy se ha ido un grande ...

Aún el paso

2010-12-20T11:08:00.000-08:00

Sea

Sea como el poeta que renace y nace con el día
sea como el borracho que disfruta más de las flores que el burgués de las caricias
sea un gozar colectivo sin ataduras, sin fornicar, sin palabras.
sea una persona decente: que desayune a las 9 de la mañana esperando salir
al trabajo con una retribución perpetua
sea como el hombre digno, que piensa que el éxito es el orgasmo cósmico
sea un Chileno promedio que se deja encantar por la magnitud sin apreciar los detalles.

En general sea siendo.

______________________________________________

Los mundos

Hay diferentes clases de mundos :
Los mundos internos
los mundos externos
los mundos impuestos
los mundos creados
los mundos de mundos;
sin embargo los mundos que más llaman la atención son los mundos invisibles,
ya que en estos los otros mundos existentes se hacen presentes de una forma
particular, caen todos en un solo mundo: el del invisible.

____________________________________________

Los espacios están llenos

Los espacios están llenos, el mundo se colmo del mundo;
las ideas amenazaron, y por desgracia gobernaron las formas.
El tiempo ocupo el papel más importante en nuestras vidas, actuamos para éste, comemos, caminamos y nos reflejamos en función de éste.

Las ciudades prescindibles del todo ocupo el mundo y el tiempo.
más aún así, nos queda una esperanza; donde el vicio no tiene cabida
donde el finito se construye paso a paso, donde la belleza se destruye para ser gobernada, en ese pequeño lugar nace el poeta: no para llenar los espacios
sino para librarnos de estos.
El infito nos queda como morada, como sacrificio, como augurio.
La poesía sirve para eso, para sentirnos dueños, dueños falsos de nuestros propios mundos, de nuestros propios espacios, de nuestras fantasía y añoransas.

Que el poeta sea un arquitecto de la nada, en donde reciden nuestros anhelos.

____________________________________________

( Vacío )

Me resigno a mi no identidad
me resigno a mi ocio
me resigno a no ser.

Vida tomame y clavame una inyección de oscuridad
canto enviame una musa inspiradora

En este yo no soy es donde me encuentro con mi no realidad
dejame ser tal cual era a los 8 años
un ser que tomo la vida y la transformo en la nada, en un infinito persecutorio,
en una muerte subterránea y la alegría se aleja de mi
como un séquito de sombras al atardecer.

A.F

Erick Pohlhammer y el onanismo

2010-11-16T09:27:00.000-08:00

“Me parecería sorprendente si Piñera dijese que no se corre ni una paja”

Erick Pohlhammer, poeta, acaba de terminar de escribir un manual de masturbación, tema que lo inquieta hace años. The Clinic conversó con él para entender qué pretende con el libro, que define como “una investigación y una crónica en vivo” hecha para “cooperar con el proceso de saneamiento del país”. Esta es una entrevista erótica que incluye partidos de taca-taca en una casa de putas y el relato o fantasía de la vez que Pohlhammer conversó de sexo con Brigitte Bardot. El poeta también habla de Barticciotto, Ampuero y la SECH.
_____
Pohlhammer llega a la entrevista comiendo nueces y hablando maravillas de sus propiedades como sustituto del viagra. Dice que comer nueces lo pone más amoroso, más calentón, que lo deja “listo para culiar”. Pero lo más importante es que aumenta su potencial seminal. Por eso está haciendo la campaña “coma nueces y no heces”. Y cuenta que estas maravillas de la nuez están incluidas en el manual de la masturbación que acaba de terminar, manual con que pretende seguir en la línea de descartuchamiento de este país. “Hay muchos viagras naturales, como inhalar o flotar en cualquier playa chilena donde el mar es frío”, dice.

¿Por qué el mar?
-La relación es causa-efecto. Uno está medio arranado y desinteresado, sobre todo si miras el cemento, Santiago aburre…

Ver a Piñera en la tele aburre.
-¡Puta madre, también! Entonces, en la playa estás arranado, pero con el agua fría despiertas altiro, quedas como nuevo. Ahora ¿por qué pasa eso? Por algo mágico no.

¿Sino por qué?
-Porque el corazón recibe un shock en buena, entonces, empieza a bombear como debiera bombear siempre, bum, bum, bum. La sangre se transforma en torrente sanguíneo. Y una persona que tiene torrente sanguíneo no necesita viagra porque la sangre llega fluidamente donde tiene que llegar. Lo que hace el viagra es lo que mismo que hace el mar, pero de manera artificial.

¿Tú ocupas viagra?
-No lo necesito.

No te creo.
-Una vez lo usé. Estuvo potente, buenísimo. Me encantó. Estaba con una mujer muy hermosa, una musa, entonces había que disfrutar. Bueno, este es uno de los macro tópicos del libro que acabo de terminar y que tiene que ver con la calidad de vida en Chile. Si ves Google o vas al Servicio Nacional de Salud, verás que Chile ocupa el penúltimo lugar en calidad de vida. Y como me interesa la calidad de vida mía y la de los demás, me alarma que teniendo todos los ingredientes, todos los elementos, todos los recursos, para andar felicísimos, súper energetizados, en buena onda, contentos, creativos, eróticos, no lo andemos Y, en oposición, la persona en Chile anda amargada, tirando mala vibra, frustrada: no culea.

Es como una vieja de mierda.
-Exactamente, como una vieja culiá de mierda. Esa clásica vieja de mierda, frustrada, amargada, que anda desenergetizada; los jóvenes tienen toda la razón cuando le dicen “¡te falta pico, vieja culiá!”. Es verdad. Por ejemplo, te traje una antología de poesía muy buena, pero me creerás que no sale ningún poema erótico. Es que los poetas son muy cartuchos y los novelistas también, quieren hacer una obra importante.

¿Pero qué poeta es cartucho?
-Todos los chilenos somos un tanto cartuchos, por el miedo.

Pero no seai cartucho, mójate el potito.
-Es que todos estamos con la pólvora metida dentro de un cartucho que no sale. Y de ahí neurosis, irritabilidad. De ahí que no sea trivial el tema de nuestra doña Manopla Palma. Por ejemplo, acá existe un terror cuando uno dice “me voy a correr una pajita”, pero en otras tribus, como los Yanomami en Brasil, es completamente natural masturbarse, ni siquiera existe la palabra, de hecho no usan ropa. Para que veas una cosa: la palabra odre era un atributo de los sátiros y de Sileno… los griegos usaban la frase “desatar el pie del odre” para referirse al goce de los placeres venusinos. Había fiestas en Grecia dedicadas a Venus, tipo fondas, donde los griegos, que no tenían metida la relación placer-culpa como nosotros, lo pasaban bomba, se relajaban durante una semana, hacían hasta pruebas gimnásticas. ¿Y qué fue lo que pasó? Que la expresión cambió por la conjunción de un elemento fálico. El cristianismo mantuvo este significado, pero asociándolo a la idea de pecado, con lo cual el odre pasó a significar la mente perversa. Y así estamos hoy.

PAJA Y SANEAMIENTO

En la mitad de la entrevista, llega el fotógrafo a hacerle las fotos a Pohlhammer. Lo lleva a la calle, a una Farmacia Ahumada cuyos trabajadores están en huelga hace un mes. Se saca fotos mostrando el dedo del medio. “Es vergonzoso lo que hacen con esta gente, mira tú que pagarle 30 lucas”, reclama. Al regreso, se va a la cocina de la picada donde estamos. Y empieza a molestar a la cocinera. Le pide lavar la olla, y mientras la entrevista: “Señora, ¿cuántas pajas se corre al día?”. Ella se caga de la risa, nerviosa. Y no contesta nada. “¿Pero usted sabe lo que es la Manuela Palma, tiene tiempo para correrse una pajita?”, insiste. Y ella: “para lo que usted dice hay que tener tiempo, tiempo que no tengo, así que me da paja, además eso es de hombres”. “A usted le falta su buena cacha”, le dice Pohlhammer. Después de insistencias del fotógrafo y del mismo Pohlhammer, ella se presta para correrle mano y desabrocharle la camisa. El poeta está en su salsa. Luego de la improvisada sesión de fotos, se sienta y habla nuevamente del tema que lo convoca.

¿Por qué rayas tanto con la paja?
-No, si no me gusta tanto. No es una de mis obsesiones. Lo que pasa es que una de mis ocupaciones, como escritor, es cooperar con el proceso de saneamiento del país.

¿Por qué escribir una manual sobre la paja? ¿No es un tanto pajero?
-Todo nació de conversaciones. Antes el libro se iba a llamar “Brevísima relación de la destrucción de Venus”, pero ahora me inclino por el manual…. Ocurre lo siguiente: de puro chiripazo conocí en la calle Riquelme 337 -cuando tenía 14 años y me iba a probar a todos los equipos de fútbol- un lugar que se llamaba “La chicha su mare”. Era una casita de putitas, pero chiquitita, y había un taca taca, un flipper y un letrero que decía “A luca la paja”. Y me corrí la paja. Después empecé a invitar a amigos, como a la Stella Díaz, llevábamos libros, hicimos un taller de literatura erótica de gran nivel en esa casa. La dueña era una señora que se llamaba Manuela para hacerle honor a la manfinfla. Era enojona, gorda, tetona, tipo vieja de mierda…

Poesia al paso

2010-10-16T10:33:00.000-07:00

Don Carlos

Llama a eso de las 11, comúnmente estoy leyendo al igual que Abdul
Suena el teléfono y nadie quiere contestar: Ya es don Carlos otra vez,
Hay que soportarle sus largas lenguas y palabras,
Pero don Carlos sabe más de lo que el sabe, por que en su léxico comúnmente dice estas palabras:
Bucólico
La raja
Webon
Tú sabes
Colega
Patria
Viraje
Pedestre y Filete
Pero es esta última palabra la que más me agrada, por que don Carlos tiene 60 y si lo conociera
Creo que mambeariamos como de 17.

____________________________________________________________

De día Jueves

Presente incierto con tus ojos
Nadie sabe como tus labios crean tanta belleza con solo ser
Ese aroma que lo invade todo quedo en mi mente, al menos por unos segundos
Segundos que se convierten en minutos, horas y espera.

Quizás la vida nos vuelva a encontrar en algún puerto lejano o cercano
Quien sabe, solo me quedo con la esperanza de volver a entrar a tu jardín, como un niño
Que juega con las orquídeas sin malicia, dejando todo a su merced.

Y yo me muero en estos instantes, dejando una vez mas que vuelvas a tu ser.

____________________________________________________________

La patria huele a algo efímero,
Nacionalidad consúmete en tu lecho
Los tiempos son buenos cuando no hay capas, personajes, banderas,
¿Para que las necesitamos? Como diría Gonzales.

Una vez que se comienza con la aventura ya no hay nadie que pare
Absolutismos, patriotismos, nacionalismos, banderismos, himnos, emblemas, todo
Lo que roce con una unidad viciada, extinta
Se aleja de mí como el aire que se despide de los arrecifes al final del invierno.

A.F

Si supieramos

2010-10-03T16:48:00.000-07:00

Si supiéramos convivir con la muerte, las cosas serian mas fáciles
saldríamos a jugar por las mañanas sin miedo a no volver por las tardes
leeríamos el periódico sin extrañar los asaltos, desviaciones sexuales, revoluciones y por supuesto a la muerte.

Nuestros almuerzos estarían teñidos de cánticos, danzas y quien sabe que cosas mas
por las tardes fumaríamos tabaco sin parar y beberiamos vino sin mesura;
a la hora de la merienda estaríamos tan borrachos que confundiríamos el te por la sopa, las tostadas por los tostados y el dinero por la avaricia; Y para finalizar nos iríamos a dormir con el pensamiento tranquilo, encomendándonos a nuestro querido padre misericordioso que nos apague la luz del velador.

Si supiéramos convivir con la muerte este seria nuestro guardián y no tendríamos para que dejar un vaso de agua al lado, un crucifico y un poema.
Si supiéramos convivir con la muerte las cosas serian mas fáciles.

A.F

De aquellos

2010-09-07T18:29:00.000-07:00

Que no obtuvieron el Nobel, no salen mucho en los medios de comunicación, fueron abatidos por la poesía, se convirtieron en poesía ... son poesía.

1.- Poca confianza en el XXI, en todo caso, algo pasará,
morirán otra vez los hombres, nacerá alguno
del que nadie sabe, otra física
en materia de soltura hará más próxima la imantación de la Tierra
de suerte que el ojo ganará en prodigio y el viaje mismo será vuelo
mental, no habrá estaciones, con sólo abrir
la llave del verano por ejemplo nos bañaremos
en el sol, las muchachas
perdurarán bellísimas esos nueve meses por obra y gracia
de las galaxias y otros nueve
por añadidura después del parto merced
el crecimiento de los alerces de antes del Mundo, así
las mareas estremecidas bailarán airosas otro
plazo, otro ritmo snguíneo más fresco, lo que por contradanza hará
que el hombre entre en su humus de una vez y sea
más humilde, más
terrestre.

2.- Ah, y otra cosa sin vaticinio, poco a poco envejecerán
las máquinas de la Realidad, no habrá drogas
ni películas míseras ni periódicos arcaicos, ni
—disipación y estruendo— mercaderes del aplauso ignomioso, todo eso
envejecerá en la apuesta
de la creación, el ojo
volverá a ser ojo, el tacto
tacto, la nariz éter
de Eternidad en el descubrimiento incesante, el fornicio
nos hará libres, no
pensaremos en inglés, como dijo Darío, leeremos
otra vez a los griegos, volverá a hablarse etrusco
en todas las plazas del Mundo, a la altura de la cuarta
década se unirán los continentes
de modo que entrará en nosotros la Antártica con toda su fascinación
de mariposa de turquesa, siete trenes
pasarán bajo ella en múltiples direcciones a una velocidad desconocida.

3.- Hasta donde alcanzamos a ver a Jesucristo no vendrá
en la fecha, pájaros
de aluminio invisible reemplazarán a los aviones, ya al cierre
del XXI prevalecerá lo instantáneo, no seremos
testigos de la mudanza, dormiremos
progenitores en el polvo con nuestras madres
que nos hicieron mortales, desde allí
celebraremos el proyecto de durar, parar el sol,
ser —como los divinos— de repente.

Carta a Huidobro - Gonzalo Rojas

Se lee en la pantalla: sólo para ti

La función empezaría siempre que te duermes
Si no fuera porque, a veces, felizmente la pierdes
Vienes al cine solo
como lo estás en la pantalla
tus encuentros en ella con la primera actriz
aunque fatales no agregan
su nombre a la falacia del reparto:
tú mismo haces todos los papeles.
Igual, será la última vez que trabajemos juntos
La angustia que te despierta tiene un aire de falsedad
Desistes de anotar en tu cuaderno de sueños
esa cosa de nada que llenaría cien páginas
el análisis para qué
una interpretación de rutina

Autocine / Enrique Lihn

Cuando yo no era poeta
por broma dije que lo era.

Yo no había escrito ningun verso
pero admiraba el sombrero alón
del poeta del pueblo.

Una mañana me encontré en la calle con mi vecina.
Ella me preguntó si de verdad era poeta.
Ella tenía catorce años.

Esa vez llevaba un ramo de ilusiones.
Despues una anémona en el pelo.
La tercera vez un gladiolo entre los labios.
La cuarta vez no llevaba ninguna flor,
yo le pregunte el significado de eso a las flores de la plaza
que no supieron responderme.

Ella había traducido para mí poemas de Ferdinand von Saar.
Yo no le dí nada a cambio.
No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.

Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44.
Eso me daba insomnio.
Me encerré mucho tiempo en mi pieza.

Cuando salí la halle en la plaza y no me saludo.
Volví a mi casa y escribí mi primer poema.

Cuando yo no era poeta / Jorge Teillier

Corto, revisitando aquellos poetas malditos, que son más que los conocidos.

Banksy

2010-08-16T20:49:00.000-07:00

En la evolución de las artes como medio de expresión, en primer lugar, del re-conocer talentos y conocimientos en un segundo plano o como se dice en linea correlativa ( segundo lugar ); se ha dejado arrastrar por el ego simbólico de estos últimos siglos, donde la erudición e interpretación de las obras forman el centro de toda critica; más que la emoción pura expresada en sí, Duchamp lo baticinó y lo constantataron hace unas decadas atrás con Warhol, sin embargo el Ego siguio en su formación recta y fina, como tiene que ser en ciertos ámbitos; sin embargo el arte tiene que ser una forma en principio de expresión y como fin, el de transformar la realidad a través de la critica, la razón-emoción y por supuesto la humildad.

A finales de los 60´ Paris teñia sus calles con mensajes simbólicos que de alguna u otra forma hacian razonar a los peatones que circulaban por los caoticos sesenta, con el transcurso de los años esos mensajes pasaron a dejar de ser mensajes y se transformaron en firmas personales, en "tags" lo cual deja al descubierto la precariedad del " arte " ( de esos y estos años ) y más aún del propio ser humano que dejando atrás la critica, se matriculo con la individualidad por sobre lo colectivo, la brecha entre modernismo y pos-modernismo comenzaba a tomar forma; sin embargo me doy cuenta, con una felicidad latente, que el desarrollo de este arte, urbano, cotidiando y colectivo a tomado rivetes de proporciones desde la llegada de los Grafitis, pasando por los stencil y llegando en última instancia a una mezcla entre ambas, sin dejar de lado por supuesto lo normal y bello de la vida, con una pisca de critica sazonada con arte. Es el caso de Banksy quien dentro del circuito actual y lamentablemnte no local, a dejado caer el ácido de sus dibujos en las calles Europeas y Americanas.
Acá algunas de sus obras e intervenciones urbanas.
Enjoy !

Acá la data http://www.banksy.co.uk/

El saber y la pasión

2010-08-05T20:19:00.001-07:00

Nunca nos hemos caracterizado por tener buen cine en nuestra querida y angosta faja de tierra, a excepción de algunas películas que merecen crédito y valoración desde el cono sur hasta los ranchos republicanos y espacios vanguardistas Europeos; sin embargo poseemos críticos que sobrepasan los límites del conocimiento cinematográfico, es el caso de Héctor Soto. Recuerdo que un día estando en Talca, dictaron una conferencia contenida por Alberto Fuguet y Hector en la Universidad Católica, habrán pasado 2 o 3 años de ese encuentro y hace unos pocos meses atrás me regalaron una vida critica, compendio de artículos, criticas y experiencias de vida de este gran valuarte mundial incluidas en una Biblia (si se puede denominar de alguna forma) con más de 500 paginas escritas de puño y letra por Soto. Leyendo y absorbiendo su incalculable sabiduría, me he permitido elegir uno de sus artículos más lucidos y especiales con respecto al conocimiento y la emoción que se desprende de su voyage por butacas y cinetecas a lo largo del auge del cine mundial, esos añorados años 60 y 70`.

La gente común y corriente, a la cual el cine le debe todo – su inspiración, sus medios de vida, sus motivos y razones- , suele complicarse mas de la cuenta.
- A mí me gusta mucho el cine - señala alguien, ocultando su debilidad por Indiana Jones- , pero no sé nada de técnica y por eso no puedo opinar si una película es mala o buena.
- En principio a mi el cine me interesa – puntualiza otro-, pero, ¿Qué pautas seguir para juzgar una película? ¿En qué fijarme para saber si estoy frente a una cinta de calidad?
Son apreciaciones de espectadores atemorizados por la idea del arte como patrimonio de los entendidos y por el montaje semántico de la critica del cine. Son apreciaciones que deberían ser corregidas de inmediato, dado que también en este campo es preferible que la soberanía vuelva al pueblo. Al pueblo que se conmueve con las imágenes, claro, no cualquiera. La autoridad de las apreciaciones cinematográficas casi nunca tienen que ver con potestades sociales o académicas ni con el conocimiento libresco; por el contrario, es un asunto que está conectado primero al amor - a la pasión por el cine - y sólo en forma muy secundaria a la erudición. No hay punto de comparación: vale mucho más tener mil programas dobles en el cuerpo -bien queridos, bien asimilados y bien disfrutados - que dominar al revés y al derecho el último tratado de semiología fílmica.
Tal vez en mayor medida que en otras expresiones artísticas, en el cine es valida la recomendación que le atribuyen a San Agustín. <<Ama primero y haz después lo que quieras >>. No es que el cine sea un campo de impunidad en el cual todo valga. No es así. Pero es un hecho que hasta los juicios mas certeros se relativizan si son hijos del desapego, de la rutina o la indiferencia. Cuando de por medio esta la pasión fílmica, en cambio, hasta la arbitrariedad se ennoblece y puede ser interesante. La debilidad que presenta una elevada proporción de los juicios cinematográficos en circulación radica no tanto en la falta de información o de rigor, sino en la falta de afecto y compromiso, lo cual es mas grave. Aquel déficit puede cubrirse con datos o con cierta disciplina intelectual; el déficit afectivo, por su parte, es una dolencia del alma más que de la percepción y casi nunca es redimible.
Gracias a que en el cine las cosas son así, el llamado séptimo arte todavía puede contarse entre lenguas vivas de este tiempo. El hecho de ser un arte popular lo ha salvado del museo y del tratado, dos formas de embalsamiento. El día que pase a mandar más el erudito que el público entusiasta y de buen sentido, más burócratas culturales que el mercado, el cine dejara de ser plebeyo. Pero habrá pagado un costo bastante alto. Le ocurrirá lo mismo que al llamado video-arte, lo mismo que a todas las vanguardias mendicantes de este mundo, engordadas por el mecenazgo de las fundaciones y los gobiernos: apestará a alta cultura, a naftalina y a metalenguaje. Un hedor irrespirable.
¿Significa esto que en cine la erudición no sirve para nada? No necesariamente. El estudio y el aprendizaje entregan armas que pueden servir – en ocasiones muchísimo - para ampliar, enriquecer y educar la percepción. Lo normal es que sean útiles mientras se mantengan como medios y no aspiren a convertirse en fines en sí. El problema está en que se subleven, en que terminen obstruyendo la visión del espectador y esterilizando la inspiración del artista. El pecado de la cultura libresca en su auto reclusión y su soberbia. Más que eso, su gradual alejamiento de verdades elementales: si el conocimiento no sirve para vivir mejor, para hacer más intensos los goces y consuelos del arte, quiere decir entonces que no sirve para nada.
Entre los mitos más engañosos del arte, quizás ninguno supera al que supone la existencia de disciplinas académicas en las cuales el espectador aplicado tendría que graduarse antes de poder emitir juicios con alguna autoridad. ¡Dios nos libre de esas disciplinas y de esos graduados ¡
La sensibilidad para las imágenes se educa en la platea, no en las bibliotecas. No hay mejor titulo que hablar de cine para seguirlo, convivir con el e interesarse en el. Es lo básico. Es lo que cuenta. Si falta eso, no hay instrucción teórica que pueda suplantarlo. Si existe, a partir de ahí todo estudio sistemático es bienvenido.
El conocimiento puede templar la aproximación al cine, pero entrega sobre todo seguridad. Gracias a él se aprende a fundamentar mejor por qué nos gustan o disgustan tanto las películas que amamos u odiamos. Es un buen aporte; permite, entre otras cosas, rendir culto a Indiana Jones sin culpa. Raras veces, sin embargo, el puro conocimiento hace posible amar por la vía de una trabajosa seducción intelectual las cintas que no nos conquistaron antes vitalmente. En su mayoría, los del cine son amores a primera vista.

El saber y la pasión / Hector Soto

El saber y la pasión

2010-08-05T18:35:00.000-07:00

Nunca nos hemos caracterizado por tener buen cine en nuestra querida y angosta faja de tierra, a excepecion de algunas peliculas

en fracción de tiempo

2010-07-27T17:29:00.000-07:00

Te demoras 8 minutos dentro del baño,
6 en fumar el tabaco,
7 en terminar de leer a Lihn,
unos cuantos más en pensar en lo de ayer, y cuando ya no te das cuenta
el humo se consume con el día.

A.F

2010-07-19T10:32:00.000-07:00

De la muerte y otros aliños

2010-05-09T19:59:00.000-07:00

En estos instantes me gustaría predecir el tiempo
saber que pasara en el ayer, no en el futuro.
Juguemos todos a colocarnos dentro, con el tiempo,
ya que afuera es peligroso,puede venir la muerte enfurecida,
por que esta si que sabe de la vida.
Pero en que pienso, despojemosnos del reloj biológico, seamos puros,
predecibles, estúpidos; por que es en este estado donde
recibiremos la iluminación viciada.
Me aventajo delante de los vivos por que se que mi
estado natural es el de los muertos.

A.F

Mi niña bonita

2010-05-07T19:11:00.000-07:00

Yo creo que a todos los hombres
les debe pasar lo mismo
que cuando van a ser padres
quisieran tener un niño
luego te nace una niña
sufres una decepción
y después la quieres tanto
que hasta cambias de opinión.

Es mi niña bonita
con su carita de rosas
es mi niñas bonita
cada día más preciosa
ay es mi niña bonita
hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita
es mi niña bonita
cuanto la llegué a querer.

Si un día se casa mi niña
vestida de blanco armiño
me acordaré que soñaba
con que al nacer fuera un niño
por eso rezo y le pido
al señor del gran poder
que al hombre que se la lleve
la sepa siempre querer.

Es mi niña bonita
con su carita de rosas
es mi niñas bonita
cada día más preciosa
ay es mi niña bonita
hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita
es mi niña bonita
cuanto la llegué a querer.

Mi niña...bonita!

A los recuerdos de infancia, esas tardes de Sabado con mi padre, hermano, cuñado y primos, jugando a la brisca, con una botella de vino sobre la mesa y mi vieja preparando empanadas como si lo iluminara todo; los enanos corriendo alrededor de la mesa y el parron besando nuestras mentes; y porsupuesto Luchito sonando de fondo.
A la memoria del gran Lucho Barrios y los recuerdos de infancia y juventud.

20/05

2010-05-03T16:51:00.000-07:00

En tu cumpleaños si mal no recuerdo deje mi cabeza rapada a nuevas ideas, fue un invierno complicado, calido, ambiguo, repleto de inseguridades profusas y ambiguas; pero aùn recuerdo ese duro Marzo, esas tardes de viernes escuchando y hablando de lo que se nos viniera a la mente: recuerdas cuando te dije que si el pelo fuera importante estaria dentro de la cabeza ? quizàs si, quizàs no; lo huelo como si ayer fuera hoy y ya han pasado miles de segundos desde esa bella època, donde lo màs importante eran las conversaciones con tabaco en el aire y un vino en la mesa. Hoy me acorde por aida no se ha ido, cruzo fugazmente mi cabeza como si fuera una bofetada en mi conciencia y por ese antaño cuento que se formo en la soledad de la noche y bohemia. A veces lo pienso y quizàs Lihn tiene razòn, mejor escribir para poder olvidar, recordar y acordarse uno mismo, por que cuando se pierde la capacidad del recuerdo, èste nos consume el dià a dìa y se congela la fuerza de la vida y lo azarosa que èsta puede ser. Anticipo el cumpleaños de este tiempo vago, lineal y confuso; que duro que sea asi, me gustaria poder jugar nuevamente en tu jardin, como un bebe recièn nacido, inocente y duradero. El tiempo en esto no se detiene, sin embargo estamos en el barco ebrio, ese barco que nos daña momentaneamente y que buscamos el abordaje en cualquier momento. Pero hay fe de que al menos algùn dìa podamos volver a encontrar nuestros ancestros, por que eso eramos, ancestros de nuestro tiempo presente.

Tus putos labios .

2010-04-20T20:28:00.001-07:00

No contienen la forma en sí
son independientes a tú boca
son nalgas no desarrolladas
son el cumulo de miel deseada por el oso
tus putos labios subsionan como si hoy fuera ayer
tus putos labios me hacen recordarte hasta cuando no te recuerdo y no quiero acordarme
tus putos labios nacen en tu boca y finalizan en el aire,
el aire los toca, bendito sea el aire por que cuando no te tengo al menos respiro
tus putos labios.

A.F

... SCL

2010-04-15T15:13:00.000-07:00

Recuerdo muy claramente cuando me junte con Diego, fué un dia miercoles, quedamos para hacer un intercambio masivo de peliculas. 2 sur con 1 poniente fue el encuentro neuralgico, Talca vislumbrava como cualquier día ombligo de la semana, comentando visionariamente le dije que me iba a cambiar a Santiago, fue el primero que me dio el aire necesario y me dijo sus sabias palabras: leo cambiate a Santiago y luego te vas del pais; sea donde sea el Chileno es como el salmon, no valora lo que tiene, se empapela de otras culturas y vuelve buscando el nido donde nacio. Di el primer paso, santiago de chile me recibio con brazos fracturados, pero sin duda que no dejaron de ser brazos ... ahora que lo siento; no me arrepiento en lo más minimo, necesitaba de uno u otro modo vivenciar lo que todos vivencian, desde lo positivo y negativo,pense claro si di el primer paso, lógico que puedo dar el segundo; eso sí, el tiempo dictaminara lo que suceda, al igual que mis ganas y proyectos.
Es extraño ver una sociedad encapsulada en sus ambiciones, proyectos y sueños, el metro pasa al igual que la micro y nadie se situa a sentarse y observar los pequeños eventos y sucesos que nos dan una cierta identidad; todos corren, todos buscan y lo que es peor nadie encuentra; es el sindrome de las grandes capitales, las grandes urbes donde el conocimiento se fragmenta en los casi 6 millones de transeuntes, los 11 millones del puerto y los 17 del D.F . Todo pasa tan rapido que no alcanza para ver las miradas de los que rondan buscando algo, ese algo que esta sumergido en sus conciencias, en su día a día. Estoy en el momento de la transicion cultural de mi pais, el momento en que te pudres o renaces, y asi como ocurren con las grandes sociedades creo que se puede, se puede adquirir un poco más de dignidad y un tanto más de afecto, es el hecho de buscarlo ... de no quedarse he ir por más. Sin dejar de lado la esencia del todo.

Pink Floyd aún existe o ( parte de él )

2010-03-07T06:43:00.000-08:00

Aparte de tomar Whisky, jugar golf y pedir la suite presidencial Waters tiene un afinidad especial con Chile, será la accidentada geografia o la calidez de su gente lo que hace esta conexión, no se sabe pero ya hace algunos años que viene pensando en este trozo de tierra, acá al fin del mundo; no por nada existe la leyenda urbana que post concierto de pompeya pink floyd queria tocar en el desierto más arido del mundo " Atacama " era el encuentro como dice pánico, sin embargo no se pudo concretar gracias a las autoridades de la época ... sin embargo Roger está presente en cada respiración de nuestra tierra, como muchos otros artistas de nivel mundial, para apoyar a nuestro pais envio una carta a radio Futuro, la cual trajo entre manos rivetes interesantes a organizaciones mundiales. Acá el sentido critico de uno de los fundadores de Pink Floyd :

“Estimado Hernan

Me acuerdo muy bien de ti, como también de los momentos vividos en Chile. Las audiencias chilenas a las cuales entregué mi show no son comparables con ninguna otra.

Qué terrible desastre para Chile.

Te puedo enviar dinero, y lo haré. Hazme saber las mejores maneras de colaborar. ¿Quizás a nivel personal o local? ¿O un cheque a la mayor institución?

Esto no es broma…y no pretendo ser cruel, pero si sólo este terremoto hubiera ocurrido antes del de Haití…

No todos, pero muchos de los norteamericanos y las teletones para levantar fondos con celebridades ya tienen “fatiga de terremoto”. No es que les culpe, hacen su mejor esfuerzo, pero pienso que la ayuda para desastres no debiera ser un tema para las organizaciones de caridad y las personas. Debiera ser una obligación global.

¿Por qué no existe un fondo mundial especialmente reservado para satisfacer las necesidades básicas de la humanidad cuando se enfrenten a grandes catástrofes?

Me aventuraré a sugerir que la respuesta es simple.

¡¡MIEDO!!

EE.UU. gasta el 40% de lo recaudado por Impuestos a sus ciudadanos en Defensa (Armas). Sobre $1 trillion de dólares por año. ¿Por qué?

¿Por qué le tienen miedo a Sadam Hussein? ¿O Hugo Chavez? ¿O Corea del Norte? ¿O Francia? ¿O México? ¿O Nicaragua? ¿O Irán? ¿O Canadá? ¿O Rusia? Perdón, no Rusia, ahora son nuestros amigos. ¿O China? Oops, perdón nuevamente…

De todas formas, me imagino que ya entiendes mi punto.

He sabido que el costo de ayuda para reconstruir tu maravilloso país es de alrededor de $15 mil millones de dólares, o el 1.5 % del presupuesto de defensa de los EE.UU. Aproximadamente el 0.75 % de todo el presupuesto combinado de defensa de todas las naciones del mundo.

Imagínate un mundo… en el cual el sentido común nos llame mucho más a dar y entregar, que a quitar.

Que tengamos más regocijo al construir que en destruir….

Más placer al amar que al odiar…

Pero… desafortunadamente… EL MIEDO tiene un aliado, LA AVARICIA.

Las fortunas hechas de la industria del armamento en las naciones desarrolladas desafían las creencias.

Nosotros, la gente, alimentamos las guerras a través de nuestra aceptación de la doctrina que Dwight D Eisenhower llamó “el complejo industrial militar”.

¡Por supuesto que no es idea de él, sino que de sus asesores que le escribían sus discursos!

De todas formas, también dijo: “cada arma que se fabrica, cada acorazado inaugurado, cada cohete disparado, significa, en el sentido final, un robo a aquellos que pasan hambre y no son alimentados, a aquellos que tienen frío y no son abrigados”.

Hay muchos miles ahora en Chile que tiene hambre y no son alimentados, y muchos que tienen frío y no reciben abrigo.

Nosotros, los ciudadanos, la gente común, somos los que robamos de todos ellos.

Tu amigo,

Roger Waters.

P.D. ¿A dónde envío los fondos?”

Una (cierta) educación

2010-03-02T14:59:00.000-08:00

Dentro de ciertas categorias nos movemos en un espiral que va y viene, con aciertos y desaciertos, dentro de ese espiral la base que la sostiene sin duda que es la experiencia de vida, personal, individual, colectiva, etc. Mi pais en estos momentos esta pasando por un momento, que en cierto punto se predijo, complejo; la experiencia nos decia que por allá en el año 60' ocurrio el terremoto más grande en la historia ( Valdivia ) donde no quedo nada, luego en el 85´se repitio la historia en la zona central de Chile, y para finalizar en el 2010 ocurrio el 5° terremoto más grande del mundo, no me quiero jactar que seamos los taquillas en los rankings de catastrofes ni mucho menos, pero la continuación cada 25 años algo nos decia. No se preparo a su debido tiempo la maquinaria psicologica ni fisica para soportar tal catastrofe, hoy nos lamentamos ... y es cierto no somos adivinos para pronostica una catastrofe de tal magnitud

Algo de Parra

2010-02-26T05:45:00.000-08:00

El otro día en una entrevista con el ministro de relaciones exteriores, el buen ponderado señor Fernandez, en radio Cooperativa; re-planteo la posiblidad activa de postular al señor antipoeta ( no creador en sí ) para los premios nobel, premio que se viene persiguiendo hace unos cuantos años atrás junto al genio de Gonzalo Rojas; dentro de esas postulaciones sacadas del mejor cuento dramatico para obtener algún premio, recorde cuando Tomas recito al muy buen estilo ajuga ante más de 40 personas la Vibora de Nicanor en la cordillera , esa que lo hizo irse (dentro de poemas y antipoemas) a la cuspide y los top-ten de los poetas mundiales. Revisando dentro de los listados de los buenos poemas nos encontramos con éste, no por su esplendor morfosintactico ni linguistico, sino que por la capacidad de capturar la relaidad de los poetas romanticos, esos que viven y luchan por un amor ido, cercano u olvidado; y podria decirse que hasta en cierta forma presente, uno de mis favoritos para despedir este febrero, extrañado, ensoñado y soñado.

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable
Sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
Trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
Llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
A la luz de la luna realizar pequeños robos,
Falsificaciones de documentos comprometedores,
So pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
Y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
O nos íbamos a un café danzante
Donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
Que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
Que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
Ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
Con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
Y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
Que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
Exigiéndome perentoriamente que besara su boca
Y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
Varias de ellas referentes a la eternidad y a la vida futura
Temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
Zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
Que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
Para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
Y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.
Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
Que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
Para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).

Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
En el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
No me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
Y me acusaba de haber arruinado su juventud:
Lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
Y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda,
Pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios
Entonces hube de salir a la calle a vivir de la caridad pública,
Dormir en los bancos de las plazas,
Donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
Entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
Porque cierta vez en que yo me encontraba en una plaza también
Posando frente a una cámara fotográfica
Unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
Mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tú eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
Permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
Me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
Allí pienso construir una especie de pirámide.
En la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
Dispongo de buen capital;
Dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó
Lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza,
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
Puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
Me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
Tráeme un poco de agua, mujer,
Consígueme algo de comer en alguna parte,
Estoy muerto de hambre,
No puedo trabajar más para ti,
Todo ha terminado entre nosotros.

La vibora / Nicanor Parra

Un día

2010-02-14T19:35:00.000-08:00

... de estos podriamos despertarnos y robarle un libro a don Manuel, ese del Kiosko que tiene una fotografia de el cuando niño del año 30´y que solamente compra libros usados-originales, al paso de un tiempo podriamos entregarselo y criticar el libro, pero no en su Kiosko ... tendria que ser en algún bar; recordando como él se robaba libros de la libreria en la esquina de su barrio, y con cierto interés sobrenatural no lo entregaba ... se los dejaba ; por que no hay nada mejor que leer algo y guardarlo como hueso santo, asi en un lugarcito de la pieza; para que el amigo ( ese que te pide libros mensuales ) no te lo vea, y si te lo ve; ojalá lo tenga ... por que pasaria ser un suicidio colectivo y deleitoso. Y si, puede ser, como saben algún día todos comenzamos a robar libros y entregarlos una semana después ... y si en una de esas comenzamos a dejar libros tirados en las plazas, micros, calles, pastos, kioskos,bares ... seria hermoso llegar a un lugar y leer por ejemplo a Benedetti comprando el diario los dias Martes, y cuando hicieras el tramite torrentoso, ese del día lunes que te deja perplejo, encontrar en el banco un libro de Rimbaud, es más si fueramos a comprar al supermercado seria peculiar ver en un carro un poemario de Rokha, ojearlo y que éste nos acompañara hacer las compras del dia sabado ... algún día renaceran más temprano que tarde por que como bien decía Parra más bellas son las flores que estan por nacer, no las que ya nacieron.

Ese Bolaño

2010-02-08T16:57:00.000-08:00

No conocia a Roberto hasta el 2003 donde, una tal Caro Zuñiga se equivoco de nombre y personaje; creo que en ese momento, cuando falleció afortunada o lamentablemente, se comenzo hablar de Bolaño con interés, por suerte, sino capaz que aún después de fallecido haya estado en las esferas del anonimato Chileno, expuesto solamente a los circulos literarios cercanos. El primer libro que compre fue putas asesinas no por concepto de critica sino que por el contrario concepto de tincada, y regalo a la vez; sabia que existian muchos escritores Chilenos sumergidos en algo que se puede denominar como el lado oculto de la literatura, ya sea por que la critica los catapulta como lo hicieron con Bolaño en su momento o sencillamente no se conocen por un asunto mediatico y mercantilista, entre ellos se pueden nombrar poetas y escritores como : Donoso, Brunet o Lemebel, por nombrar algunos; sin embargo me tocó la suerte prospera y lo compré. Los primeros cuentos fueron mágicos no por el hecho de que los estuviera leyendo ya que fue una ejercicio práctico y romantico el que hize con Sabrina, nos ibamos a la plaza de Devoto y consumiamos cuentos, ensayos y literatura; entre ellas a Bolaño en putas asesinas. 2 años después luego de quedar expuesto a una fiebre ansiosa por las letras malditas, adquiri los Detectives Salvajes, fue complicado ya que la edición original estaba agotada y si estaba, la encotraba por casi 30 dolares y más ... en fin heche a correr los dados y lo compre en un periodo de tiempo finito de 3 meses ( lógicamente pirata, en una edición que me impresiono por el precio ) ; lo acabe hace unos dias y quede drogado, quizás es el efecto liberador de las primeras novelas autorescas, cuando inicias con un autor un romance que puede continuar o que puede terminar en cualquier momento ( lease a Llosa ) . Llevo 2, admito que soy un novato a la erudición que tendran otros de mi corriente, pero muchas veces los numeros de libros no dan cuenta de la capacidad para conocer a un autor, lo mismo pasa con el cine, no hay que ver todas las peliculas del mundo sino que solamente las necesarias. Así comenze la travesia por latinoamerica esa de Bolaño, esa del mundo; ya que hay escritores que plasman realidades configuradas a su cultura, costumbres y experiencias, encontramos por ejemplo a un cortazar en todos los fuegos el fuego donde se plasma una literatura latinoamericana escrita en Europa, paso con Bolaño, pero los laberintos donde se mueve la metrica del sustantivo, del adjetivo; es sumamente diferente. Concuerdo en un capitulo del libro de Volpi, que sugiero que lean ( el insomnio de Bolivar, 2009 ) en donde planteaba la premisa que los escritores de los booms jugaban con escribir novelas de su realidad próxima, bolaño hacia todo lo contrario, éste jugaba a ser Mexicano, Urugayo, Parisino, Bonaerense y lo hacia tan bien que demostraba el caracter fugitivo de la identidad. Se vio y leyo en los detectives, en instancias pareciera que la estructura narrativa de éste estaba sacada del mejor guión de la nouvelle vogue, laberintos sin salida de historias, personajes, ciudades; todo confluye muy rapido y lento a los ojos del lector ebrio, en donde un libro de 609 paginas pasan como una pelicula de Godard. conectando he interconectando personajes veridicos, ficticios, representativos de la vida metaforica y real de Roberto, Ese Arturo Belano que viajaba del D.F a Paris y a la vez pasaba intrepidamente por Israel, saltaba de un brinco cualtitativo a putas asesinas y lo calcinaba en un cuentro intrepido, ese Belano que existio un día en la vida de Bolaño como el amigo que le entregaba los libros mojados, situación que aquejaba a ambos, por un lado a Roberto por que se preguntaba como mojaba los libros siendo que casi nunca llueve en D.F o en Madrid o en donde sea, y a Belano del porque siempre le preguntaba por que me entregas los libros mojados, la respuesta era facil, Belano leia en la ducha, la droga lo consumio por completo, esa droga que algún día esperemos que consuma a todos ... ese Bolaño aún es adictivo, y lo seguira siendo.

[...] Soñé que una tarde golpeaban la puerta de mi casa. Estaba nevando. Yo no tenía estufa ni dinero. Creo que hasta la luz me iban a cortar. ¿Y quién estaba al otro lado de la puerta? Enrique Lihn con una botella de vino, un paquete de comida y un cheque de la Universidad Desconocida.

Una mision

2010-01-26T17:50:00.000-08:00

Una misión cualquiera
le da un sentido a tu vida.

Cuidar el taladro eléctrico del maestro Juan por ejemplo.

No faltaba más / Claudio Bertoni

2009-10-14T18:42:00.000-07:00

Hoy mi mente topo el techo, mis sentidos vagaron en la oscuridad, mi incertidumbre gano la carrera sobre los hechos; me sentí como un rio que lleva en su cause preguntas, ideas, sueños ...
estoy vacio, vacio de existencia, de ganas

Oscura poesia

2009-10-01T14:15:00.000-07:00

Cuando era niño siempre me quedaba en la biblioteca de la hermana Nieves, asi era el apellido; no me juzguen, mientras mis compañeros jugaban a la pelota, no leia poesia de hecho no lo hize hasta los 20, quizás un poco antes, pero no pasa más allá . Nelson me comento que le era complejo, en primer lugar por que creia que se analizaba, luego se sentia y al final se complementaba todo. Yo creia lo mismo, sin embargo la poesia es como es : se siente, se analiza, se disfruta, se llora, se alegra se hace y deshace ... es un todo y a la vez es un nada; escuchaba a Bertoni y decia que no se necesita ir a la facultad de artes y letras para sacar algún simbolismo y estructura verbal, la weba es como se siente y punto. En la ajuga casi siempre esta la discusión sobre si hay que analizar algún parrafo o si el canto se disfruta como se interpela en una primera instancia; me quedo con lo que se siente ... y en ese sentimiento es donde posteare uno de mis poemas favoritos, Lihn en su momento de mayor lucidez y plenitud, una obra maestra con todas sus letras, y asi del corazón, sin mayor analisis.

Por que escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

Enrique Lihn.

Noche del Infierno

2009-09-25T18:51:00.001-07:00

Me ha tragado una buena buchada de veneno. - ¡Bendito sea tres veces el consejo que me llegó! - Las entrañas me arden. La violencia del veneno me retuerce los nervios, me hace deforme, me arroja al suelo. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se reavivan las llamas! ¡Ardo como es debido! ¡Venga, demonio! Había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. Podía describir la visión, ¡pero el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles acciones, ¿qué sé yo?
¡Las nobles ambiciones!
¡Y sigue siendo vida! - ¡Si la condenación es eterna! Todo hombre que desee mutilarse está ya condenado, ¿verdad? Me creo en el infierno, luego estoy en el infierno. Es el cumplimiento del catecismo. Soy esclavo de mi bautizo. Padres, habéis hecho mi desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! - El infierno no puede atacar a los paganos. - ¡Sigue siendo vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, de prisa, para caer en la nada, por la ley de los hombres.

¡Calla, calla de una vez!… Éste es lugar de vergüenza, de reproche: Satán diciendo que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente tonta. - ¡Basta!… Errores que alguien me sopla, magia, perfumes falsos, músicas pueriles. - Y decir que poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un discernimiento sano y firme, estoy listo para la perfección… Orgullo.
- Se me reseca la piel de la cabeza. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. Tengo sed, ¡tanta sed! ¡Ah! La niñez, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando el campanario daba las doce… El diablo está en el campanario, a tal hora. ¡María! ¡Virgen Santa!… - Horror de mi estupidez. ¿No son aquéllas almas buenas que me desean el bien?… Venid. Tengo una almohada tapándome la boca, no me oyen, son fantasmas. Por otra parte, nadie piensa nunca en los demás. Que nadie se acerque. Huelo a chamusquina, eso es seguro.
Las alucinaciones son innumerables. Es eso lo que siempre he tenido: no ya fe en la historia, el olvido de los principios. Me lo callaré: poetas y visionarios se pondrían celosos. Soy mil veces el más rico, seamos avaros como el mar. ¡Qué cosas! El reloj de la vida se acaba de parar. Ya no estoy en el mundo. - La tecnología es seria, el infierno está ciertamente abajo - y el cielo arriba. - Éxtasis, pesadilla, dormir en un nido de llamas.

Cuánta maldad de observación hay en el campo… Satán, Ferdinando, corre con las semillas silvestres… Jesús anda sobre las zarzas de purpurina, sin inclinarlas… Jesús andaba sobre las aguas. La linterna nos los mostró de pie, blanco y con trenzas oscuras, flanqueado por una ola esmeralda… Voy a desvelar todos los misterios: misterios religiosos o naturales, muerte, nacimiento, porvenir, pasado, cosmogonía, nada. Soy maestro en fantasmagorías.
¡Escuchad!…
¡Tengo todos los talentos! - No hay nadie aquí, y hay alguien: no querría divulgar mi tesoro. ¿Alguien desea cánticos negros, danzas de huríes? ¿Alguien desea que desaparezca, que me zambulla en busca del anillo? ¿Alguien lo desea? Haré, con el oro, remedios.
Confiad, pues, en mí: la fe conforta, guía, cura. Venid todos, -hasta los niños, -que yo os consuele, que os divulguemos su corazón, - ¡el corazón maravilloso! ¡Pobres hombres, trabajadores! No pido oraciones; con vuestra confianza solamente me contentaré.
- Y pensemos en mí. Todo esto me hace añorar poco el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida no fue más que locuras suaves, qué lamentable.
¡Bah! Hagamos todas las muecas concebibles. Decididamente, estamos fuera del mundo. Ningún sonido ya. Me ha desaparecido el tacto. ¡Ah! Mi castillo, mi Sajonia, mi bosque de sauces. Las tardes, las mañanas, las noches, los días… ¡Qué cansado estoy!
Debería tener mi infierno por la cólera, mi infierno por el orgullo, - y el infierno de la caricia; un concierto de infiernos. Me muero de cansancio. Es la tumba, voy hacia los gusanos, ¡horror de los horrores! Satán, farsante, quieres disolverme en tus encantos. ¡Exijo! ¡Exijo un golpe con la horquilla, una gota de fuego!
¡Ah! ¡Ascender de nuevo a la vida! Poner los ojos en nuestras deformidades. Y este veneno, ¡este beso mil veces maldito! ¡Mi debilidad, lo cruel de este mundo! ¡Dios mío, piedad, escondedme, me comporto demasiado mal! - Estoy escondido y no lo estoy.
Es el fuego quien se reanima con su condenado.

Una temporada en el infierno / Arthur Rimbaud

Diario de muerte

2009-09-03T21:22:00.001-07:00

Aquel julio se ha ido.
aquel julio quizás dejo su legado, quizás perduro en el tiempo o quizás paso como una estrella
fugaz dejando a su paso más que estrellas ...
aquel Julio dejo sonrisas, miradas, experiencias, vivencias pero por sobre todo lo más duradero y hermoso de la vida : humildad .
aquel Julio a partido, sin embargo su diario de muerte a nacido
como un día vi nacer el sueño, aquel sueño de Marzo embriagador, aquel sueño embarcandose cada día en una nueva aventura ...
Julio comenzo en Julio y acabo en Septiembre, mes de la " patria " añorada por unos pocos
y detestada por otros.
Julio fue cortazar, Julio coleccionaba condoritos; de aquellos, esos de antaño, me conto una vez que tuvo la colección y mi viejo lo confirmo con un pequeño esboso de sonrisa.
Julio esta en paz, como muchos otros ...
y mientras yo escribo estas lineas, Julio hace ingreso a Talca y por otro lado Enrique se arremete a mi corazón con estas otras ...

"Nada tiene que ver el dolor con el dolor/ nada tiene que ver la desesperación con la desesperación/ las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas/ no hay nombres en la zona muda."

Memorias

2009-08-18T17:07:00.000-07:00

Sono el despertador a eso de las 6:30 de la mañana; fue duro, el clima no ayudo mucho 4° era la sensación termica y diría que menos. Sin embargo las fuerzas y ganas fueron más; llegamos a la estación de Talca y me sentia como si hubiese retrocedido 80 años al menos, la Arquitectura estaba imponente, los años, los pasos, la gente ... todo me parecia muy bello, mis recuerdos de niño no se comparaban con los que apreciaban mis ojos. Nos subimos al tren y de ahi en adelante todo fue memorias, pasados, recuerdos, historias. Comentabamos cuantos se habrian subido en ese tren y habian esperado en esa misma estación; un de Rokha llegando de Licanten, un Neruda viniendo de Parral y una tal hermana de Nietzsche habria venido a Curepto a re-ordenar los libros de Federico y después se devolvio a su Alemania natal, mito o realidad no importa quedemosnos con el mito como decia Tony Wilson, sin embargo, el camino, la conversación y la imaginación pasaron a ser el centro de energia, paramos en González Bastías y encontramos la casa de ese gran poeta de mediados del siglo XX, un tren que habra tenido más de 100 años, niebla y tabaco que disipaba en cierta medida el frio de la madrugada. Todo continuo como un viaje sacado de un pueblo rural del sur de Chile, y si, estabamos ahí. No era el sur de Francia ni menos el imponente paisaje de oriente, vivimos lo que muchos sueñan desde tierras lejanas : paisaje, tradición y por sobre todo belleza, esa de antaño, por que los rios, los arboles y el largo camino que emprendimos fue el arroz del plato, lo principal; lo colocamos nosotros, observando al campesino que llevaba herramientas para cobijarse del duro invierno, el cafe con pan y mantequilla que nos vendieron, la compañia y conversaciones entre nosotros fue lo más importante, la union, compartir y vivenciar el viaje a esta edad, la edad de oro como dicen es impagable y más si es acá en el centro de Chile, la cuna de la poesia mundial.

En 1978 se estreno El ultimo Tren, obra de teatro que representaba la dura realidad que se vivia por esos años en torno a los ramales ferroviarios, cesantia, una perdida de identidad brutal y una dura critica hacia el regimen militar; fueron los pilares para la bella composición. Sin embargo con el transcurso de los años y con el retorno de la " democracia " creo que no se ha avanzado mucho de estación y vagon; las politicas de turismo al respecto no han dado los frutos que daban años atras sin que se hicieran al menos campañas ni publicidades baratas. Tenemos, por consiguiente, crear conciencia y una actitud cambiante hacia lo que nos corresponde; llamenla identidad, cultura, o algo básico que es conocer donde vives, disfrutar lo que tienes y apreciar y dar a conocer a otras culturas lo que fuimos y somos, emprender de esta forma una toma de autoridad y postura al hacer, al trascender y en cierta medida al nacer; ya que si queremos formar bases solidas en materias como por ejemplo: turismo, diversidad cultural e identidad; lo esencial para esto es conocer y luego enseñar, disfrutar y luego compartir, apreciar y luego amar. Desde este rincón del mundo también hay algo que decir; un Valparaiso pintoresco y bohemio ya lo dijo, un Valdivia y sur de Chile lo demostro con solo ser ... seamos más, seamos la región del Maule, seamos la tierra de poetas donde un dia nacieron movimientos como la Mandragora que tanto se jactan en un santiago centralizado, viciado, agigantado sin motivos. Unamos ciudades que son celulas cambiantes, culturas en construcción y hasta un potencial economico fuerte; seamos nosotros como lo vivieron nuestros abuelos: música, vino y poesia.

Sutil y extrañamente
Tengo el ánimo herido,
Como si los dolores de otros hombres
En mí se hubieran recogido.
La montaña que baja
A bañarse en el río
Muestra un cansancio tan humano,
Que pone en el espíritu
un estremecimiento…

Un estremecimiento
que solamente es el recuerdo vivo
de las viejas leyendas de la sierra
de los cantos del río
de una paz, hoy extinta en los senderos,
de una miseria nueva que ha venido.

Un estremecimiento,
Dolor de otros espíritus,
Que flota en la montaña
Y anda por los caminos…
No tiene voz,
Y se oye
En los breñales su alarido.

Y es un grito profundo
Que se extiende a lo lejos,
Que se oculta en las piedras
Y tiembla en los esteros.

Una miseria nueva
Prendió en las hondonadas y en los cerros,
Arrasó los sembrados,
Y en los rebaños y en los huertos.

El pobre se hizo miserable,
El miserable, bandolero!

Hay espanto en los ojos
De los niños labriegos
Que oyen a media noche
Clamores homicidas en el viento.

Hay espanto en los ojos de las madres
Que ya no arrullan con su canto el sueño
Del hijo, atormentadas
Por la vida sin término.

Hay espanto en los árboles
Que ya no sienten el afecto
de aquellas manos buenas que les deban
el agua en cántaros morenos. [...]

Extracto de: González Bastías, Jorge, 1879-1950, El poema de las tierras pobres.

Shangai baby

2009-07-20T16:31:00.000-07:00

Llego en un momento apropiado, habia visto una entrevista a Francois Jullien y tenia ciertos cuestionamientos sobre la cultura oriental que me tenian un poco inquieto; y no se si fue causalidad o casualidad cuando me llego el libro, pero lo bueno dentro de esto es que llego. Shangai baby se sumerge en lo cotidiano y oscuro de la cultura posmodernista oriental, vicios, obsenidades, tapujos, conservadurismos, tradiciones, y un sin numero de hechos que colocan en un polo opuesto a lo que me habia imaginado de oriente, Kurosawa y Mao tse-tung quedaron fuera de mi mente, la narración en primera persona ambienta el contexto en algo particular, quizás individualista, pero sin duda vivencial en lo profundo. Cocó es la protagonista y puede ser que Hui Wei más que una narración autobiografica o similar a lo que se imagino en cierto momento, describio como en un diario de vida, lo que le ocurrio con cada detalle la historia , ese es el problema cuando lees algo y ves que es muy profundo, con muchos detalles, personajes, ambientes, ciudades y muchos cosas que no pasan a la simple vista te das cuenta que hay una narracion muy profunda, subjetiva y transpersonal que nos cala hondo, como cualquier creación hecha del alma.
Pienso que todo libro desde un ensayo hasta un poema se tiene que estructurar de una base solida con componentes tan esenciales como : el sentimiento, la idea, experiencia, humildad y ganas; creo que son los componentes básicos para que la cazuela quede bien sazonada; y a Hui Wei le quedo la comida sobresazonada, con gusto a que quiero más, por que con el postre no basta. Ahi comienza la historia principal donde desde un cafe, un joven con pinta de introvertido llega a convertirse en su amante emocional, de esos de antaño, de antes de la guerra, sin embargo es acá cuando comienza todo el problema por que en un mundo caotico, hecho mierda, con miles de estimulos, pasajeros, vagos, baratos, y sin necesidad de ser. que pasaria si te das cuenta que tu complemento falla en lo más "sagrado" y por lo cual se han librado guerras ideologicas en todo el mundo, como lo es la sexualidad ?, Tian Tian es el Africa del planeta, no tiene apoyo, no tiene recursos como el agua, esta ahí, es el mas viejo de los continentes pero el más atrasado en tecnologia, en este caso y haciendo similitud con lo actual, lo que depende una persona y quizás en muchos aspectos la vida ... tenemos a su sello la sexualidad; de ese momento en adelante la novela se desarrolla entre veriquetos y propagandas del tipo feminista revolucionarios, y con razón si lo fue y es; nos coloca como juezes de un evento que se reconoce universalmente al estar entre dos caras: la de un amado con mas emoción y amor que los poemas de Artaud y un Aleman que entra en el segundo tiempo con fichas del tipo, perfeccionista, ambicioso y que se le para. Por que el climax en Shangai Baby no llega cuando Cocó se masturba en la bañera, sino que llega cuando tiene que elegir, entre quien, como, cual o que cosa ... lo resolveras cuando leas el libro; dilemas pasajeros, dilemas duraderos, son la extrapolación de un pasado que nos consume y nos dice que lo eterno es lo verdadero, pero se subyuga a lo misterioso, pasional y vivencial del momento de lo rapido, sin meritos, sin consecuencias, todo lo lograremos ahora ... y para bien no para mal. Cine, música, amor, sexo , posmodernismo, ambicion, vacio existencial, angustia, pena, lastima, dignidad y muchas ganas, es lo que se encuentra en bebe de Shangai, como recien salido de los pañales : listo para conquistar el mundo, aprendiendo cada dia algo nuevo y gozando como los dioses. quizás vacio, quizás lleno ... pero sin duda es algo que descubriremos con el tiempo.

Nuestro entusiasmo alentaba a estos dias que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.

Destiempo / Enrique Lihn

Vasos Vacios

2009-07-13T12:01:00.000-07:00

POR SEAN PENN

Charles Bukowski nació en Andernach, Alemania, en 1920. A los tres años de edad llegó a los Estados Unidos y creció en Los Angeles. Actualmente reside en San Pedro, California, con su esposa, Linda. Famoso borracho, peleador y mujeriego, Genet y Sartre lo llamaron “el mejor poeta de los Estados Unidos”, pero sus amigos lo llaman Hank.

Bares:“Ya no voy mucho a bares. Saqué eso de mi sistema. Ahora, cuando entro a un bar, siento náuseas. Estuve en demasiados, es apabullante. Son para cuando uno es más joven: todo eso de irse a las manos con un tipo, hacerse el macho, levantarse minas. A mi edad, ya no lo necesito. Hoy sólo entro a los bares para mear. A veces cruzo la puerta y empiezo a vomitar”.

El alcohol: “El alcohol es probablemente una de las mejores cosas que han llegado a esta tierra, además de mí. Entonces nos llevamos bien. Es destructivo para la mayoría de la gente, pero yo soy un caso aparte. Hago todo mi trabajo creativo cuando estoy intoxicado. Incluso me ha ayudado con las mujeres. Siempre fui reticente durante el sexo, y el alcohol me ha permitido ser más libre en la cama. Es una liberación porque básicamente yo soy una persona tímida e introvertida, y el alcohol me permite ser este héroe que atraviesa el espacio y el tiempo, haciendo un montón de cosas atrevidas... Entonces el alcohol me gusta, cómo no”.

Fumar: “Me gusta fumar. El cigarrillo y el alcohol se equilibran. Yo solía despertarme de una borrachera y había fumado tanto que mis dos manos estaban amarillas, casi marrones, como si tuviera puestos guantes. Y me preguntaba: ‘¡Mierda! ¿Cómo se verán mis pulmones?’”.

Pelear: “La mejor sensación es cuando golpeás a un tipo que no se supone que puedas golpear. Una vez me metí con un tipo, me estaba insultando. Le dije: ‘Bueno, adelante’. No tuve ningún problema, le gané la pelea fácilmente. Estaba tirado en el piso. Tenía la nariz ensangrentada. Me dijo: ‘Jesús, te movés siempre tan lentamente que pensé que serías fácil. Y cuando empezó la condenada pelea, ya no podía ver tus manos, te volviste tan rápido. ¿Qué pasó?’. Le dije: ‘No sé, hombre. Así son las cosas. Uno ahorra para cuando tiene que usarlo’”.

Los gatos: “Es bueno tener un montón de gatos alrededor. Si uno se siente mal, mira a los gatos y se siente mejor, porque ellos saben que las cosas son como son. No hay por qué entusiasmarse y ellos lo saben. Por eso son salvadores. Cuantos más gatos uno tenga, más tiempo vivirá. Si tenés cien gatos, vivirás diez veces más que si tenés diez. Algún día esto será descubierto: la gente tendrá mil gatos y vivirá para siempre. Realmente es ridículo”.

Las mujeres y el sexo:
“Yo las llamo máquinas de quejarse. Las cosas con un tipo nunca están bien para ellas. Y cuando me tiran toda esa histeria... Tengo que salir, agarrar el auto e irme. A cualquier parte. Tomar una taza de café en algún lado. En cualquier lado. Cualquier cosa menos otra mujer. Supongo que están construidas de diferente manera, ¿no? Cuando la histeria empieza, se acaba todo. Uno se tiene que ir, ellas no entienden por qué. ‘¿Adónde vas?’, te gritan. ‘¡Me voy a la mierda, nena!’. Piensan que soy un misógino, pero no es verdad. Es puro boca a boca. Escuchan que Bukowski es ‘un cerdo macho chauvinista’, pero no chequean la fuente. Seguro, a veces pinto una mala imagen de las mujeres en mis cuentos, pero con los hombres hago lo mismo. Incluso yo salgo mal parado muchas veces. Si realmente pienso que algo es malo, digo que es malo, sea hombre, mujer, niño o perro. Las mujeres son tan quisquillosas, piensan que me las agarro con ellas en particular. Ése es su problema”.

La primera vez: “Mi primera vez fue la más rara. No sabía cómo hacerlo, y ella me enseñó a chuparle la concha y todas esas cosas de coger. Me acuerdo de que me decía: ‘Hank, sos un buen escritor, pero no sabés una mierda sobre las mujeres’. ‘¿Qué querés decir? Estuve con un montón de mujeres.’ ‘No, no sabés nada. Dejame enseñarte algunas cosas.’ Le dije que bueno y ella: ‘Sos buen estudiante, entendés rápido’. Eso fue todo. (Está un poco avergonzado. No por los detalles sino por el sentimentalismo del recuerdo.) Pero todo ese asunto de chupar conchas se puede poner un poco servil. Me gusta hacerlas gozar, pero... Todo está sobrevalorado. El sexo sólo es una gran cosa cuando no lo hacés”.

El sexo antes del sida (y su
casamiento):“Yo nada más entraba y salía de entre las sábanas. No sé, era como un trance, un trance de coger. Y las mujeres... uno les decía algo, las tomaba de la muñeca, ‘vamos, nena’, las guiaba hasta el dormitorio y se las cogía. Cuando uno entra en el ritmo, sigue adelante. Hay un montón de mujeres solitarias allá afuera. Son lindas, pero no se saben conectar. Están sentadas solas, van al trabajo, vuelven a la casa... es algo maravilloso para ellas que un tipo se les aparezca. Y si se sienta cerca, bebe y habla, es entretenimiento. Estuvo bien, tuve suerte. Las mujeres modernas... no te cosen los botones”.

Escribir: “Escribí un cuento desde el punto de vista de un violador de una niña muy pequeña. Y la gente me acusó. Me hicieron entrevistas. Decían: ‘¿Le gusta violar a niñitas?’. Dije: ‘Por supuesto que no. Estoy fotografiando la vida’. Me metí en problemas con montones de cosas. Pero, por otro lado, los problemas venden libros. Pero, en última instancia, escribo para mí. (Da una larga pitada a su cigarrillo.) Es así. La pitada es para mí, la ceniza es para el cenicero. Eso es publicar. Nunca escribo de día. Es como ir al supermercado desnudo. Todo el mundo te puede ver. De noche es cuando se sacan los trucos de la manga... la magia”.

La poesía: “Siempre recuerdo que, en el patio de la escuela, cuando aparecía la palabra ‘poeta’ o ‘poesía’, todos los pendejos se reían y se burlaban. Puedo ver por qué: es un producto falso. Ha sido falso y snob y endogámico por siglos. Es ultradelicado, sobreapreciado. Es un montón de mierda. Durante siglos, la poesía es casi basura total. Es una farsa. Ha habido grandes poetas, no me entienda mal. Hay un poeta chino llamado Li Po. Podía poner más sentimiento, realismo y pasión en cuatro o cinco sencillas líneas que la mayoría de los poetas en sus doce o trece páginas de mierda. Y bebía vino también. Solía quemar sus poemas, navegar por el río y beber vino. Los emperadores lo amaban porque podían entender lo que decía. Por supuesto, sólo quemó sus poemas malos. Lo que yo quise hacer, si me disculpa, es incorporar el punto de vista de los obreros sobre la vida... los gritos de sus esposas que los esperan cuando vuelven del trabajo. Las realidades básicas de la existencia del hombre común... algo que pocas veces se menciona en la poesía desde hace siglos. Mejor, que quede registrado que dije que la poesía es una mierda desde hace siglos. Y una vergüenza”.

Céline: “La primera vez que leí a Céline, me fui a la cama con una caja grande de galletitas Ritz. Empecé a leerle y me comía una galletita Ritz, me reía, me comía una Ritz, leía. Leí la novela entera de un tirón y me terminé la caja de galletitas. Y me levanté y tomé agua. Tendrías que haberme visto. No me podía mover. Eso es lo que un buen escritor te puede hacer. Casi te puede matar. Un mal escritor puede hacerlo, también”.
Shakespeare: “Es ilegible y está sobrevalorado. Pero la gente no quiere escuchar esto. Uno no puede atacar templos. Ha sido fijado a lo largo de los siglos. Uno puede decir que tal es un pésimo actor, pero no puede decir que Shakespeare es mierda. Cuando algo dura mucho tiempo, los snobs empiezan a aferrarse a él, como ventosas. Cuando los snobs sienten que algo es seguro, se aferran. Pero si les decís la verdad, se ponen salvajes. No pueden soportarlo. Es atacar su propio proceso de pensamiento. Me desagradan”.

Su material de lectura favorito: “Leí en el The National Enquirer una nota titulada ‘¿Es su marido homosexual?’. Linda me dijo: ‘¡Tenés voz de puto!’. Yo dije: ‘Oh, sí, siempre me lo pregunté’. Ese artículo decía: ‘¿Su marido se depila las cejas?’. Y yo pensé, mierda, lo hago todo el tiempo. Ahora sé lo que soy. Me depilo las cejas, soy un puto. Es muy amable de parte de The National Enquirer decirme lo que soy”.
El humor y la muerte: “El último gran humorista era un tipo llamado James Thurber. Pero su humor era tan magnífico que tuvieron que ignorarlo. Este tipo era, podría decirse, un psiquiatra de las edades. Tenía algo ambiguo, hombre-mujer, veía cosas. Era sanador. Su humor era tan real que uno gritaba de risa, era como una liberación frenética. Aparte de Thurber, no puedo pensar en nadie... Yo tengo algo de humorista, pero no como él. No llamo humor a lo que tengo, lo llamo un ‘filo cómico’. Estoy colgado en eso. Casi todo lo que pasa es ridículo. Cagamos todos los días. Eso es ridículo, ¿no te parece? Tenemos que seguir meando, poniendo comida en nuestras bocas, nos sale cera de los oídos. Tenemos que rascarnos. Cosas feas y tontas, ¿o no? Las tetas no sirven para nada, salvo...”.

Nosotros: “La verdad es que somos monstruosidades. Si pudiéramos vernos, podríamos amarnos, darnos cuenta de lo ridículos que somos, con nuestros intestinos retorcidos por los que se desliza lentamente la mierda mientras nos miramos a los ojos y decimos: ‘Te amo’. Nos carbonizamos y producimos mierda, pero no nos tiramos pedos cerca del otro. Todo tiene un filo cómico”.

Ganar: “Y después nos morimos. Pero la muerte no nos ha ganado. No ha mostrado ninguna credencial. Nosotros hemos mostrado todas las credenciales. Con el nacimiento, ¿nos ganamos la vida? No realmente, pero de seguro la hija de puta nos tiene atrapados... La muerte me provoca resentimiento, la vida también, y mucho más estar atrapado entre las dos. ¿Sabés cuantas veces intenté suicidarme? Dame tiempo, sólo tengo 66 años. Sigo trabajando en eso. Cuando uno tiene tendencias suicidas, nada lo molesta, excepto perder en las carreras de caballos. ¿Por qué será? A lo mejor porque uno usa su mente en las carreras, no su corazón. Pero nunca cabalgué. No estoy muy interesado en el caballo sino en el proceso de acertar o no, selectivamente”.

Las carreras: “Traté de ganarme la vida con las carreras por un tiempo. Es doloroso. Es vigorizante. Todo está al límite, el alquiler, todo. Pero uno tiende a ser cuidadoso. Una vez estaba sentado en una curva. Había doce caballos en la carrera y estaban todos amontonados. Parecía un gran ataque. Todo lo que veía era esos grandes culos de caballo subiendo y bajando. Parecían salvajes. Miré esos culos de caballos y pensé: ‘Esto es una locura total’. Pero hay otros días en los que ganás cuatrocientos o quinientos dólares, ganás ocho o nueve carreras al hilo, y te sentís Dios, como si lo supieras todo. Y todo queda en su lugar”.

La gente: “No miro mucho a la gente. Es perturbador. Dicen que si mirás mucho a otra persona, te empezás a parecer a ella. Pobre Linda. La mayoría de las veces me la puedo pasar sin la gente. La gente no me llena, me vacía. No respeto a nadie. Tengo un problema en ese sentido. Estoy mintiendo pero, creeme, es verdad”.

La fama: “Es destructora. Es una puta, una perra, la destructora más grande de todos los tiempos. A mí me tocó la mejor parte porque soy famoso en Europa y desconocido aquí, en Estados Unidos. Soy uno de los hombres más afortunados. La fama es terrible. Es una media en una escala del denominador común, la meten trabajando a un nivel bajo. No tiene valor. Una audiencia selecta es mucho mejor”.

La soledad: “Nunca me sentí solo. He estado en una habitación, me he sentido suicida. Estuve deprimido, me he sentido horrible más allá de lo descriptible, pero nunca pensé que una persona podía entrar a una habitación y curarme. Ni varias personas. En otras palabras, la soledad no es algo que me molesta porque siempre tuve este terrible deseo de estar solo. Siento la soledad cuando estoy en una fiesta, o en un estadio lleno de gente vitoreando algo. Citaré a Ibsen: ‘Los hombres más fuertes son los más solitarios’. Nunca pensé: ‘Bueno, ahora va a entrar una rubia hermosa y vamos a garchar, y me va a frotar las bolas, y me voy a sentir bien’. No, eso no iba a ayudar. Viste cómo piensa la gente común: ‘Guau, es viernes a la noche, ¿qué vamos a hacer? ¿Quedarnos acá sentados?’. Bueno, sí. Porque no hay nada allá afuera. Es estupidez. Gente estúpida mezclándose con gente estúpida. Que se estupidicen entre ellos. Nunca tuve la ansiedad de lanzarme a la noche. Me escondía en bares porque no quería esconderme en fábricas. Eso es todo. Les pido perdón a los millones, pero nunca me sentí solo. Me gusta estar conmigo mismo. Soy la mejor forma de entretenimiento que puedo encontrar”.
El tiempo libre: “Es muy importante tener tiempo libre. Hay que parar por completo y no hacer nada por largos períodos para no perderlo todo. Seas un actor o una ama de casa, cualquier cosa, tiene que haber grandes pausas en las que no hacés nada. Uno se tira en una cama a mirar el techo. Hacer nada es muy, muy importante. ¿Y cuánta gente lo hace en la sociedad moderna? Muy poca. Por eso la mayoría está totalmente loca, frustrada, enojada y odiosa. Antes de casarme, o de conocer a muchas mujeres, bajaba las cortinas y me metía en la cama por tres o cuatro días. Me levantaba para cagar y para comer una lata de porotos. Después me vestía y salía a la calle, y el sol brillaba y los sonidos eran maravillosos. Me sentía poderoso, como una batería recargada. Pero, ¿sabés qué me tiraba abajo? El primer rostro humano que veía en la vereda. Esa cara nomás me hacía perder la mitad de la carga. Esta cara monstruosa, sin expresión, tonta, sin sentimientos, cargada de capitalismo. Pero aún así valía la pena, me quedaba la mitad de la carga todavía. Por eso el tiempo libre es importante. Y no digo tomarse tiempo para tener pensamientos profundos. Hablo de no pensar en absoluto. Sin pensamientos de progreso, sin pensamientos sobre uno mismo. Sólo ser un haragán. Es hermoso”.

La belleza: “No existe algo como la belleza, especialmente en un rostro humano, eso que llamamos fisonomía. Todo es un imaginado y matemático alineamiento de rasgos. Por ejemplo, si la nariz no sobresale mucho, si los costados están bien, si las orejas no son demasiado grandes, si el cabello no es demasiado largo. Es una mirada generalizadora. La gente piensa que ciertos rostros son hermosos, pero, realmente, no lo son. La verdadera belleza, por supuesto, viene de la personalidad. No tiene nada que ver con la forma de las cejas. Me dicen de tantas mujeres que son hermosas... pero cuando las veo, es como mirar un plato de sopa”.

La fealdad: “No existe. Hay algo llamado deformidad, pero la simple fealdad no existe. He dicho”.

Érase una vez: “Era invierno, yo me estaba muriendo de hambre intentando ser escritor en Nueva York. No había comido en tres o cuatro días. Así que finalmente dije: ‘Me voy a comer una gran bolsa de pochoclo’. Cada grano era como un churrasco. Tragaba y echaba pochoclo a mi estómago que decía ‘¡Gracias, gracias!’. Estaba en el paraíso, caminando por ahí, hasta que dos tipos pasaron a mi lado y uno le dijo al otro: ‘¡Jesús!’. El otro dijo: ‘¿Qué pasa?’ ‘¿Viste a ese tipo comiendo pochoclo? Dios, era horrible.’ Así que no pude disfrutar el resto del pochoclo. Pensé qué quisieron decir con eso de que ‘era horrible’. Yo estaba en el paraíso. Supongo que era un poco cochino. Ellos siempre pueden distinguir a un tipo hecho mierda”.

La prensa: “Disfruto las cosas malas que se dicen sobre mí. Aumenta la venta de libros y me hace sentir malvado. No me gusta sentirme bien porque soy bueno. ¿Pero malo? Sí. Me da otra dimensión. Me gusta ser atacado. ‘¡Bukowski es desagradable!’ Eso me hace reír, me gusta. ‘¡Es un escritor desastroso!’ Sonrío más. Me alimento de eso. Pero cuando un tipo me dice que dan un texto mío como material de lectura en una universidad, me quedo boquiabierto. No sé, me aterra ser demasiado aceptado. Siento que hice algo mal”.

El dedo: (Levanta el dedo meñique de su mano izquierda) “¿Viste alguna vez este dedo? (El dedo parece paralizado en una forma de “L”). Me lo rompí una noche, borracho. No sé por qué, pero nunca se acomodó. Pero funciona perfecto para la letra ‘a’ de la máquina de escribir, y qué demonios, le agrega algo a mi personaje”.

La valentía: “A la mayoría de la gente supuestamente valiente le falta imaginación. Es como si no pudieran concebir lo que sucedería si algo saliera mal. Los verdaderos valientes vencen a su imaginación y hacen lo que deben hacer”.

El miedo: “No sé nada sobre eso”.
(Se ríe.)

La violencia: “Creo que, la mayoría de las veces, la violencia es malinterpretada. Hace falta cierta violencia. En nosotros hay una energía que necesita ser sacada. Creo que si esa energía es contenida, nos volvemos locos. La paz última que todos deseamos no es un área deseable. De alguna manera, no estamos destinados a eso. Por eso me gusta ver peleas de boxeo, y por eso yo mismo las protagonizaba en mi juventud. A veces se llama violencia a la expulsión de energía con honor. Hay locura interesante y locura desagradable. Hay buenas y malas formas de violencia. Es un término vago. Está bien si no se hace a expensas de otros”.

El dolor físico: “Con el tiempo uno se endurece, aguanta el dolor físico. Cuando estaba en el Hospital General, un tipo entró y dijo: ‘Nunca vi a nadie aguantar la aguja con tanta frialdad’. Eso no es valentía. Si uno aguanta suficiente dolor, uno cede. Es un proceso, un ajuste. Pero no hay forma de acostumbrarse al dolor mental. Me mantengo lejos de él”.

La psiquiatría: “¿Qué consiguen los pacientes psiquiátricos? Una cuenta. Creo que el problema entre un psiquiatra y su paciente es que el psiquiatra actúa de acuerdo al libro, mientras que el paciente llega por lo que la vida le ha hecho. Y aunque el libro pueda tener cierta perspicacia, las páginas siempre son las mismas y cada paciente es diferente. Hay muchos más problemas individuales que páginas. Hay demasiada gente loca como para resolverlo diciendo: ‘Tantos dólares por hora, cuando suena el timbre terminamos’. Eso sólo puede llevar a una persona un poco loca a la locura total. Recién empiezan a abrirse y a sentirse bien cuando el psiquiatra dice: ‘Enfermera, arregle la próxima cita’. Todo es asquerosamente mundano. El tipo está ahí para quedarse con tu culo, no para curarte. Quiere tu dinero. Cuando suena el timbre, que entre el siguiente loco. Ahora, el loco sensible se va a dar cuenta de que cuando el timbre suena, significa que lo cagaron. No hay límites de tiempo para curar la locura, y no hay cuentas para eso, tampoco. Muchos de los psiquiatras que yo he visto parecen estar al límite ellos mismos, además. Pero están demasiado cómodos. Creo que el paciente quiere ver un poco de locura, no demasiado. Ah, los psiquiatras son totalmente inútiles. ¿Siguiente pregunta?”.

La fe: “La fe está bien para los que la tienen. Mientras no me la tiren por la cabeza. Tengo más fe en mi plomero que en el ser eterno. Los plomeros hacen un buen trabajo. Dejan que la mierda fluya”.

El cinismo: “Siempre me acusaron de cínico. Creo que el cinismo es una uva amarga. Es una debilidad. Es decir: ‘¡Todo está mal! ¿Entendés? ¡Esto no está bien! ¡Aquello no está bien!’. El cinismo es la debilidad que evita que nos ajustemos a lo que ocurre en el momento. El optimismo también es una debilidad. ‘El sol brilla, los pájaros cantan, sonríe.’ Eso es mierda también. La verdad está en algún lugar entre los dos. Lo que es, es. Si no estás listo para soportarlo, joderse”.

La moralidad convencional:
“Puede que no exista el infierno, pero los que juzgan pueden crearlo. Pienso que la gente está sobredomesticada. Uno tiene que averiguar lo que le pasa, y cómo va a reaccionar. Voy a usar un término extraño aquí: el bien. No sé de dónde viene, pero siento que hay un básico rasgo de bondad en cada uno de nosotros. No creo en Dios, pero creo en esta ‘bondad’, como un tubo dentro de nuestros cuerpos. Puede ser alimentada. Siempre es mágica, por ejemplo cuando en una autopista sobrecargada de tráfico un extraño hace lugar para que alguien pueda cambiar de mano... es esperanzador”.

Sobre ser entrevistado: “Es como ser arrinconado. Es vergonzoso. Por eso, no siempre digo toda la verdad. Me gusta jugar y burlarme un poco, así que doy información falsa sólo por el gusto de entretener y mentir. Así que si quieren saber algo sobre mí, no lean una entrevista. Ignoren ésta, también”.

Fuente : http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-1504.html

La divina comedia

2009-07-09T08:42:00.000-07:00

El humor siempre a formado un pilar fundamental en las personas y asi en una sociedad; caputra lo esencial de la vida, lo improvisado, lo humano, lo tragico y lo no tan tragico. Cada cultura adecua, a través de simbolos y un lenguaje en común, un sello distinto, ese que todos distinguen en un comediante, humorista, juglar y demases a través de los tiempos . Sin embargo estos ultimos años me a llamado la atención la capacidad de innovar que han tenido los comediantes, con una perspicazia unica, logran fotografiar con cada detalle las realidades de cada pais, sociedad y cultura; pero me lleno aún más de regocijo cuando veo un programa, un humorista o lo que sea evolucionando he involucrando elementos que si bien hace 30 años no se podian adquirir y gracias al avance tecnologico lo hemos adaptado a la perfección, haciendo de estos elementos una perfecta sinergia, solo con ideas, una critica a la realidad social y mucho coraje; hemos visto desfilar excelentes shows. Quien no podria olvidar acá en Chile por ejemplo el Japening con Ja de los 80´excelentes sketch intepretados por comediantes de primera categoria; o un Plan Z que hacian de la nada algo universalmente atractivo y que se puede observar y digerir por cualquier sociedad; como excelentes sociologos de la risa, coco legrand hace lo suyo y Peter Capusotto al otro lado de la cordillera también. Quize elegir 3 videos que a mi parecer le dan ese sello a cada programa, con personajes inolvidables, esos que no se borraran nunca en la retina de los ciudadanos mortales.
El primero es el mitico Japening Con ja con uno de los mejores Sketch tal como el siguiente Plan Z
con un legendario abrazo de Rancagua y por ultimo una de los mejores representaciones de Capusotto en ¿ hasta cuando ? . La diversion sigue y suma si le dan click a su costado derecho del solicitado youtube.

Películas, ideas, libros y Godard.

2009-07-02T20:07:00.000-07:00

Citando el titulo de Rafael Filippelli en la edicion de Dic. de el Amante, se me han venido a la mente muchos conceptos estos ultimos días; sobre todo ideas, de las que me he impulsado por los libros, las peliculas y Godard. Pero no Godard como genio del cine moderno, sino como ser humano, acechando barreras, rompiendo esquemas y estructuras, haciendo esencialmente Cine.
Por que si bien es cierto que el cine plasma la esencia de una sociedad, una mente, una vision tanto individual como de mundo, se complejiza al momento de corresponder con ciertos parametros estilsticos, narrativos y de montaje cuando se hace una pelicula. Sin embargo se sale de los canones convencionales y crea un cine fresco, abstracto pero por sobre todo cotidiano. Es en este punto donde Godard me cautiva de una forma extraña por que si bien admiro mucho el cine metafisico, psicologico y genial de Bergman o un (moderno) George Cukor y hasta un inalcanzable Tarkovski; son diferentes y si te colocas a pensar que esas diferencias tienen que existir para que este mundo caotico llegue a un engranaje perfecto hay creaciones y creaciones; por ejemplo un Allen plasma toda su estetica narrativa en dialogos inteligentes, con tramas cotidianas y una historia que algunas veces llega a ser bizarra; sin embargo plasmar algo cotidiano en las retinas o en la escritura no es algo simple; creo que hay un proceso complejo para alcanzar la simplicidad en cuanto a formas narrativas, esteticas, plasticas, etc. ese proceso se llama sencillez, humildad y emocion; ahora mis detractores mas cercanos me diran y donde queda la teoria, el conocimiento, la experiencia ? Si bien las bases teoricas nos ayudan a colocar pilares para crear, investigar y estructurar nuestros conceptos; no siempre ésta tiene que valer más que la creación misma y lo digo con una simplicidad que me conmueve, por que cuando Welles comenzo a filmar con un plano secuencia, no dijo; perfecto haremos un plano secuencia en tal o cual toma y le llamaremos plano secuencia, nacio de romper esquemas y un teorico le puso plano secuencia, punto. No fue la teoria quien creo el plano secuencia fue un puto hombre pensanste y sintiendo hasta los poros lo que estaba creando y para de contar. Ahora es necesario etiquetar los hechos en palabras y en una forma más cognitiva para instalar cierto orden en nuestro mundo como dice Lacan, pero de ahi a que haya algo más allá, no me consta. De hecho todas las corrientes vanguardistas nacieron de un estado en crisis, una sociedad, una cultura o llamese como quiera el momento historico de cada generación; se hizo poeticamente en Chile y no es menor que tengamos a los mejores del mundo en esta linea, o sucede en Europa cuando se crean corrientes como el Dadaismo, el Surrealismo y todos los ismos correspondientes; el punto fue esencialmente plasmar lo cotidiano ( que algunas veces llega ser abstracto ) en ideas que luego se convierten en creaciones, desde la Arquitectura hasta la literatura.
Cuando veo un cine cotidiano, leo una obra urbana o admiro un poema con tintes de lo normal admiro la creación humana, la sensibilidad para conectarse con lo más profundo del alma, la gente, los hechos, el mundo y asi una sinergia mayor el universo. Peliculas como Vivre Sa Vie me llevan a un profundo análisis de la sociedad (pos)moderna y noto que 50 años después estamos peor, la misma mierda nos consume cada día y si bien la funcion de las artes es en general para crear un darse cuenta en común, noto dificil que este sucediendo y menos ahora; he pensado que las artes cumple la funcion, como la flauta magica, que nos guian hacia una libertad,( real o imgainaria ) una tranqulidad o algo tan sencillo como valorar y darte cuenta lo que tienes al lado; pero se ha dejado por la plastica, por lo burdo, lo material, lo insensible he inservible. Una Arquitectura sin identidad, una literatura basada en moda desechable, sin valores, sin etica ni estetica, una poesia imitando a los de 80 años atrás, todo esta vencido, todo está hecho, todo ya fue; pero en esta precariedad inminente me regocijo en los que pudieron ver más alla, y de hecho ahora, en este minuto hay muchos que quieren romper esquemas, muchos que estan a la altura de alturas como lo fue un Lihn de Rimbaud; sin embargo se dejan llevar por la pereza el mal de todo los tiempos como dice Dostoievski. Y me quedo estatico, en mi pequeño mundo esperando que los craneos se habran, que la conciencia llegue a un minimo nivel de paz, de tranqulidad y humildad, que el ego que nos ayudo a posicionarnos donde estamos como sociedad, se elimine y quede la supremacia de la humildad y respeto por el otro. Ojala Godard me ayude, y Jarmusch me haga seguir riendo, y descubra miles de nuevos movimientos por que los hay y existen, solo falta dar el soplo, el aliento, el puje .

Debajo del agua encima de la tierra
En los bosques para el tacto en el fuego
Sobre o entre el cielo transformado en el peor ahogo
Bajo las miradas asfixiantes de los seres
Entre las hojas siempre verdes listas a escuchar
En medio de las sombras los cuerpos de la luz
En el mundo o el sueño
El hombre roba lo que puede a la verdad

Muy náufrago soy pero no ceso en mi trabajo
De poner calor al frío agua a la aspereza
Mi trabajo es verdaderamente inmoral
Hasta el momento de morir nadie descansa
Equilibrando contrapesando queriendo saber
Con nuestro orgullo que quiere tornar parte en la naturaleza
Con nuestros vestidos contra la desnudez
Nuestras palabras contra el silencio
Nuestra población contra la soledad
Nuestro andar contra la vejez
Sólo logramos creer en algo difuso
Porque en ese difuso estarnos presentes
Pero con nuestro saber sólo logramos
Robar algo a la verdad
Equilibrar todo negar el desorden verdadero

(Sin duda, es lamentable nuestro afán impurificador. El astrónomo, el físico, el paleontólogo son los peores canallas Dormid, señores: dejad nuestra admirable confusión natural en donde deben moverse las plantas con su calor primitivo, interceptarse los astros sin clasificación y las flores romper el paso por nuestra sien: Hombres que aman la mugre de un falso conocimiento; sólo logran ensuciar con su aliento lo que podrían contemplar frente a frente, en el éxtasis, o en el sueño, que son buenos medios de contacto).

las abejas en su catre de bronce
los gallos inventando juegos sobre el mármol
los gobiernos intranquilos la revolución como moscas
a los cristales de la sordera no llames
volemos entre las ampolletas qué campanadas más tontas
róbale a la verdad róbale una cinta

El hombre nace en el movimiento
Todo equilibrio toda detención
Irrealizan el mundo en su pura impureza
El cielo que cubre todas estas cosas
Estas pequeñas luchas trascendentes
Podría decir

'No llevándote nada de mí
llevas mi mayor parte'
Pero en vez del cielo hablamos nosotros
Y en vez de la hormiga salada -para nuestra desgracia-
La sal detiene los alimentos.

El Conocimiento Perturba / Eduardo Anguita

Feliz de perder

2009-06-25T19:28:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=pcWOyohO37Y

Nunca seré segundo, primero por omisión
Nunca seré la cara,
el asiento de atrás me acomoda más
Más de lo que crees
Siempre primeros, perdiendo
la vida y el aliento
de frente sabiendo que no es igual
Feliz de perder, por un rato no muy largo
Feliz de perder, por un rato no muy largo

Las perdidas son significativas cuando colocamos por delante de nosotros los esfuerzos, la energia, el tiempo y las personas. La sociedad lo indica y re-ivindica como lo grotezco, lo perjudicial y lo que no debe ni tiene que ser; seamos altos, seamos delgados, seamos atractivos fisica, intelectual y emocionalmente; seamos la moda, seamos lo que te hara ser ganador y no perdedor, por que esos no caben en esta perfecto mundo de robots embasados de ternos y corbatas. Yo quiero ser un ganador, quiero ser el perfecto de mi circulo, no importa los costos, no importa a quien pise, no importa cuanto gaste, por que los premios cuando sea ganador los tendre yo y yo. Las contradicciones aparecen cuando los que estan arriba envidian la libertad y el goze de los que alguna vez fueron o ( son ) perdedores, esos de barrio, esos de clase, esos que se atrevieron y que no lo consiguieron, sin embargo se dieron la dicha y libertad por obrar ,como dice Nietzsche, con el solo hecho de elegir el hombre es libre, no importa las consecuencias, hazlo. Me pregunto que será cuando te des cuenta que todo lo que tienes, todas tus posesiones intelectuales, afectivas, materiales, no sean disfrutadas por tu ego de ganador, por tu ego y necesidad que siempre deseas más y nunca te conformas con lo que tienes;por que si piensas en disfrutar por solo 1 minuto lo que tienes alfrente de tus ojos eres un puto conformista; y por ende tienes que segir hacia la meta, hacia más y más y más ... que pasara cuando veas que siempre estuviste solo y tuviste miedo de caer, por que el caer no estaba en tu proyecto? para vos lo peor es la libertad, para vos lo peor es resbalar dice Luca Prodan, que pasara en ese instante ? me gustaria verte la cara, ver tu ira, ver tu odio hacia ti mismo, hacia tu miedo y pánico colectivo.
Los grandes fueron grandes perdedores, todos fueron son y seran perdedores por que es en ese estado donde ven el camino, la libertad y la tranquilidad; ahi ven la reflexión que el perder es ganar como lo señala Warnken en la columna de hoy y cierro con una pequeña pero significativa reseña.

[...] Hay una sola derrota que no es un fracaso: la caída del hombre que "quema los astros con su voz al pasar". El hombre, esa hoja batida por el viento, ese junco que una gota de agua puede aplastar, ese canto de cisne, ese resplandor milagroso al que ni siquiera una explosión cósmica puede comparársele. Es la dignidad metafísica del hombre, esa nada que sorprende al mismo universo. Y esa dignidad la hemos escondido al fondo de nosotros mismos, como quien oculta polvo debajo de la alfombra.

Pero hay un hombre en esta ciudad, lector, que era como tú; un hombre con sus posesiones, sus deseos, sus éxitos, su seguridad, su proyecto de vida. Un hombre que recibió uno de esos golpes inesperados que los boxeadores acostumbrados a ganar reciben en la mitad de la pelea, en plena cara. ¿O es que acaso alguien cree que se podía subir a este ring sin recibir nunca un golpe de esos que extravían hasta la mirada del más fuerte? Oh, absurda ilusión, que hará más difícil recibir el golpe bajo cuando nos llegue del cielo, ese golpe que nos despierta a nuestra propia noche. "Hay golpes en la vida tan fuertes,/ yo no sé,/ golpes como del odio de Dios,/ como si ante ellos/ la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma". [...]

La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
más desagraciado,
quiero decir más cobarde y más mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado,
no hay sano que un buen día no haya caído en la traición, por
no haber querido estar enfermo, como algunos médicos que
soporté.

He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar
estándolo.
pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores indicios sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que: BASTA LA SALUD

Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.

Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso
que la vida Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.

Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína
o morfina. Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho más que toda euforia.

Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta
años que tengo de vida- me dará mi opio,
-este ser-
éste
cabeza ardiente que llegaré a ser,
opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocaína es un hueso,
la heroína, un superhombre de hueso.

Los Enfermos y los medicos / Antonin Artaud