Aún el paso

Sea

Sea como el poeta que renace y nace con el día
sea como el borracho que disfruta más de las flores que el burgués de las caricias
sea un gozar colectivo sin ataduras, sin fornicar, sin palabras.
sea una persona decente: que desayune a las 9 de la mañana esperando salir
al trabajo con una retribución perpetua
sea como el hombre digno, que piensa que el éxito es el orgasmo cósmico
sea un Chileno promedio que se deja encantar por la magnitud sin apreciar los detalles.

En general sea siendo.


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Los mundos

Hay diferentes clases de mundos :
Los mundos internos
los mundos externos
los mundos impuestos
los mundos creados
los mundos de mundos;
sin embargo los mundos que más llaman la atención son los mundos invisibles,
ya que en estos los otros mundos existentes se hacen presentes de una forma
particular, caen todos en un solo mundo: el del invisible.


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Los espacios están llenos

Los espacios están llenos, el mundo se colmo del mundo;
las ideas amenazaron, y por desgracia gobernaron las formas.
El tiempo ocupo el papel más importante en nuestras vidas, actuamos para éste, comemos, caminamos y nos reflejamos en función de éste.

Las ciudades prescindibles del todo ocupo el mundo y el tiempo.
más aún así, nos queda una esperanza; donde el vicio no tiene cabida
donde el finito se construye paso a paso, donde la belleza se destruye para ser gobernada, en ese pequeño lugar nace el poeta: no para llenar los espacios
sino para librarnos de estos.
El infito nos queda como morada, como sacrificio, como augurio.
La poesía sirve para eso, para sentirnos dueños, dueños falsos de nuestros propios mundos, de nuestros propios espacios, de nuestras fantasía y añoransas.

Que el poeta sea un arquitecto de la nada, en donde reciden nuestros anhelos.


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( Vacío )

Me resigno a mi no identidad
me resigno a mi ocio
me resigno a no ser.

Vida tomame y clavame una inyección de oscuridad
canto enviame una musa inspiradora

En este yo no soy es donde me encuentro con mi no realidad
dejame ser tal cual era a los 8 años
un ser que tomo la vida y la transformo en la nada, en un infinito persecutorio,
en una muerte subterránea y la alegría se aleja de mi
como un séquito de sombras al atardecer.



A.F

Poesia al paso

Don Carlos

Llama a eso de las 11, comúnmente estoy leyendo al igual que Abdul
Suena el teléfono y nadie quiere contestar: Ya es don Carlos otra vez,
Hay que soportarle sus largas lenguas y palabras,
Pero don Carlos sabe más de lo que el sabe, por que en su léxico comúnmente dice estas palabras:
Bucólico
La raja
Webon
Tú sabes
Colega
Patria
Viraje
Pedestre y Filete
Pero es esta última palabra la que más me agrada, por que don Carlos tiene 60 y si lo conociera
Creo que mambeariamos como de 17.


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De día Jueves

Presente incierto con tus ojos
Nadie sabe como tus labios crean tanta belleza con solo ser
Ese aroma que lo invade todo quedo en mi mente, al menos por unos segundos
Segundos que se convierten en minutos, horas y espera.

Quizás la vida nos vuelva a encontrar en algún puerto lejano o cercano
Quien sabe, solo me quedo con la esperanza de volver a entrar a tu jardín, como un niño
Que juega con las orquídeas sin malicia, dejando todo a su merced.

Y yo me muero en estos instantes, dejando una vez mas que vuelvas a tu ser.


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La patria huele a algo efímero,
Nacionalidad consúmete en tu lecho
Los tiempos son buenos cuando no hay capas, personajes, banderas,
¿Para que las necesitamos? Como diría Gonzales.

Una vez que se comienza con la aventura ya no hay nadie que pare
Absolutismos, patriotismos, nacionalismos, banderismos, himnos, emblemas, todo
Lo que roce con una unidad viciada, extinta
Se aleja de mí como el aire que se despide de los arrecifes al final del invierno.



A.F

Si supieramos

Si supiéramos convivir con la muerte, las cosas serian mas fáciles
saldríamos a jugar por las mañanas sin miedo a no volver por las tardes
leeríamos el periódico sin extrañar los asaltos, desviaciones sexuales, revoluciones y por supuesto a la muerte.

Nuestros almuerzos estarían teñidos de cánticos, danzas y quien sabe que cosas mas
por las tardes fumaríamos tabaco sin parar y beberiamos vino sin mesura;
a la hora de la merienda estaríamos tan borrachos que confundiríamos el te por la sopa, las tostadas por los tostados y el dinero por la avaricia; Y para finalizar nos iríamos a dormir con el pensamiento tranquilo, encomendándonos a nuestro querido padre misericordioso que nos apague la luz del velador.

Si supiéramos convivir con la muerte este seria nuestro guardián y no tendríamos para que dejar un vaso de agua al lado, un crucifico y un poema.
Si supiéramos convivir con la muerte las cosas serian mas fáciles.

A.F

De aquellos

Que no obtuvieron el Nobel, no salen mucho en los medios de comunicación, fueron abatidos por la poesía, se convirtieron en poesía ... son poesía.


1.- Poca confianza en el XXI, en todo caso, algo pasará,
morirán otra vez los hombres, nacerá alguno
del que nadie sabe, otra física
en materia de soltura hará más próxima la imantación de la Tierra
de suerte que el ojo ganará en prodigio y el viaje mismo será vuelo
mental, no habrá estaciones, con sólo abrir
la llave del verano por ejemplo nos bañaremos
en el sol, las muchachas
perdurarán bellísimas esos nueve meses por obra y gracia
de las galaxias y otros nueve
por añadidura después del parto merced
el crecimiento de los alerces de antes del Mundo, así
las mareas estremecidas bailarán airosas otro
plazo, otro ritmo snguíneo más fresco, lo que por contradanza hará
que el hombre entre en su humus de una vez y sea
más humilde, más
terrestre.

2.- Ah, y otra cosa sin vaticinio, poco a poco envejecerán
las máquinas de la Realidad, no habrá drogas
ni películas míseras ni periódicos arcaicos, ni
—disipación y estruendo— mercaderes del aplauso ignomioso, todo eso
envejecerá en la apuesta
de la creación, el ojo
volverá a ser ojo, el tacto
tacto, la nariz éter
de Eternidad en el descubrimiento incesante, el fornicio
nos hará libres, no
pensaremos en inglés, como dijo Darío, leeremos
otra vez a los griegos, volverá a hablarse etrusco
en todas las plazas del Mundo, a la altura de la cuarta
década se unirán los continentes
de modo que entrará en nosotros la Antártica con toda su fascinación
de mariposa de turquesa, siete trenes
pasarán bajo ella en múltiples direcciones a una velocidad desconocida.

3.- Hasta donde alcanzamos a ver a Jesucristo no vendrá
en la fecha, pájaros
de aluminio invisible reemplazarán a los aviones, ya al cierre
del XXI prevalecerá lo instantáneo, no seremos
testigos de la mudanza, dormiremos
progenitores en el polvo con nuestras madres
que nos hicieron mortales, desde allí
celebraremos el proyecto de durar, parar el sol,
ser —como los divinos— de repente.

Carta a Huidobro - Gonzalo Rojas



Se lee en la pantalla: sólo para ti

La función empezaría siempre que te duermes
Si no fuera porque, a veces, felizmente la pierdes
Vienes al cine solo
como lo estás en la pantalla
tus encuentros en ella con la primera actriz
aunque fatales no agregan
su nombre a la falacia del reparto:
tú mismo haces todos los papeles.
Igual, será la última vez que trabajemos juntos
La angustia que te despierta tiene un aire de falsedad
Desistes de anotar en tu cuaderno de sueños
esa cosa de nada que llenaría cien páginas
el análisis para qué
una interpretación de rutina

Autocine / Enrique Lihn

Cuando yo no era poeta
por broma dije que lo era.

Yo no había escrito ningun verso
pero admiraba el sombrero alón
del poeta del pueblo.

Una mañana me encontré en la calle con mi vecina.
Ella me preguntó si de verdad era poeta.
Ella tenía catorce años.

Esa vez llevaba un ramo de ilusiones.
Despues una anémona en el pelo.
La tercera vez un gladiolo entre los labios.
La cuarta vez no llevaba ninguna flor,
yo le pregunte el significado de eso a las flores de la plaza
que no supieron responderme.

Ella había traducido para mí poemas de Ferdinand von Saar.
Yo no le dí nada a cambio.
No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.

Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44.
Eso me daba insomnio.
Me encerré mucho tiempo en mi pieza.

Cuando salí la halle en la plaza y no me saludo.
Volví a mi casa y escribí mi primer poema.

Cuando yo no era poeta / Jorge Teillier

Corto, revisitando aquellos poetas malditos, que son más que los conocidos.

Banksy

En la evolución de las artes como medio de expresión, en primer lugar, del re-conocer talentos y conocimientos en un segundo plano o como se dice en linea correlativa ( segundo lugar ); se ha dejado arrastrar por el ego simbólico de estos últimos siglos, donde la erudición e interpretación de las obras forman el centro de toda critica; más que la emoción pura expresada en sí, Duchamp lo baticinó y lo constantataron hace unas decadas atrás con Warhol, sin embargo el Ego siguio en su formación recta y fina, como tiene que ser en ciertos ámbitos; sin embargo el arte tiene que ser una forma en principio de expresión y como fin, el de transformar la realidad a través de la critica, la razón-emoción y por supuesto la humildad.

A finales de los 60´ Paris teñia sus calles con mensajes simbólicos que de alguna u otra forma hacian razonar a los peatones que circulaban por los caoticos sesenta, con el transcurso de los años esos mensajes pasaron a dejar de ser mensajes y se transformaron en firmas personales, en "tags" lo cual deja al descubierto la precariedad del " arte " ( de esos y estos años ) y más aún del propio ser humano que dejando atrás la critica, se matriculo con la individualidad por sobre lo colectivo, la brecha entre modernismo y pos-modernismo comenzaba a tomar forma; sin embargo me doy cuenta, con una felicidad latente, que el desarrollo de este arte, urbano, cotidiando y colectivo a tomado rivetes de proporciones desde la llegada de los Grafitis, pasando por los stencil y llegando en última instancia a una mezcla entre ambas, sin dejar de lado por supuesto lo normal y bello de la vida, con una pisca de critica sazonada con arte. Es el caso de Banksy quien dentro del circuito actual y lamentablemnte no local, a dejado caer el ácido de sus dibujos en las calles Europeas y Americanas.
Acá algunas de sus obras e intervenciones urbanas.
Enjoy !

Acá la data http://www.banksy.co.uk/

El saber y la pasión

Nunca nos hemos caracterizado por tener buen cine en nuestra querida y angosta faja de tierra, a excepción de algunas películas que merecen crédito y valoración desde el cono sur hasta los ranchos republicanos y espacios vanguardistas Europeos; sin embargo poseemos críticos que sobrepasan los límites del conocimiento cinematográfico, es el caso de Héctor Soto. Recuerdo que un día estando en Talca, dictaron una conferencia contenida por Alberto Fuguet y Hector en la Universidad Católica, habrán pasado 2 o 3 años de ese encuentro y hace unos pocos meses atrás me regalaron una vida critica, compendio de artículos, criticas y experiencias de vida de este gran valuarte mundial incluidas en una Biblia (si se puede denominar de alguna forma) con más de 500 paginas escritas de puño y letra por Soto. Leyendo y absorbiendo su incalculable sabiduría, me he permitido elegir uno de sus artículos más lucidos y especiales con respecto al conocimiento y la emoción que se desprende de su voyage por butacas y cinetecas a lo largo del auge del cine mundial, esos añorados años 60 y 70`.


La gente común y corriente, a la cual el cine le debe todo – su inspiración, sus medios de vida, sus motivos y razones- , suele complicarse mas de la cuenta.
- A mí me gusta mucho el cine - señala alguien, ocultando su debilidad por Indiana Jones- , pero no sé nada de técnica y por eso no puedo opinar si una película es mala o buena.
- En principio a mi el cine me interesa – puntualiza otro-, pero, ¿Qué pautas seguir para juzgar una película? ¿En qué fijarme para saber si estoy frente a una cinta de calidad?
Son apreciaciones de espectadores atemorizados por la idea del arte como patrimonio de los entendidos y por el montaje semántico de la critica del cine. Son apreciaciones que deberían ser corregidas de inmediato, dado que también en este campo es preferible que la soberanía vuelva al pueblo. Al pueblo que se conmueve con las imágenes, claro, no cualquiera. La autoridad de las apreciaciones cinematográficas casi nunca tienen que ver con potestades sociales o académicas ni con el conocimiento libresco; por el contrario, es un asunto que está conectado primero al amor - a la pasión por el cine - y sólo en forma muy secundaria a la erudición. No hay punto de comparación: vale mucho más tener mil programas dobles en el cuerpo -bien queridos, bien asimilados y bien disfrutados - que dominar al revés y al derecho el último tratado de semiología fílmica.
Tal vez en mayor medida que en otras expresiones artísticas, en el cine es valida la recomendación que le atribuyen a San Agustín. <<Ama primero y haz después lo que quieras >>. No es que el cine sea un campo de impunidad en el cual todo valga. No es así. Pero es un hecho que hasta los juicios mas certeros se relativizan si son hijos del desapego, de la rutina o la indiferencia. Cuando de por medio esta la pasión fílmica, en cambio, hasta la arbitrariedad se ennoblece y puede ser interesante. La debilidad que presenta una elevada proporción de los juicios cinematográficos en circulación radica no tanto en la falta de información o de rigor, sino en la falta de afecto y compromiso, lo cual es mas grave. Aquel déficit puede cubrirse con datos o con cierta disciplina intelectual; el déficit afectivo, por su parte, es una dolencia del alma más que de la percepción y casi nunca es redimible.
Gracias a que en el cine las cosas son así, el llamado séptimo arte todavía puede contarse entre lenguas vivas de este tiempo. El hecho de ser un arte popular lo ha salvado del museo y del tratado, dos formas de embalsamiento. El día que pase a mandar más el erudito que el público entusiasta y de buen sentido, más burócratas culturales que el mercado, el cine dejara de ser plebeyo. Pero habrá pagado un costo bastante alto. Le ocurrirá lo mismo que al llamado video-arte, lo mismo que a todas las vanguardias mendicantes de este mundo, engordadas por el mecenazgo de las fundaciones y los gobiernos: apestará a alta cultura, a naftalina y a metalenguaje. Un hedor irrespirable.
¿Significa esto que en cine la erudición no sirve para nada? No necesariamente. El estudio y el aprendizaje entregan armas que pueden servir – en ocasiones muchísimo - para ampliar, enriquecer y educar la percepción. Lo normal es que sean útiles mientras se mantengan como medios y no aspiren a convertirse en fines en sí. El problema está en que se subleven, en que terminen obstruyendo la visión del espectador y esterilizando la inspiración del artista. El pecado de la cultura libresca en su auto reclusión y su soberbia. Más que eso, su gradual alejamiento de verdades elementales: si el conocimiento no sirve para vivir mejor, para hacer más intensos los goces y consuelos del arte, quiere decir entonces que no sirve para nada.
Entre los mitos más engañosos del arte, quizás ninguno supera al que supone la existencia de disciplinas académicas en las cuales el espectador aplicado tendría que graduarse antes de poder emitir juicios con alguna autoridad. ¡Dios nos libre de esas disciplinas y de esos graduados ¡
La sensibilidad para las imágenes se educa en la platea, no en las bibliotecas. No hay mejor titulo que hablar de cine para seguirlo, convivir con el e interesarse en el. Es lo básico. Es lo que cuenta. Si falta eso, no hay instrucción teórica que pueda suplantarlo. Si existe, a partir de ahí todo estudio sistemático es bienvenido.
El conocimiento puede templar la aproximación al cine, pero entrega sobre todo seguridad. Gracias a él se aprende a fundamentar mejor por qué nos gustan o disgustan tanto las películas que amamos u odiamos. Es un buen aporte; permite, entre otras cosas, rendir culto a Indiana Jones sin culpa. Raras veces, sin embargo, el puro conocimiento hace posible amar por la vía de una trabajosa seducción intelectual las cintas que no nos conquistaron antes vitalmente. En su mayoría, los del cine son amores a primera vista.


El saber y la pasión / Hector Soto

El saber y la pasión

Nunca nos hemos caracterizado por tener buen cine en nuestra querida y angosta faja de tierra, a excepecion de algunas peliculas

en fracción de tiempo

Te demoras 8 minutos dentro del baño,
6 en fumar el tabaco,
7 en terminar de leer a Lihn,
unos cuantos más en pensar en lo de ayer, y cuando ya no te das cuenta
el humo se consume con el día.


A.F

De la muerte y otros aliños

En estos instantes me gustaría predecir el tiempo
saber que pasara en el ayer, no en el futuro.
Juguemos todos a colocarnos dentro, con el tiempo,
ya que afuera es peligroso,puede venir la muerte enfurecida,
por que esta si que sabe de la vida.
Pero en que pienso, despojemosnos del reloj biológico, seamos puros,
predecibles, estúpidos; por que es en este estado donde
recibiremos la iluminación viciada.
Me aventajo delante de los vivos por que se que mi
estado natural es el de los muertos.


A.F

Mi niña bonita

Yo creo que a todos los hombres
les debe pasar lo mismo
que cuando van a ser padres
quisieran tener un niño
luego te nace una niña
sufres una decepción
y después la quieres tanto
que hasta cambias de opinión.

Es mi niña bonita
con su carita de rosas
es mi niñas bonita
cada día más preciosa
ay es mi niña bonita
hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita
es mi niña bonita
cuanto la llegué a querer.

Si un día se casa mi niña
vestida de blanco armiño
me acordaré que soñaba
con que al nacer fuera un niño
por eso rezo y le pido
al señor del gran poder
que al hombre que se la lleve
la sepa siempre querer.

Es mi niña bonita
con su carita de rosas
es mi niñas bonita
cada día más preciosa
ay es mi niña bonita
hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita
es mi niña bonita
cuanto la llegué a querer.

Mi niña...bonita!


A los recuerdos de infancia, esas tardes de Sabado con mi padre, hermano, cuñado y primos, jugando a la brisca, con una botella de vino sobre la mesa y mi vieja preparando empanadas como si lo iluminara todo; los enanos corriendo alrededor de la mesa y el parron besando nuestras mentes; y porsupuesto Luchito sonando de fondo.
A la memoria del gran Lucho Barrios y los recuerdos de infancia y juventud.

20/05

En tu cumpleaños si mal no recuerdo deje mi cabeza rapada a nuevas ideas, fue un invierno complicado, calido, ambiguo, repleto de inseguridades profusas y ambiguas; pero aùn recuerdo ese duro Marzo, esas tardes de viernes escuchando y hablando de lo que se nos viniera a la mente: recuerdas cuando te dije que si el pelo fuera importante estaria dentro de la cabeza ? quizàs si, quizàs no; lo huelo como si ayer fuera hoy y ya han pasado miles de segundos desde esa bella època, donde lo màs importante eran las conversaciones con tabaco en el aire y un vino en la mesa. Hoy me acorde por aida no se ha ido, cruzo fugazmente mi cabeza como si fuera una bofetada en mi conciencia y por ese antaño cuento que se formo en la soledad de la noche y bohemia. A veces lo pienso y quizàs Lihn tiene razòn, mejor escribir para poder olvidar, recordar y acordarse uno mismo, por que cuando se pierde la capacidad del recuerdo, èste nos consume el dià a dìa y se congela la fuerza de la vida y lo azarosa que èsta puede ser. Anticipo el cumpleaños de este tiempo vago, lineal y confuso; que duro que sea asi, me gustaria poder jugar nuevamente en tu jardin, como un bebe recièn nacido, inocente y duradero. El tiempo en esto no se detiene, sin embargo estamos en el barco ebrio, ese barco que nos daña momentaneamente y que buscamos el abordaje en cualquier momento. Pero hay fe de que al menos algùn dìa podamos volver a encontrar nuestros ancestros, por que eso eramos, ancestros de nuestro tiempo presente.

Tus putos labios .

No contienen la forma en sí
son independientes a tú boca
son nalgas no desarrolladas
son el cumulo de miel deseada por el oso
tus putos labios subsionan como si hoy fuera ayer
tus putos labios me hacen recordarte hasta cuando no te recuerdo y no quiero acordarme
tus putos labios nacen en tu boca y finalizan en el aire,
el aire los toca, bendito sea el aire por que cuando no te tengo al menos respiro
tus putos labios.




A.F

... SCL

Recuerdo muy claramente cuando me junte con Diego, fué un dia miercoles, quedamos para hacer un intercambio masivo de peliculas. 2 sur con 1 poniente fue el encuentro neuralgico, Talca vislumbrava como cualquier día ombligo de la semana, comentando visionariamente le dije que me iba a cambiar a Santiago, fue el primero que me dio el aire necesario y me dijo sus sabias palabras: leo cambiate a Santiago y luego te vas del pais; sea donde sea el Chileno es como el salmon, no valora lo que tiene, se empapela de otras culturas y vuelve buscando el nido donde nacio. Di el primer paso, santiago de chile me recibio con brazos fracturados, pero sin duda que no dejaron de ser brazos ... ahora que lo siento; no me arrepiento en lo más minimo, necesitaba de uno u otro modo vivenciar lo que todos vivencian, desde lo positivo y negativo,pense claro si di el primer paso, lógico que puedo dar el segundo; eso sí, el tiempo dictaminara lo que suceda, al igual que mis ganas y proyectos.
Es extraño ver una sociedad encapsulada en sus ambiciones, proyectos y sueños, el metro pasa al igual que la micro y nadie se situa a sentarse y observar los pequeños eventos y sucesos que nos dan una cierta identidad; todos corren, todos buscan y lo que es peor nadie encuentra; es el sindrome de las grandes capitales, las grandes urbes donde el conocimiento se fragmenta en los casi 6 millones de transeuntes, los 11 millones del puerto y los 17 del D.F . Todo pasa tan rapido que no alcanza para ver las miradas de los que rondan buscando algo, ese algo que esta sumergido en sus conciencias, en su día a día. Estoy en el momento de la transicion cultural de mi pais, el momento en que te pudres o renaces, y asi como ocurren con las grandes sociedades creo que se puede, se puede adquirir un poco más de dignidad y un tanto más de afecto, es el hecho de buscarlo ... de no quedarse he ir por más. Sin dejar de lado la esencia del todo.

Pink Floyd aún existe o ( parte de él )

Aparte de tomar Whisky, jugar golf y pedir la suite presidencial Waters tiene un afinidad especial con Chile, será la accidentada geografia o la calidez de su gente lo que hace esta conexión, no se sabe pero ya hace algunos años que viene pensando en este trozo de tierra, acá al fin del mundo; no por nada existe la leyenda urbana que post concierto de pompeya pink floyd queria tocar en el desierto más arido del mundo " Atacama " era el encuentro como dice pánico, sin embargo no se pudo concretar gracias a las autoridades de la época ... sin embargo Roger está presente en cada respiración de nuestra tierra, como muchos otros artistas de nivel mundial, para apoyar a nuestro pais envio una carta a radio Futuro, la cual trajo entre manos rivetes interesantes a organizaciones mundiales. Acá el sentido critico de uno de los fundadores de Pink Floyd :

“Estimado Hernan

Me acuerdo muy bien de ti, como también de los momentos vividos en Chile. Las audiencias chilenas a las cuales entregué mi show no son comparables con ninguna otra.

Qué terrible desastre para Chile.

Te puedo enviar dinero, y lo haré. Hazme saber las mejores maneras de colaborar. ¿Quizás a nivel personal o local? ¿O un cheque a la mayor institución?

Esto no es broma…y no pretendo ser cruel, pero si sólo este terremoto hubiera ocurrido antes del de Haití…

No todos, pero muchos de los norteamericanos y las teletones para levantar fondos con celebridades ya tienen “fatiga de terremoto”. No es que les culpe, hacen su mejor esfuerzo, pero pienso que la ayuda para desastres no debiera ser un tema para las organizaciones de caridad y las personas. Debiera ser una obligación global.

¿Por qué no existe un fondo mundial especialmente reservado para satisfacer las necesidades básicas de la humanidad cuando se enfrenten a grandes catástrofes?

Me aventuraré a sugerir que la respuesta es simple.

¡¡MIEDO!!

EE.UU. gasta el 40% de lo recaudado por Impuestos a sus ciudadanos en Defensa (Armas). Sobre $1 trillion de dólares por año. ¿Por qué?

¿Por qué le tienen miedo a Sadam Hussein? ¿O Hugo Chavez? ¿O Corea del Norte? ¿O Francia? ¿O México? ¿O Nicaragua? ¿O Irán? ¿O Canadá? ¿O Rusia? Perdón, no Rusia, ahora son nuestros amigos. ¿O China? Oops, perdón nuevamente…

De todas formas, me imagino que ya entiendes mi punto.

He sabido que el costo de ayuda para reconstruir tu maravilloso país es de alrededor de $15 mil millones de dólares, o el 1.5 % del presupuesto de defensa de los EE.UU. Aproximadamente el 0.75 % de todo el presupuesto combinado de defensa de todas las naciones del mundo.

Imagínate un mundo… en el cual el sentido común nos llame mucho más a dar y entregar, que a quitar.

Que tengamos más regocijo al construir que en destruir….

Más placer al amar que al odiar…

Pero… desafortunadamente… EL MIEDO tiene un aliado, LA AVARICIA.

Las fortunas hechas de la industria del armamento en las naciones desarrolladas desafían las creencias.

Nosotros, la gente, alimentamos las guerras a través de nuestra aceptación de la doctrina que Dwight D Eisenhower llamó “el complejo industrial militar”.

¡Por supuesto que no es idea de él, sino que de sus asesores que le escribían sus discursos!

De todas formas, también dijo: “cada arma que se fabrica, cada acorazado inaugurado, cada cohete disparado, significa, en el sentido final, un robo a aquellos que pasan hambre y no son alimentados, a aquellos que tienen frío y no son abrigados”.

Hay muchos miles ahora en Chile que tiene hambre y no son alimentados, y muchos que tienen frío y no reciben abrigo.

Nosotros, los ciudadanos, la gente común, somos los que robamos de todos ellos.

Tu amigo,

Roger Waters.

P.D. ¿A dónde envío los fondos?”

Una (cierta) educación

Dentro de ciertas categorias nos movemos en un espiral que va y viene, con aciertos y desaciertos, dentro de ese espiral la base que la sostiene sin duda que es la experiencia de vida, personal, individual, colectiva, etc. Mi pais en estos momentos esta pasando por un momento, que en cierto punto se predijo, complejo; la experiencia nos decia que por allá en el año 60' ocurrio el terremoto más grande en la historia ( Valdivia ) donde no quedo nada, luego en el 85´se repitio la historia en la zona central de Chile, y para finalizar en el 2010 ocurrio el 5° terremoto más grande del mundo, no me quiero jactar que seamos los taquillas en los rankings de catastrofes ni mucho menos, pero la continuación cada 25 años algo nos decia. No se preparo a su debido tiempo la maquinaria psicologica ni fisica para soportar tal catastrofe, hoy nos lamentamos ... y es cierto no somos adivinos para pronostica una catastrofe de tal magnitud

Algo de Parra

El otro día en una entrevista con el ministro de relaciones exteriores, el buen ponderado señor Fernandez, en radio Cooperativa; re-planteo la posiblidad activa de postular al señor antipoeta ( no creador en sí ) para los premios nobel, premio que se viene persiguiendo hace unos cuantos años atrás junto al genio de Gonzalo Rojas; dentro de esas postulaciones sacadas del mejor cuento dramatico para obtener algún premio, recorde cuando Tomas recito al muy buen estilo ajuga ante más de 40 personas la Vibora de Nicanor en la cordillera , esa que lo hizo irse (dentro de poemas y antipoemas) a la cuspide y los top-ten de los poetas mundiales. Revisando dentro de los listados de los buenos poemas nos encontramos con éste, no por su esplendor morfosintactico ni linguistico, sino que por la capacidad de capturar la relaidad de los poetas romanticos, esos que viven y luchan por un amor ido, cercano u olvidado; y podria decirse que hasta en cierta forma presente, uno de mis favoritos para despedir este febrero, extrañado, ensoñado y soñado.

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable
Sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
Trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
Llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
A la luz de la luna realizar pequeños robos,
Falsificaciones de documentos comprometedores,
So pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
Y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
O nos íbamos a un café danzante
Donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
Que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
Que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
Ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
Con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
Y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
Que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
Exigiéndome perentoriamente que besara su boca
Y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
Varias de ellas referentes a la eternidad y a la vida futura
Temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
Zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
Que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
Para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
Y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.
Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
Que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
Para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).

Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
En el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
No me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
Y me acusaba de haber arruinado su juventud:
Lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
Y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda,
Pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios
Entonces hube de salir a la calle a vivir de la caridad pública,
Dormir en los bancos de las plazas,
Donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
Entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
Porque cierta vez en que yo me encontraba en una plaza también
Posando frente a una cámara fotográfica
Unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
Mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tú eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
Permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
Me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
Allí pienso construir una especie de pirámide.
En la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
Dispongo de buen capital;
Dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó
Lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza,
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
Puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
Me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
Tráeme un poco de agua, mujer,
Consígueme algo de comer en alguna parte,
Estoy muerto de hambre,
No puedo trabajar más para ti,
Todo ha terminado entre nosotros.

La vibora / Nicanor Parra

Un día

... de estos podriamos despertarnos y robarle un libro a don Manuel, ese del Kiosko que tiene una fotografia de el cuando niño del año 30´y que solamente compra libros usados-originales, al paso de un tiempo podriamos entregarselo y criticar el libro, pero no en su Kiosko ... tendria que ser en algún bar; recordando como él se robaba libros de la libreria en la esquina de su barrio, y con cierto interés sobrenatural no lo entregaba ... se los dejaba ; por que no hay nada mejor que leer algo y guardarlo como hueso santo, asi en un lugarcito de la pieza; para que el amigo ( ese que te pide libros mensuales ) no te lo vea, y si te lo ve; ojalá lo tenga ... por que pasaria ser un suicidio colectivo y deleitoso. Y si, puede ser, como saben algún día todos comenzamos a robar libros y entregarlos una semana después ... y si en una de esas comenzamos a dejar libros tirados en las plazas, micros, calles, pastos, kioskos,bares ... seria hermoso llegar a un lugar y leer por ejemplo a Benedetti comprando el diario los dias Martes, y cuando hicieras el tramite torrentoso, ese del día lunes que te deja perplejo, encontrar en el banco un libro de Rimbaud, es más si fueramos a comprar al supermercado seria peculiar ver en un carro un poemario de Rokha, ojearlo y que éste nos acompañara hacer las compras del dia sabado ... algún día renaceran más temprano que tarde por que como bien decía Parra más bellas son las flores que estan por nacer, no las que ya nacieron.

Ese Bolaño

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[ ...] Soñé que era un detective latinoamericano muy viejo. Vivía en NuevaYork y Mark Twain me contrataba para salvarle la vida a alguien que no tenía rostro. Va a ser un caso condenadamente difícil, señor Twain, le decía.

Blanes / 1994

No conocia a Roberto hasta el 2003 donde, una tal Caro Zuñiga se equivoco de nombre y personaje; creo que en ese momento, cuando falleció afortunada o lamentablemente, se comenzo hablar de Bolaño con interés, por suerte, sino capaz que aún después de fallecido haya estado en las esferas del anonimato Chileno, expuesto solamente a los circulos literarios cercanos. El primer libro que compre fue putas asesinas no por concepto de critica sino que por el contrario concepto de tincada, y regalo a la vez; sabia que existian muchos escritores Chilenos sumergidos en algo que se puede denominar como el lado oculto de la literatura, ya sea por que la critica los catapulta como lo hicieron con Bolaño en su momento o sencillamente no se conocen por un asunto mediatico y mercantilista, entre ellos se pueden nombrar poetas y escritores como : Donoso, Brunet o Lemebel, por nombrar algunos; sin embargo me tocó la suerte prospera y lo compré. Los primeros cuentos fueron mágicos no por el hecho de que los estuviera leyendo ya que fue una ejercicio práctico y romantico el que hize con Sabrina, nos ibamos a la plaza de Devoto y consumiamos cuentos, ensayos y literatura; entre ellas a Bolaño en putas asesinas. 2 años después luego de quedar expuesto a una fiebre ansiosa por las letras malditas, adquiri los Detectives Salvajes, fue complicado ya que la edición original estaba agotada y si estaba, la encotraba por casi 30 dolares y más ... en fin heche a correr los dados y lo compre en un periodo de tiempo finito de 3 meses ( lógicamente pirata, en una edición que me impresiono por el precio ) ; lo acabe hace unos dias y quede drogado, quizás es el efecto liberador de las primeras novelas autorescas, cuando inicias con un autor un romance que puede continuar o que puede terminar en cualquier momento ( lease a Llosa ) . Llevo 2, admito que soy un novato a la erudición que tendran otros de mi corriente, pero muchas veces los numeros de libros no dan cuenta de la capacidad para conocer a un autor, lo mismo pasa con el cine, no hay que ver todas las peliculas del mundo sino que solamente las necesarias. Así comenze la travesia por latinoamerica esa de Bolaño, esa del mundo; ya que hay escritores que plasman realidades configuradas a su cultura, costumbres y experiencias, encontramos por ejemplo a un cortazar en todos los fuegos el fuego donde se plasma una literatura latinoamericana escrita en Europa, paso con Bolaño, pero los laberintos donde se mueve la metrica del sustantivo, del adjetivo; es sumamente diferente. Concuerdo en un capitulo del libro de Volpi, que sugiero que lean ( el insomnio de Bolivar, 2009 ) en donde planteaba la premisa que los escritores de los booms jugaban con escribir novelas de su realidad próxima, bolaño hacia todo lo contrario, éste jugaba a ser Mexicano, Urugayo, Parisino, Bonaerense y lo hacia tan bien que demostraba el caracter fugitivo de la identidad. Se vio y leyo en los detectives, en instancias pareciera que la estructura narrativa de éste estaba sacada del mejor guión de la nouvelle vogue, laberintos sin salida de historias, personajes, ciudades; todo confluye muy rapido y lento a los ojos del lector ebrio, en donde un libro de 609 paginas pasan como una pelicula de Godard. conectando he interconectando personajes veridicos, ficticios, representativos de la vida metaforica y real de Roberto, Ese Arturo Belano que viajaba del D.F a Paris y a la vez pasaba intrepidamente por Israel, saltaba de un brinco cualtitativo a putas asesinas y lo calcinaba en un cuentro intrepido, ese Belano que existio un día en la vida de Bolaño como el amigo que le entregaba los libros mojados, situación que aquejaba a ambos, por un lado a Roberto por que se preguntaba como mojaba los libros siendo que casi nunca llueve en D.F o en Madrid o en donde sea, y a Belano del porque siempre le preguntaba por que me entregas los libros mojados, la respuesta era facil, Belano leia en la ducha, la droga lo consumio por completo, esa droga que algún día esperemos que consuma a todos ... ese Bolaño aún es adictivo, y lo seguira siendo.



[...] Soñé que una tarde golpeaban la puerta de mi casa. Estaba nevando. Yo no tenía estufa ni dinero. Creo que hasta la luz me iban a cortar. ¿Y quién estaba al otro lado de la puerta? Enrique Lihn con una botella de vino, un paquete de comida y un cheque de la Universidad Desconocida.

Una mision

Una misión cualquiera
le da un sentido a tu vida.

Cuidar el taladro eléctrico del maestro Juan por ejemplo.

No faltaba más / Claudio Bertoni