Los Amantes

París, y esto es un día del 59 en el aire.
Por lo visto es el mismo día radiante desde entonces.
La primavera sabe lo que hace con sus besos. Todavía te busco
en ese taxi urgente, y el gentío. Está escrito que esta noche
dormiré con tu cuerpo largamente, y el tren interminable.

París, y éste es el fósforo de la maravilla violenta.
Todo es en el relámpago y ardemos sin parar desde el principio
en el hartazgo. Amémonos estos pobres minutos.
De trenes y más trenes y de aviones errantes nos cosieron los dioses,
y de barcos y barcos, esta red que nos une en lo terrestre.

París, y esto el oleaje de la eternidad de repente.
Allí nos despedimos para seguir volando. No te olvides
de escribirme. La pérdida de esta piel, de estas manos,
y esas ruedas terribles que te llevan tan lejos en la noche,
y este mundo que se abre debajo de nosotros para seguir naciendo.

París, y vamos juntos en el remolino gozoso
de esto que nace y nace con la revolución de cada día.
A tus pétalos altos encomiendo la estrella del que viene en los meses de tu sangre,
y te dejo dormir en la sábana. Pongo mi mano en la hermosura
de tu preñez, y toco claramente el origen.

G.R


podria ser Paris, Valparaiso, Buenos Aires o Talca ... es asi, es en lo único que me puedo refugiar por el momento.

When the routine bites hard
And ambitions are low
And the resentment rides high
But emotions wont grow
And were changing our ways,
Taking different roads
Then love, love will tear us apart again

Why is the bedroom so cold
Turned away on your side?
Is my timing that flawed,
Our respect run so dry?
Yet theres still this appeal
That weve kept
through our lives
Love, love will tear us apart again


Y aún así queda la desgarradora esperanza
acechando las mas reconditas ganas del poder decir que no,
sin embargo ya todo esta destruido, todas las sombras consumieron hasta la mas minima esperanza, caminos que no se abren son las señales que no se construyen.

La vida no es ciclica como algunos eruditos señalaron,
la vida no es recta como otros ingenuos demandaron,
la vida es,
y siendo de esta forma, el curso del amor sigue en una fracción de tiempo
quedando plasmado en tu retina, en tus ojos, en tus labios, en tus palabras ...

el amor nos destrozara una vez más, el amor se rie de los eventos fortuitos, el amor
es duro mientras todos opinen lo contrario.

y Curtis aparece como un requiem

¿Soy yo el que no está a la altura?
¿Hemos perdido el respeto mutuo?
Todavía queda algo de atracción,
que hemos mantenido
a lo largo de nuestras vidas
Amor.

Fluctuo entre tus labios
labios que no son mios, ni que tampoco te pertenecen.
Nadie sabe como esos mismos labios provocan e invocan poderes sobrenaturales
poderes que invocan a los inombrables, esos que un día lo pudieron todo,
el todo se convierte en nada, la nada se convierte en todo y asi
sucesivamente me voy cayendo a pedazos en tus sueños.

Sueños que a sus vez son los mios por que en el espacio hermitaño de tus ideales
habita mi añoransa indomita, eso no lo puedo contener ni por un segundo, y asi
veo como la noche te destierra a eso de las 2 de la madrugada, cuando recién comenzamos a conocernos. sin embargo tus labios no conocen a nadie ya que son independientes de tu boca, se imponen como si fueran un iceberg, frio como la soledad de los seres humanos y templado como los sueños que aún no nacen.

Y asi acontece el tiempo entre todo lo que nos rodea, yo contemplando tu horrible hermosura y tu en algún lugar del mundo sintiendo que tendria que estar a tu lado.

Para un día gris

Mi vida la haré de construcciones imaginarias
con mundos reales y personas entre ambos paisajes.

Mi vida estará cargada de poesia, cine, literatura, vino, sexo, paradigmas, paradojas y casualidades.

Mi vida será lo que nunca me imagine, las personas que me rodearan serán seres complejos dejados llevar por sus deseos naturales.

Será un colectivo devenir de realidades, mundos y risas.

Veremos todos los días una pelicula, cenaremos a las 2 de la tarde y comeremos a las 11 de la noche, tendre hijos que se quedaran dormidos con poemas salidos de los mejores poetas malditos. Mi vida será el sueño que siempre quize tener y que nunca me atreví a realizarlo por miedo a que no se cumpliera.

Mi vida será contigo, entre mis brazos, amandote cada día más que el día anterior, serás mi musa inspiradora, mi muerte nocturna, mi oscuridad en la luz ...

Sobre Rojas y otras cosas ...

Cuando en Chile un poeta se enferma o muere, todo el país debiera llorar. A pesar de que éstos no son tiempos propicios para la gratuidad en cualquiera de sus formas, a largo plazo lo que nos sobrevivirá será la gran poesía chilena, nuestro suelo firme, nuestra forma de ser más auténtica. En Chile no tenemos (como otros países de América) ruinas que mostrar, pero nuestros grandes poemas son nuestras pirámides, nuestros templos.

Si un extranjero me preguntara qué es lo que esencialmente define a Chile, le diría sin dudar un segundo que nuestra poesía. Claro que después le daría a probar nuestros vinos, pero primero lo embriagaría con las mejores cepas de nuestras cavas de la palabra. Sin nuestros poetas, seríamos un erial, un pantano. ¡Si hasta el creador de nuestro Código Civil -el que nos ordena y vertebra- fue Andrés Bello, un poeta! Es que la poesía es nuestra ley, y de alta pureza. Es cierto, muy pocos leen a nuestros poetas, sus libros se rematan en librerías de viejo a 500 pesos, son "unos muertos de hambre", como me dijo alguna vez alguien sobre Jorge Teillier, el poeta de Lautaro muerto hace décadas. "¿A quién le ha ganado este?" -me preguntó-. Debiera haberle dicho: Le ha ganado a la nada, al silencio, al vacío, porque los poetas dan las batallas más difíciles, heroicas y silenciosas de todas. Ellos son los que saltan, los que abren los surcos en la tierra y en el aire. Pero se ha matado a la poesía enseñándola mal, haciéndola tediosa y críptica. Agréguesele a esto nuestro síndrome nacional: el pago de Chile.

Si leyéramos más y mejor a nuestros poetas, seríamos un mejor país, de eso estoy seguro. Un país de gente más sensible, más creativa, más sabia y con los sentidos más aguzados y afinados para ver, sentir y habitar el paisaje extremo que nos tocó vivir. El misterio que es este extraño país que enamora y expulsa a la vez.

Hoy, en tiempos en que el lenguaje ha llegado a su nivel más bajo, al garabateo desatado, al balbuceo vago e impreciso, a la desintegración, la poesía es la gran reserva que tenemos para reencontrarnos con las palabras y, a través de ellas, con las cosas, el mundo y nosotros mismos. El país de los peores hispanohablantes es el de los mejores poetas en esa lengua.

Si un poeta muere en Chile, es como si nos arrancaran un brazo, un pie, una mano, unos ojos, unos oídos para escuchar el mundo por primera vez. Nadie ha llegado tan lejos y tan alto en grandeza, en ningún ámbito como país, como lo hicieron Huidobro con su "Altazor", Neruda con su "Residencia en la Tierra", Gabriela Mistral con su "Tala", Parra con sus "Antipoemas", Rojas con su "Miseria del hombre", Anguita con su "Venus en el pudridero", Lihn con su "Pieza oscura", Barquero con su "Pan del hombre", Uribe con su "Te amo y te odio", y que no se me quede en el tintero la gran Violeta Parra, con sus "Décimas". Y hay cientos de poetas más, tantos que tal vez no conozcas, lector, pero que debieras conocer de memoria si aspiras a conocerte a ti mismo y entender de verdad dónde estás parado. En poesía se nos da lo bueno, bonito y barato, como a los griegos se les daban juntos el bien, la verdad y la belleza.

Reconozco que estoy escribiendo esta columna con pena y rabia, sentimientos que tienden muchas veces a mezclarse. Pena, porque hoy enterramos a Gonzalo Rojas. Rabia, porque me indigna que no se cuide a los que a estas alturas han hecho mejor su pega, con oficio, con excelencia, con dignidad, con altura: los poetas. A ellos no se les caen los puentes: ellos son nuestros puentes en el aire.

El poeta Gonzalo Rojas ha muerto y por eso me pongo de pie. La patria está en peligro, anegada en tontería y farándula, devoción al poder y la plata. Endeudados hasta el cuello, pero en deuda con nuestra alma. Nos estamos acostumbrando a alimentarnos no de lo esencial, sino de sobras. Por eso, ¡despierta, Chile dormido, tú que desprecias cuanto ignoras!

Columna de Cristián Warnken / Me pongo de pie

Perdí mi juventud en los burdeles

Perdí mi juventud en los burdeles
pero no te he perdido
ni un instante, mi bestia,
máquina del placer, mi pobre novia
reventada en el baile.


Me acostaba contigo,
mordía tus pezones furibundo,
me ahogaba en tu perfume cada noche,
y al alba te miraba
dormida en la marea de la alcoba,
dura como una roca en la tormenta.


Pasábamos por ti como las olas
todos los que te amábamos. Dormíamos
con tu cuerpo sagrado.
Salíamos de ti paridos nuevamente
por el placer, al mundo.


Perdí mi juventud en los burdeles,
pero daría mi alma
por besarte a la luz de los espejos
de aquel salón, sepulcro de la carne,
el cigarro y el vino.


Allí, bella entre todas,
reinabas para mí sobre las nubes
de la miseria.


A torrentes tus ojos despedían
rayos verdes y azules. A torrentes
tu corazón salía hasta tus labios,
latía largamente por tu cuerpo,
por tus piernas hermosas
y goteaba en el pozo de tu boca profunda.


Después de la taberna,
a tientas por la escala,
maldiciendo la luz del nuevo día,
demonio a los veinte años,
entré al salón esa mañana negra.


Y se me heló la sangre al verte muda,
rodeada por las otras,
mudos los instrumentos y las sillas,
y la alfombra de felpa, y los espejos
copiaban en vano tu hermosura.


Un coro de rameras te velaba
de rodillas, oh hermosa
llama de mi placer, y hasta diez velas
honraban con su llanto el sacrificio,
y allí donde bailaste
desnuda para mí, todo era olor
a muerte.


No he podido saciarme nunca en nadie,
porque yo iba subiendo, devorado
por el deseo oscuro de tu cuerpo
cuando te hallé acostada boca arriba,
y me dejaste frío en lo caliente,
y te perdí, y no pude
nacer de ti otra vez, y ya no pude
sino bajar terriblemente solo
a buscar mi cabeza por el mundo.


Perdí mi juventud en los burdeles / Gonzalo Rojas

Hoy se ha ido un grande ...

Aún el paso

Sea

Sea como el poeta que renace y nace con el día
sea como el borracho que disfruta más de las flores que el burgués de las caricias
sea un gozar colectivo sin ataduras, sin fornicar, sin palabras.
sea una persona decente: que desayune a las 9 de la mañana esperando salir
al trabajo con una retribución perpetua
sea como el hombre digno, que piensa que el éxito es el orgasmo cósmico
sea un Chileno promedio que se deja encantar por la magnitud sin apreciar los detalles.

En general sea siendo.


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Los mundos

Hay diferentes clases de mundos :
Los mundos internos
los mundos externos
los mundos impuestos
los mundos creados
los mundos de mundos;
sin embargo los mundos que más llaman la atención son los mundos invisibles,
ya que en estos los otros mundos existentes se hacen presentes de una forma
particular, caen todos en un solo mundo: el del invisible.


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Los espacios están llenos

Los espacios están llenos, el mundo se colmo del mundo;
las ideas amenazaron, y por desgracia gobernaron las formas.
El tiempo ocupo el papel más importante en nuestras vidas, actuamos para éste, comemos, caminamos y nos reflejamos en función de éste.

Las ciudades prescindibles del todo ocupo el mundo y el tiempo.
más aún así, nos queda una esperanza; donde el vicio no tiene cabida
donde el finito se construye paso a paso, donde la belleza se destruye para ser gobernada, en ese pequeño lugar nace el poeta: no para llenar los espacios
sino para librarnos de estos.
El infito nos queda como morada, como sacrificio, como augurio.
La poesía sirve para eso, para sentirnos dueños, dueños falsos de nuestros propios mundos, de nuestros propios espacios, de nuestras fantasía y añoransas.

Que el poeta sea un arquitecto de la nada, en donde reciden nuestros anhelos.


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( Vacío )

Me resigno a mi no identidad
me resigno a mi ocio
me resigno a no ser.

Vida tomame y clavame una inyección de oscuridad
canto enviame una musa inspiradora

En este yo no soy es donde me encuentro con mi no realidad
dejame ser tal cual era a los 8 años
un ser que tomo la vida y la transformo en la nada, en un infinito persecutorio,
en una muerte subterránea y la alegría se aleja de mi
como un séquito de sombras al atardecer.



A.F