Que hubiese pasado ...

Que hubiese pasado si por ejemplo : (?)
- No hubiese existido la Dualidad cartesiana.
- Julio Cesar haya sido Hetero y no Homosexual.
- A la paloma se le hubiese puesto pato y al pato paloma.
- Buster Keaton no haya filmado El maquinista de la general. (1)
- Que Chaplin haya reconocido en vida que era pedofilo.(2)
- Que el publico haya comentado a viva voz que Keaton era mejor que Chaplin. (1+2)
- Freud no se hubise enfocado en lo Intrapsiquico sino en lo social para el posterior desarrollo
de su teoria.
- Marx y Lacan no hubiesen nacido .
- El lapiz grafito haya sido reemplazado por el de tinta.
- Rokha haya sido (es) superior que Neruda y que guaton mamon le hubiese preparado la cena los viernes por la noche.
- Lihn no hubiese escrito por que escribi.
- Jarmusch no haya filmado bajo el peso de la ley.
- No se haya creado entre otras cosas : el papel, la tinta, la guitarra electrica, los helados de invierno, los aviones, internet, Sonic youth, el cine, Elvis costelo y Marilyn Monroe.
- Ian Curtis haya nacido en Caracas y no en Manchested.
- Jose feliciano no hubiese cantado California Dreamin´.
- Cuba no haya producido los mejores rones y puros del mundo.
- No se haya creado la pastilla anti-conceptiva.
- No existiese el Feminismo.
- El opus day sea una secta que adore los mensajes subliminales de Josh Remsen.
- Vargas Llosa y Borges hayan sido hermanos de juerga.
- Dostoievski le haya colocado a Crimen y Castigo, la casa de los espiritus, O el alquimista.
- No existiera el completo ( * Notese pan al vapor - tipo hot dog yonkie - con Vienesa [ no de la fiebre procina] palta, tomate, mayonesa, ketchup, y mostaza )
- No existiera el panico, el temor y la inestabilidad.
- jesus nos diera sermones a nivel global via webcam los dias domingos.
- y finalmente que los blogs no existieran.

Que Hubiese pasado ?

Divagaciones

Me imagino que seria el hombre sin poder pensar, sentir y soñar. Lo estudio cotidianamente y aparecen mil hipotesis sobre como debe y tiene que ser la vida; sus caminos, las formulas empiricas de todo conocimiento, lo ideal, lo absoluto, lo perfecto. Sin embargo me doy cuenta que cada vez más estamos alejados de esa realidad, quizás propia, construida, como dice Maturana o quizás real como dice el promedio. Todos la buscamos de alguna u otra forma; leemos, vamos al cine, tenemos una vocación, hijos, amigos, parejas, un mundo, una sociedad, un muniverso ... pero no cabe la duda que mientras más buscamos aparecen los mil caminos del conocimiento; y como una puta nos guia al laverinto; ahi se encuentran las soluciones y las estructuras de nuestras preguntas, y de nuestros deseos ... pero en ese deseo vertiginoso de aprender, de saber, de consumir; se nos aparecen miles de interrogantes más; ya que cada palabra y concepto nuevo es un amplio camino a seguir; pero que seria éste sin una busqueda ? estamos preparados biologica y socialmente para comenzar nuevas busquedas. Sin embargo, te pregunto : donde quedaron esos anhelos guardados de niños, de adolescente, del tiempo actual que tienes en tus ojos, en tus sentidos ?....
Mira a tu alrededor y date cuenta que hay un mundo, un sentir, una unidad entre lo que miras y sientes; nada esta separado de ti, todo esta universalmente conectado, hasta tus más intimos secretos pueden ser descubiertos ... asi que de que te escondes ? . Solo hay un solo refugio y ese lo inventas tú; proyectando lo que más deseas, sacando afuera la utopia que algún día marco a toda una generación y que ahora, esa misma reniega contra aquello que un dia soño y que no lo vio cumplido; si, nada es como lo pensaste, si algo fallo es por que entro en el margen de error del 50 %. como veras lo unico que tienes seguro en tu vida es la muerte. Nada, absolutamente nada es seguro, ni esta en tus manos. Sin embargo nada te impide que se cumplan los sueños que un dia hablaste con tu mejor amigo debajo de un arbol, a la orilla del rio o en la calle fumandote un cigarro.
Yo lo busco en mi, luego en ti y más tarde en dios ... La poesia ha sido mi refugio más certero, el cine los compañeros que nunca fallan y los viajes como el primer paso que uno da. Soy un simple hombre que no ha visto nada, soy un simple ser humano que siente ( primero ) y que luego mira y se da cuenta que solo hay una, una sola vida que hay que rescatar y vivir, tomando la mano de tu hermano para construir... construir que, no se sabe pero algún día se veran los resultados.
buscalo. Siempre hay una salida ... siempre la hay .

Aquella hora

Las copas exigían mucho más que alcohol, necesitaban un poco más de historias paradojales. La noche se hacía tarde ante esas palabras y frases sacadas como de películas de aquellos tiempos. Las miradas caían en Cristóbal como si lo estuvieran cuidando de algo que ni él sabía; mientras tanto, Roberto servía otra copa de vino, la medicina perfecta para una tarde ajetreada rescatando mucho más que almas de los calabozos inhóspitos de la vida.

Cristóbal había llegado de casualidad hacia el lugar en donde ya se juntaban por más de 6 meses, a las 9 en punto a tomarse la copita diaria, como dicen los viejos… Las palabras eran cómplices de los pensamientos ambiguos de Cristóbal, le costaba estructurar alguna oración, y más pronunciar alguna palabra al oído maltratado de Roberto; pero el tiempo aparte de haber fundido más que historias pasajeras, edificó una relación de amistad que los meses iban fortaleciendo con creces. Del porqué Roberto llegó a trabajar ahí nunca se supo, sin embargo los domingos Cristóbal lo veía por la ventana de la libertad, pleno con su familia – esa tiene que ser la razón por la cual resiste este calvario de la bohemia – pensó Cristóbal. Pero a medida que los minutos circulaban, Cristóbal hablaba cada vez menos, el vino se convertía en la sangre diaria en la cual los sentimientos, pensamientos y acciones ya se habían acostumbrado casi por adicción hace unos cuantos meses atrás; las miradas cómplices eran cada vez más acechadoras y Roberto no se resistió hacerle la pregunta, que ya por casi 6 meses lo tenía intrigado. ¿Cristóbal por que estás acá?, estrechamos nuestros vasos como lo vienen haciendo nuestras almas por siglos y no comprendo por qué te encuentras en el bar de la vida sin poder salir, sin poder recapacitar, sin poder despertar. En eso las miradas furtivas de Cristóbal ya no daban tregua, sus ojos reflejaban mucho más que la alegría cuando se encuentra con su alma gemela, los dedos ya no sostenían el cigarro de hace unos minutos, sus ojos se llenaron de lágrimas. Cuando Cristóbal iba a pronunciar las primeras palabras a esa gran pregunta universal, suena el timbre para desalojar la sala; la hora de visitas se había acabado y Roberto tenía que seguir con los demás pacientes en turno. Levantaron los correspondientes vasos con la medicina que le daba alegrías momentáneas a Cristóbal. Así comenzaba su siguiente travesía mientras que él preparaba su ropa para descansar el alma. Cada día iniciaba el ritual a las 9 en punto, Roberto con la botella de vino y Cristóbal con las 2 copas lavadas y sus labios cargados con historias de otros mundos.

En memoria-presente, a Mariano.

Adriano F.

El hombre imaginario

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

Nicanor Parra

Re - Union

No me interesa hablar de poesía, prefiero hablar con mi gato o el jardinero. Aprendo más y me aburro menos. No me interesa ser personaje, porque cuando te ven así, tu poesía pasa a segundo plano. No me interesa si escribes o no escribes. En cambio ser poeta en serio es una responsabilidad. La gente no debe escribir poesía, deben ser poetas. La poesía no es una carrera, eso queda para la hípica. La poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño. La poesía no me interesa sólo como acto estético, sino ético. Una manera de cambiar el mundo es empezando a cambiarse a sí mismo. No importa ser bueno o mal poeta, sino transformarse en poeta, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, de nada vale escribir poemas si somos personajes antipoéticos

Jorge Tellier

Recuerdos vagos

En un muro, en La estación Federico Lacroze Leí esto una tarde de Noviembre caluroso ...
Si la mierda fuera oro los pobres no tendrian culo .

Requiem de un Viernes

Es extraño pero la pseudo-secta surgio de la nada, un dia ... el flaco escucho rumores de pasillo que comenzaron a desmarañarse con mayor profundidad con el compañero y su novia y que medianamente se incorporaba un tercero los viernes en la noche. Por que los viernes ? no tengo idea, pero decían que era por la luna o por que el vino en conjunto con la poesia se saborea mejor ese día. No hize caso y dude del previo concepto racional del ver para creer, en oposición a mi desarrollo del creer para ver, ésta vez crei y vi ... el flaco me llamo a eso de las 11, era Viernes y como era de imaginarmelo, en primavera se escucha mejor a Dylan y se absorve bien el alcohol en la sangre. Recogi mi abrigo y emprendí el rumbo. El cuarto quedaba en un lugar con cierto prestigio social ... la casa más aún . Pero para los pocos poetas que quedan, no les importa el lugar, la creación he inspiración se da en cualquier momento. Entre y la habitación me parecio acogedora, las fotos que vislumbre ahi como trofeos sacados de las ultimas olimpiadas literarias, no era lo que adverti. Me encontre con el lado oscuro pero lleno de luminosidad de la literatura y de la creación misma, espontanea, virgen, sin tapujos ni prejuicios . En el centro estaba Artaud con Rambo y le seguia Lihn ... pero arriba, arriba ! estaba lo supremo lo que me iba a conquistar en este nuevo mundo, Rokha resplandecia como el sol de cada mañana a lo alto del cuarto ... como sacado de la sociedad de los poetas muertos, nosotros no estabamos en el abismo; eramos el abismo ... donde convergen las creaciones y criticas, nosotros fuimos y somos lo que todo amante de la literatura, cine y artes desea en un oyo de ciudad, en un rincón escondido estaba la libertad, mi libertad, nuestra libertad.